Играла скрипка. Длился вечер.
Старался старый музыкант.
Он знал, что всё же не замечен
В толпе людской его талант.
Прохожие вокруг мелькали,
Лишь изредка бросая взгляд,
Который, холоднее стали,
Был вместо множества наград.
В промозглой серости тумана
Дрожали пальцы скрипача.
Он видел: пусто дно стакана,
И двух монет не получа.
И стоя там, для всех забытый,
В руках он инструмент держал.
Пока тоску и боль обиды
Смычок сквозь струны пропускал.
У скрипки не было финала,
Но не прочёл никто меж строк,
Что музыкант в толпе квартала
Как никогда был одинок.
Уличный музыкант
© Copyright: Софья Бирюкова, 2024
Свидетельство о публикации №124120304553
Свидетельство о публикации №124120304553
Рецензии