Чашка кофе. Пошарпанный стол.
Газета с жирным пятном.
Окурок погашен, измят.
В доме разбито окно.
Мысли покинули прочь.
В душе один перегар.
На дворе уже тёмная ночь,
А он там, где Кандагар.
Прошло уже тридцать лет,
А он всё в атаку идёт.
Заливая память вином,
Жив ли, никак не поймёт.
Он смотрит на фото своё,
Орден в ладони зажав.
Наверное, ему повезло,
Он живёт, от жизни устав.
Он помнит последний бой,
Скалистые тропы Афгана.
Верных, надёжных друзей,
Где смерть, увы, без обмана.
Где пули свистят у виска,
Воды во фляге глоток.
Где рота солдат полегла,
И он в воронке без ног.
В живых он остался один
Из сотни своих шурави.
Снятся снова и снова ему
Дороги Афгана в пыли...
Шурави...
© Copyright: Игорь Овчинников Петраковский, 2024
Свидетельство о публикации №124120105397
Свидетельство о публикации №124120105397
Рецензии