Как горд умом моллюск двуногий,
как крут в делирии своём,
в пустом сознании все боги
раздули вымысел о нём.
Всё пустота, игра иллюзий
и свет, и тень, и боль, и страх,
о, жертвы умственных контузий,
умы – лишь трепет на ветрах.
Уйдут ветра, сольются в космос,
умов не будет и следа,
вы испаритесь, словно росы,
навек, на вечность, навсегда.
Со всем ментальным прибабахом,
и с философским багажом,
сотрёт вас рок единым махом,
крутым любуясь виражом.
Но лишь душа, кровинка Божья,
пребудет в вечности седой,
в ней горний мир спокон заложен,
ей путь один – к себе Домой.
Вымысел
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2024
Свидетельство о публикации №124120301383
Свидетельство о публикации №124120301383
Рецензии