7 ноября 2024 года

Что-то манит опять в суету человека.
Мрак политики вновь затмевает весь свет.
Весь семнадцатый год у двадцатого века -
Это мерзость и мгла, это гнусность и бред.
Революцию прочь? Жгут, как прежде, буржуи,
О карманах своих беспокойство храня
И судьбу у страны безнадёжную, злую
За границей всерьёз всем на свете кляня.
Уж напишет Толстой свой роман "Эмигранты",
А Булгаков потом как король юморка
Разменяет навек бесконечность таланта
На безумную гнусь, коей правит тоска.
Будет Шолохов петь в "Тихом Доне" ей славу -
Революции той, что родила вновь дух...
Но народу грузин приготовит отраву,
И роптать на него забоятся все вслух.
Будет после Хрущёв бестолковый, но важный
Вдруг ракетой махать с побережья Кариб,
Наводняя страну лишь джинсою продажной
И лелея в мечтах только ядерный гриб.
Распадётся Союз... Чуть не сгинет Россия...
Не пропил чуть страну досточтимый Борис.
Тянут с Запада нас снова страны лихие
С пьедестала побед бесконечно лишь вниз.
Сносят русские вновь санкций гнусное бремя
И иной груз проблем, мглу безумных атак...
Но лелеет всерьёз молодое уж племя
Революции дум надоевший мне мрак.