Перекрёстки судьбы
Свобода – это всё!»
©Гуцериев М.С.
***
Первый год нулевых,
или третьего тысячелетия.
По причине конфликта
ушедших из отчего края,
Сотни тысяч людей
у себя приняла Ингушетия,
Это — кодекс вайнахов*,
с — рождаясь и до — умирая.
Я тогда проживал
у приятеля папы, в Назрани,
Ожидая хороших вестей
из Чечни и весны,
Бередили душевные,
свежие, рваные раны,
Телевизора ложь о войне
и кошмарные сны.
Зимним вечером, вместе
с сестрёнками, дядей и мамой,
Мы сидели за ужином,
кошка ласкалась в ногах,
Мятный чай ароматно
дымился в гранёных стаканах,
Перед каждым стояла
тарелка с куском пирога.
Когда после заставки
на глади экрана предстали,
Гость программы с ведущей
и после приветственных слов,
Молодая ведущая
гостя учтиво представив,
Приступила к работе
читая письмо за письмом.
Это было в эфире
по просьбам простого народа,
Преисполненным света
надежд и отчаяний боли,
Где коляску просил
для отца инвалидную
кто—то,
А другой — провести
поскорей отопление в школе...
Программистов команду
по профилю трудоустроить...
Протянуть по селу
километров двенадцать трубы...
На лечение средства...
Мечеть для посёлка построить...
И во всяком конверте
мерцал перекрёсток судьбы.
Не осталось под занавес
ни одного обращения,
От немалого вороха писем
— без доли внимания.
С характерным для юноши
рвением и восхищением,
Обратился с вопросом
к сидевшей задумчиво
маме я
— Правда — это возможно,
лишь с благословения божьего,
Не нуждаясь ни в чём —
сохранить в себе дух филантропа?
Не припомню, чтоб мне
доводилось, хоть что-то похожее,
Лицезреть за прошедший
этап предрешённого срока —
С запредельной серьёзностью
мама ответила — Правда...
Только избранный может
добро созидать и творить,
Я его уже видела как-то...
У Листьева Влада,
Он тогда говорил,
что чеченцев — нельзя покорить—
Незаметно прошли времена,
как грунтовые воды,
Превращая военные сцены
в зловещую быль,
Но подобно цветку на бетоне,
сквозь долгие годы,
Возвращается в памяти
день перекрестков судьбы.
Лишь столетия четвертью
позже мне стало известно,
Что герой передачи
ступал на дорожную пыль,
По которой я бегал в сюжетах
из раннего детства,
Босиком по «Урицкого»,
около «Дома слепых».
Ну а счастье...
(О как выражение это — не ново!)
Заключается счастье, отнюдь
— не в огромных деньгах.
Если не олигарх
потерявший ребенка родного,
Кто постиг эту истину?
Кто, если не олигарх?
А Господни пути,
как известно — неисповедимы
И у каждого свой,
никому не известный Парнас,
По извилистым тропам
которого, мысленно шли мы,
Когда наши дороги сошлись
в предначертанный час
И подобно печати по факту
такого схождения,
Неожиданно уведомление
в мой телефон,
Поступило о том,
что на сайте пришло сообщение...
Трудно было поверить,
Но всё—таки — это был — он.
( После крайнего слога,
в открытую створку балкона,
Мне по роже ударила
гарью взрывная волна,
В сотнях метров шарахнули
дроном казарму ОМОНа,
Как похоже — не так уж и
в быль превратилась война )
Бог — Свидетель — в моем,
поэтическом хобби — ярчайшим,
Стал момент, когда мне
стихотворец оценку прислал,
Написав — Добрый день!
Ознакомился с творчеством Вашим...
И скажу Вам одно —
Вы — поэт — настоящий, Бислан!—
Среди разных наград и побед
преходящего века,
Для меня ничего,
однозначно, бесценнее — нет!
Чем мелодия сказанных слов
— Вы — поэт — от поэта,
Это может понять...
Разве что — неизвестный поэт.
А здоровье — о нём
Шопенгауэр верно подметил,
Лаконично предельно,
лет двести назад говоря:
«Не болеющий нищий —
счастливей больного царя»
(Полагаю — согласен любой здравомыслящий с этим.)
Я далёк от того, чтоб открыв
ожидания двери,
От кого-то удела,
помимо Щедрейшего, ждать,
А того, кто...
(а—ля — Станиславский)
— Не верит!.. Не верит!..
Не имею желанья
малейшего — разубеждать.
Мне присуще презренье к тому,
чтоб посредством искусства,
Попирать между честью
и лестью запретную грань,
Вместе с тем — неуёмная тяга,
о мыслях и чувствах,
На дисплее планшета
печатать в рассветную рань.
Лишь Единому Господу звёзд,
полумесяца, солнца,
Посвящаю надежду и страх
совершая поклон
И поистине — Он,
мальчугана из мрака колодца,
Через рабство и плен
превознёс на египетский трон.
Только жажду безумно,
добиться успеха стихами,
Словно вдоха утопленник,
что умирает на дне,
Мне сейчас ровно столько,
как было ему или маме,
(Они, кстати, ровесники
и рождены а Астане)
В первый год нулевых,
или третьего тысячелетия.
С каждым годом тусклее
типичный для юности пыл,
Ни к чему отступления,
лирика и междометия
Ведь моё откровение
о перекрёстках судьбы.
А свобода — ей цену
не знает лишенным не бывший,
Тот о ком повествуется
в произведении сём,
Виртуозно сказал про неё
(как написано выше)
В двух словах, что свобода
— не главное вовсе, а—всё!
Я иду к своей матери
на «Гуцериева 40»,
Под подошвами стелется
непогрешимый асфальт,
Благодарные гойтинцы,
без разногласий и споров,
Его именем улицу эту
решили назвать.
С ними, искренне, фибрами
всеми души — солидарен.
За асфальт, за поэта
и за перекрёстки судьбы,
Несказанно, безмерно,
сердечно ему благодарен!
(Извиняюсь, что так
многословен избыточно был)
В заключение — жизнь —
это то, что с живым происходит,
Пока планы с делами
уносят в забвение нас,
Человек суетится,
она торопливо проходит,
Её место и время свидания
— здесь и сейчас.
*Вайнах
(перевод — наши люди)
так называют два близких,
кавказских народа:
чеченцев и ингушей.
Свидетельство о публикации №124120201831