Ты пишешь, пишешь про ноябрь, а в голове твоей зима,
Не дождь унылый, снегопад венчает сонные дома,
И каждый дом в холодном сне как новоявленный дворец,
В котором принц ведет тебя в хрустальном платье под венец.
А в голове твоей метель метёт который день подряд,
И мысли водят хоровод, забыв про повседневный ряд.
А мысли все про Рождество, про ёлку в отблесках свечей,
А ты сама спешишь во двор унылой осени своей.
Ты пишешь, пишешь про ноябрь, а в голове твоей зима,
И снежный принц твой смел и храбр,
Ты так придумала.
Сама.
Ты так придумала весну и лета жаркого вуаль,
И поцелуи на лету,
А пишешь про ноябрь.
Как жаль.
Себе
© Copyright: Елена Былинкина1, 2024
Свидетельство о публикации №124113006429
Свидетельство о публикации №124113006429
Рецензии