Восьмерка внутри ноля

Стекло обманчиво. Знакомый силуэт,
вот-вот мелькнувший за окном, сгребает в кучу
останки памяти, что вписана в портрет
ошибок разума, а тот - ленив и скучен -

уже не хочет без причины созидать
и расправлять давно поломанные крылья
надежд на веру в то, что времени печать
подобна сердцу и, конечно, станет пылью.

Глаза прикрыты. Ночь давно растворена
в стакане дня, дрожащем в вывихнутых пальцах
чуть перебравшего холодного вина,
и оттого почти что мертвого скитальца.

Издержан повод. Болью меченый глоток
перевирает вкус тоски-ретроспективы,
когда-то душу подтолкнувшей за порог,
чтоб убедиться в том, что тело в доме живо.

А дни короче и короче. Сны зимы
пронзают все, красуясь свойствами рентгена,
и воплощая свет как вид стандартной тьмы
внутри прописанной снегами переменной.

И нет возможности ошибок избежать…
И нет желания в ошибках разбираться…
Все повторится без сомнения опять,
чтоб после снова без сомненья повторяться…