Нет такого количества добрых дел
И такого объёма былых заслуг,
Чтоб хоть кто-то сумел осознать предел,
Оскорбить не посмел, как приспичит вдруг...
Впрочем, что говорить, раз и я таков,
Благодарности предпочитаю месть?
Помню только «лентяев» и «дураков»,
А не то, как им сам приказал не лезть?
Каждый с пряником прячет в кармане кнут,
И нигде угощений бесплатных нет.
Всякой собственной милостью попрекнут,
Уязвимости сразу поймав момент.
Всё увидят по-своему — а потом
Не поставят, а влезут на пьедестал...
Впрочем, тоже повсюду хожу с кнутом,
Горд лишь тем, что пока ещё не достал.
Как стихи, уникальны у всех пути
И баланс между «должен» и «заслужил».
Всё свести и произнести «прости»
Разве кто-то обязан, когда нет сил?
Я не лучше других, чтоб считать за них,
Вечно мысли угадывать наперёд.
Мы равны — так пусть каждый допишет стих
И в свой срок выставляет другому счёт.
Счёт
© Copyright: Варот, 2024
Свидетельство о публикации №124113006007
Свидетельство о публикации №124113006007
Рецензии