Прости, прохожий, безумного поэта,
Но не сказать, об этом, я не могу
И пусть умру, но стать другим - я не смогу.
... Стоит у края человек,
Которого сломал жестокий век.
А вот, идёт прохожий
С самодовольной рожей.
Дома его ждёт ужин,
Там он жене и детям нужен.
И его не тронет
Что чья-та жизнь в стакане тонет.
В последний раз он сострадал,
Когда в кино такую драму увидал.
Он так растрогался,так злился,
Что с тем бомжом никто не поделился -
Добром, вниманием, заботой, состраданием.
Могли спасти!
Могли спасти ведь человека?!
Эх, нет добра на этом свете!
И он уснёт и не узнаёт,
Что в этот миг на небо улетает,
Добитая как будто ядом,
Его презрительно-колючим взглядом,
Душа бездомного бродяги,
Оставив на земле тяжёлые вериги,
Летит он в Царство где,
Где всё не так как на земле.
Прохожий
© Copyright: Иларион Галданов, 2024
Свидетельство о публикации №124113001497
Свидетельство о публикации №124113001497
Рецензии