Ты думаешь, это свет –
Но нет.
Ты веришь, что это жизнь?
Держись!
Считаешь, что там умы –
А мы?
В пучину погружены,
Бренны...
И перед взором вновь
Морковь.
Но цветом она странна –
Черна.
А всем говорят желта –
Крута!
И это и есть "мечта"
Пуста...
Сжирают года и дни
Они,
Кто смог отобрать у нас
Блеск глаз!
Кто логику убивать
Опять
Старается продолжать,
И ржать,
Что ждём мы добра от них –
"Своих",
Кто знает на всё ответ
(Привет!)
А морок всё гуще, брат
Комбат,
Где тьма выдаёт за рассвет
Закат!
Морок
© Copyright: Руслан Беловский, 2024
Свидетельство о публикации №124120201106
Свидетельство о публикации №124120201106
Рецензии