Хранитель времени

Часы не время измеряют –
В них жизнь пульсирует сама,
И память тихо воскрешает
Всё то, что не берут года.

В извечном танце стрелок тонких
Есть тот таинственный виток,
Где время, словно свет в ребёнке,
Хранит любви живой поток.


В городе, где время текло иначе, жил мастер, создававший необычные часы. Он не просто измерял время – он хранил его. В его мастерской стояли сотни часов, и каждые из них отсчитывали чью-то жизнь, чью-то историю, чьи-то воспоминания.

Однажды к нему пришла девушка с разбитыми карманными часами. "Они хранили память о моём отце," – сказала она. – "Но теперь время в них остановилось."

Мастер взял часы в руки и увидел в их треснувшем стекле целую жизнь: летние дни, наполненные смехом, тёплые вечера за чтением сказок, прогулки под звёздами. Он видел, как маленькая девочка росла, как она теряла молочные зубы, как училась кататься на велосипеде, как отец ловил её, падающую.

"Время никогда не останавливается," – тихо сказал мастер. – "Оно просто меняет своё течение."

Он открыл крышку часов и достал из кармана маленький флакон с перламутровой жидкостью. "Это слёзы радости," – объяснил он. – "Я собираю их у людей, которые обретают потерянное."

Капля за каплей он вливал жидкость в механизм часов. С каждой каплей стрелки чуть вздрагивали, словно пробуждаясь от долгого сна. А когда последняя капля коснулась механизма, часы вдруг наполнились тихой музыкой – той самой колыбельной, которую отец пел дочери каждый вечер.

"Теперь они хранят не просто память," – сказал мастер, возвращая часы. – "Они хранят любовь. А любовь существует вне времени."

Девушка прижала часы к груди, и впервые за долгое время улыбнулась. На циферблате отражались её слёзы, но мастер знал – это были новые слёзы радости, которые он сохранит для следующих разбитых часов, для следующих разбитых сердец.

С тех пор в городе говорили, что если прислушаться к бою часов из мастерской старого часовщика, можно услышать все радости и печали мира, сплетённые в одну бесконечную мелодию времени. И каждый, кто слышал эту мелодию, начинал понимать, что память – это не то, что осталось в прошлом, а то, что живёт в каждом мгновении настоящего, делая его драгоценным и неповторимым.