Это ноябрь, это безвременье, невропатия -
все здесь не то и не так - ни зима ни осень,
певчие все улетели, остались невыездные,
тот, кто все это устроил,
как рыба молчит в допросной.
Будет молчать хоть убей - вот такой вот норов.
Смотрит Басе, прищурясь раскосым оком:
ветер качает ветку - на ветке ворон
древний как мир, как имя его - Егорий.
Скучно Егорию, все уже видел, тяжко,
пуст и банален мир как герой Сталлоне.
Тысячу лет он ждет - может хоть тот японец
что-то такое, чего он еще и не слышал, скажет...
Шепчет японцу: "Пялиться хватит! - муза, -
Кисть тебе в руки, пиши: в пиджаке кургузом
ворон на голой ветке сидит одиноко,-
дальше смекай уж сам, не ленись..." "И сказать-то неча
ей, узкоглазой! - каркает возмущенно ворон,-
Это, черт побери, не стих, а какой-то... хоку!"
...Пишет Басе, поразмыслив: " Осенний вечер."
Это ноябрь
© Copyright: Александр Василенко 4, 2024
Свидетельство о публикации №124113005067
Свидетельство о публикации №124113005067
Рецензии