И в юности, поле и лес,
В «помойки» всё время я лез,
Порочный имел интерес,
Терял, я, свой лоск и свой блеск.
Прошли мои годы зазря,
И жизнь наказала меня,
И я одинок без конца,
Не чувствую больше себя.
Пишу я зачем-то стихи,
Ах нет, не стихи, а стишки,
Про дрянь, про любовь без любви,
Про грозное время войны.
Спускаются люди в метро,
На каждом с Парижа пальто,
В стране, что ушла далеко,
Где нет ничего, своего,
В которой живётся легко.
Поёт дифирамбы народ,
И слушает их Камелот,
И вновь я пойду на завод,
С окладом рублей 900.
И всё-таки я не поэт,
Но всё-таки я человек,
И мне 60 уже лет,
И скоро уже на тот Свет…
В моей справедливой стране,
Ошибки искал лишь в себе,
Но делают это, не все,
Особенно те, что в Москве.
Пишу я зачем-то стихи,
И тают как иней все дни,
Живу я как вор, без семьи,
В лесу, у Балтийской воды…
2024-12-01
Наказание
© Copyright: Виктор Аберман, 2024
Свидетельство о публикации №124120100628
Свидетельство о публикации №124120100628
Рецензии