Проснись, страна, уснувшей чести,
В анархии нашей страны.
Чтоб засветились счастья мысли
Здесь над болотом сатаны.
Грязь лезет в разные структуры
Своей анархической рукой.
А мы сидим и ждем погоды
Здесь в нашей родине родной.
Все топчется, тонет, горит местами
Под очумевшим взглядом тех властей.
Они живут страны деньгами,
А трудовые мысли пролетают меж ушей.
Виноватых ищут в нашей погоде
К нам свалившийся с небес.
Не ихние здесь живут народы,
А им страны деньги здесь нужней.
Проснись
© Copyright: Александр Мурманский 2, 2024
Свидетельство о публикации №124120103139
Свидетельство о публикации №124120103139
Рецензии