А на столе одна лишь сигарета.
Пустая пачка дополненьем к боли.
И будто пуля просвистело лето,
Повисшее в дыму и в алкоголе.
Распяли на кресте мы наши души.
Любовь мы воскресить и не пытались.
И ждали время холодов и стужи.
И в рваные одежды одевались.
И не смогли мы отыскать дороги,
Что привели бы нас с тобой друг к другу.
Наверное, мы были слишком строги
И бегали по замкнутому кругу.
И многое решиться не успело.
Не сказано, не выпито, не спето.
И, видимо, нас мало солнце грело
В холодное, прокуренное лето.
Нам надо было раньше расставаться,
Пока закаты наши не сгорели.
С тобой не научились мы прощаться,
А, может быть, мы просто не хотели.
Прокуренное лето
© Copyright: Вера Скрябина, 2024
Свидетельство о публикации №124113007252
Свидетельство о публикации №124113007252
Рецензии