Клим в письме Трифону Степановичу 01. 12. 24

Я говорил с самим собой : Мой друг, как долог путь домой
 Как все сумбурно, витиевато и откровенность тяжела.
  Как не верти реальность уже, по горло каждый ей загружен
   Она торопит и кричит. И сам, в движении к потерям
    Ты устаешь во что-то верить. Никак не клеятся дела.
     А радость, где она была ???

Она осталась в раннем детстве, где не было душевных бедствий.
 И были живы рядом люди, что долго вспоминать ты будешь.
  Где первых чувств ростки твои, тебе шептали о любви
   Которой ты еще не знал, а просто бегал и играл.
    Игрушки разбросав по дому, где было все тебе знакомо.
     Наивный шарм всех детских слов, что лишь к приятному готов.

А ныне ? Мыслей изложение, лишь умножает разделение.
 Чуть взяв от прежнего того, без оговорок и без правил
  Ты в угол сам себя поставил. По факту сам. И самого.
   Как все бесстыдно, хаотично, в пути твоем по жизни личной.
    И всем потерям в оправдание, в вину ты ставишь лишь незнание ?
     Мой друг, твой путь лежит домой. Я говорил. С самим собой.