Ты сам себя перехитрил.
Решив, что сердце - не игрушка,
На семь ключей его закрыл.
Чтобы случайная подружка
Сосуд священный не смогла
Украсть, разбить иль поцарапать,
Чтоб не страдать, не видеть зла,
Не волноваться и не плакать.
В такой сохранности оно
Порядком что-то зачерствело.
Как скисло старое вино.
А ведь когда-то же хотело
В любви томиться, трепетать,
От чувств стонать и заходиться.
Но приходилось лишь вздыхать,
Как метроном степенно биться.
Чего ж теперь? Ни журавля,
Ни маленькой смешной синицы,
Ни паруса, ни корабля...
И ничего уже не снится.
А сердце всё качает кровь.
Насосом служит, да и только.
Какая тут уже любовь...
Мне жаль тебя, но не настолько.
Я же не врач, не терапевт.
Бухгалтер больше тут поможет.
Считал ты, что умнее всех.
Что ж слева тянет и тревожит?
2024. СПб
Слева
© Copyright: Николь Флор, 2024
Свидетельство о публикации №124120100422
Свидетельство о публикации №124120100422
Рецензии
