Память
Поблекли краски дней погожих,
Твой шарф, пропахший табаком,
Грустит на вешалке в прихожей.
Как будто бы тебя всё ждёт
Который день ,который год.
А я не ждать уже пытаюсь,
Но всё же к шарфу прикасаюсь
Порой, и слышу запах твой,
До боли всё ещё родной.
Свидетельство о публикации №124113006184