Торс ночи,
влажно дышащий в зорких ладонях,
несу. Тростник
сбивается в стаю пугливую,
за полночь говорит,
говорит
на языке змеи:
не способен нести эту ношу
в камнепад срываюсь,
в наркоманию
увязшей в ржавых ножнах
дикой любви,
черным парадом планет думаю,
думаю.
Разбухшим от половодья мозгом
целую дрожащий сосок
с привкусом хвойным
с двух облицованных кафельной плиткой
концов горизонта тебя…
*** ***
Торс ночи...
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2024
Свидетельство о публикации №124120100591
Свидетельство о публикации №124120100591
Рецензии