Память

Опять ноябрь шумит дождём,
Поблекли краски дней погожих,
Твой шарф, пропахший табаком,
Грустит на вешалке в прихожей.
Как будто  бы тебя всё ждёт
День ото дня, за годом год,
А я не ждать уже стараюсь,
Но к шарфу часто прикасаюсь
Щекой,вдыхая запах твой,
До боли всё ещё родной.


Рецензии