Из цикла. Стихи писались весело

Стихи писались весело,
Без затаённой муки.
В них тучки ножки свесили,
К ним волны тянут руки.

В огне, не обжигающем,
Весь  горизонт пылает,
А   воздух исцеляющий,
И дождь не остужает.

И мне жилось в них   радостно,
Не тяготилась  временем,
Был   день наполнен  благостью,
Ночь не давила   бременем.

Вот ведь  недавно  весело
Стихи плелись узорами.
И вдруг кровавым месивом,
Всё небо перед  зорями.

И вдруг слова бессильные
Плетьми поникли, свесились.
И мысли  серо - стылые ,
И я  пишу  невесело.

НЕ СПЕТЬ ОРАНЖЕВО

Писать бы вновь без зла, оранжево,
И без налёта духа вражьего,
Играть метафорой,  потом
Сложить стихи в весёлый том.

Увы, стихи, как состояние,
За краткость счастья - наказание.
За то, что всё не то, не так,
В умах содом, в душе бардак.
 
Хотя не я за зло  ответственна,
Оно змеёй вползло и вследствие
Погиб весь Свет Добра  во мгле
В борьбе за радость на Земле.

Перо писать  не соглашается.
Оранжевое превращается
В багряно-огненную  боль,
Невыносима эта роль.

Бумага терпит скрежетание,
И несмотря на всё старание,
Оранжево мне не запеть,
Пока Зло не попалось в сеть.

     Новый 2020год

Новый Год  до хруста новый,
Как разменная купюра -
Жизни  нынешней  основа.
А январь, как увертюра.

Выбирай всё, что захочешь:
Тихий сон, иль буйство страсти,
Хочешь, год весь  прохохочешь,
Всё в твоих руках и власти.

Кстати, и властям бы впору
Подсчитать свои ресурсы.
Снять с глаз  розовые  шоры,
Жить рублёвым русским   курсом,

Как живёт народ весь вольный,
Презирая олигархов,
Те  кладут в карман бездонный
То, чего  нет  у монархов.

И  купец  наш очень   ушлый,
Обернулся  хищной рыбой.
Скоро весь народ  удушит,
Выжимая с нас сверхприбыль.

Всё в руках власть предержащих,
Вот и  тащат в дом  безбожно,
Их, от алчности дрожащих,
Плетью выбить  невозможно.

Многих посадили в клетки,
На "горох и на  мякину".
За кордоном  все их детки,
Точно принцы и  графини…

Никакой на них управы,
Охамели в беззаконье.
Конфискацию, как Право,
Записать пора в Законе.

Новый Год лежит в  ладонях,
Хруст да хруст, скребёт по нервам,
Также снег скрипит   спросонья,
Но с лучом  растает первым.

Оглянуться не успеешь,
Утечёт и не простится.
Всё ж, неверно говорится:
«Мудро, если тихо едешь,

Если запрягаешь долго,
Чешешь пятернёй затылок…»
Широка,  могуча  Волга,
Вдруг останется обмылок.