***
А где-то холод, взрывы, кровь.
И нет стихов, а пули есть
И этих пуль числа не счесть.
Летела пуля и ого,
И нет соседа моего.
Ои так хотел трудиться, жить,
Учиться, имя заслужить,
Вокруг пейзаж, полно всего
Ему ж не надо ничего.
Ему бы стих прощальный,
И можно тривиальный...
Свидетельство о публикации №124113006295