Белым инеем

Белым инеем стынет на битом стекле тонкий след.
Под ногами хрустит моей ноши незримой беспечность,
И опасливо ищущей новый подвох в темноте,
Моей хрупкой душе не даётся в такое поверить.

В тишину, в бесконечную мерную стыль,
Что окутала мир весь собою.
В этот странный, причудливый, чуждый нам миг,
Что пристрастно зовётся Судьбою.

В удивительный, сердцу доступный покой.
И в по венам текущую радость —
От свободы быть просто собой,
Без зазрения с прошлым прощаясь.

В ряби лёгкой, ползущей вдоль моря стакана;
В нежном запахе шороха старых страниц;
В своей собственной кроткой улыбке, нечайной.
И в чарующем свете потухших глазниц.

В этом мареве роскоши первенства жизни,
Сдвинувши стрелки наземных часов.
В этом призрачном шансе — став просто счастливой,
Той быть, кто сможет, спастись из оков…


Рецензии