Художник

Я помню чудеса,
Творил мой старый друг,
Прекрасные творения человека на стенах.
Зайдя к нему в последний миг,
В бессознательных речах,
Он подарил одну из них мне навсегда. 

Сквозь большие окна,
В глазах — закатной грусти бездна,
На холсте — души его следы,
Мальвина, словно видение,
В алом свете вечной красоты.

Картина – сновидение грез живых.
Открывает мир и цветущий взгляд
В багряном сияние глаз — сама жизнь.
И в каждом тонком мазке — его уставшая рука.

Художник всецело был ей посвящен,
Муза — несчастного героя.
Он видел тайну уходящей силы.
Он видел в ней свое виденье.
Её образ пленил его до смерти.
Но отдал он её мне не спеша.

Сказал мой друг с печалью в глазах:
«За этот цветок
Прошли мои годы
В мечтах и слезах.
Её образ искал я,
Сквозь мрак и туман.
Я воссоздал её красивые глаза,
Мечту и аромат того виденья
Я запомнил навсегда…
Я потратил годы на поиски себя.
А ныне моя картина словно
Старый и забытый я во снах.
Не вижу я и жизни без неё самой,
Но вот пришел последний час.
Земной путь пройдя — я забыл её,
И чувство что давало жить…
В ее плену угасла жизнь моя,
И перестал с тех пор я быть,
Но не хочу я очернять её,
Поэтому я передам её тебе,
Пусть станет образом твоим,
Она понравилась тебе?».

Мальвина — алый мой закат,
Там, где тени спят в глуши.
Как понравилась ты мне!
Теперь в картине
Мир мой заключен,
Как родное чувство
Для меня уже самой.