Не может быть всё зря, читатель мой...

Не может быть всё зря, читатель мой,
Я на весы судьбы, в азарте
Всё, что имел, оставшись лишь с сумой
А было время, кофе на Монмарте.
Коснулась ли создателя рука
Талантом одарив, сказать не смею.
Но я богат, как Крез, когда строка
Моя струится, лирою хмелея...


Рецензии