Перводекабрьское
Подумаешь, небо... Всего лишь...
Снижаются шансы на что-то случайно наткнуться,
и с шутками и с недомолвками не пересолишь,
и тучи ветрам представляются шубкою куцей.
Меж нами лишь память. В ней то, что навряд ли забудешь,
сплетается в танго с несбывшимся сонмом желаний,
спасенных от быта, его экзорцизма под бубны,
зато навсегда несудьба исключают жеманность.
Двенадцатый месяц и год по секундам разлиты.
Что в них - неизвестно, но будто бы меж полюсами
меж нами лишь слово в сиянии зимней палитры -
бездомное пламя на плачущий лед предсказаний.
Свидетельство о публикации №124120100098