Вникая в строки доморощенных поэтов,
Вдруг исподволь накатит грусть.
Тоска по тем, которых нынче нету,
Творения которых знаем наизусть.
Творцам божественного слога,
Святым, в величии своём,
Поэтам истинно от Бога
Досель осанну мы поём.
Кичиться новоделом неприлично,
С расчётом, так сказать, на дураков.
Великое ничуть не архаично,
Дошедшее из глубины веков.
Раним поэт, и чувства его наги.
В ночи сгорая, как свечной огарок,
В плену ошибок и помарок,
Скользил пером гусиным по клочку бумаги.
И мы пропитаны строкой чернильной,
Как тот благословенный лист,
В себя впитавший слог всесильный,
Чураясь славы и пред Богом чист.
Не всё, что писано, - стихотворенье,
В какие б тоги ни был слог одет.
Желанья маловато без сомненья,
Чтоб заявлять публично: "Я поэт!"
Не всё, что писано, - стихотворенье
© Copyright: Серафим Селянин, 2024
Свидетельство о публикации №124120108107
Свидетельство о публикации №124120108107
Рецензии