Сначала умер муж,
За ним собака,
Деревья убивали топором,
И только дом держался
И не плакал,
Жалея тех, кто жил
Когда-то в нем.
Погасли окна,
Опустились веки,
Как-будто сгорбился
И словно помертвел,
Веселый дом,
Где жили человеки,
Где каждого он обнял
И согрел.
Провинциальный дом,
Пятиэтажный,
Смешной, не модный,
Двухподъездный дом,
Где поднимались
Поколенья граждан
И думали о счастье
Неземном.
Он согревал
И защищал от стужи,
И провожал
В далекие края,
Он твердо знал,
Что он любим и нужен,
Что он причал
И вечная земля.
И вот он умирает
В одиночку,
Как умирает,
Все, что родилось,
Под грудой кирпичей
У ямы сточной,
Оставлю все, что
В доме не сбылось.
Прощай, дом
© Copyright: Сэда Кинг, 2024
Свидетельство о публикации №124113001717
Свидетельство о публикации №124113001717
Рецензии