Порхают бабочки, как мысли,
слетающиеся ко мне,
на расторопше цвет отвиснет
в осенне-серой глубине,
колючки странно пожелтеют,
впиваясь в сонные шаги,
ноябрь ушёл, декабрь млеет,
ты до весны мне помоги
не мучиться простым вопросом,
когда я в лето убегу...
а холод хмурится и косо
стреляет льдом на берегу.
уже декабрь
© Copyright: Борис Фадеев, 2024
Свидетельство о публикации №124120205916
Свидетельство о публикации №124120205916
Рецензии