Крик

 Крик.   
 
       С ума сошедший мир себе готовит гроб...
  И не тропинка,а уже дорога
  Ему расширенна,раскрыв обьятья,чтоб,  
  Живущий люд,попал в чертоги бога...  
 
  Гриб дождевой копирует грозу...  
  На монстра,даже,облака похожи...  
  А на земле,а там во тьме внизу,  
  В пыли летают лепестки от кожи...
 
  Всего живого...Ветра скорбный вой,
                В просторе мрака дышуще сгорает,
  Узнать пытается,а есть ли кто живой,
  Из тех,кто был,еще не умирает?
 
  Ему не ведомо,что прекратился бег,
  Когда-то процветающей планеты...
  Ау! Носящий имя-человек?,
  Откликнесь,отзавись,скажи,сегодня,где ты?
 
  Затмение ума,на что это похоже,
  В твоем желаньи время обуздать,
  Жизнь изуродовать в безумии до дрожи,
  Ее заставить,мучиться,страдать?
 
  Самовлюбленность? Поиск интереса?
  Без парашютный,пламенный полет...
  Или бездарная,никчемная пьеса,
  Которой автор полный идиот?
 
   ...Какой,он,мир эксперементальной вспышки,  
  Не воин ли почивший на плаще?
  Предположений множество в излишке,
  Но ближе истина:исчезнет вообще...
 
  Прошу прощения,считаю это нервы
  И есть причина мысленных тревог...
  Но я,и я,конечно же,не, первый,
  Желающий того,чтоб крик услышал бог...
                30.11.24г.