Глубины Самых Чёрных Ран

Теперь уж точно всё равно,
 Какой стоит на плахе трон –
 У нас достаточно корон,
 Чтоб без сомнения суметь
 Любую праведную смерть
 Контрольным выстрелом воспеть.
 
 Здесь на земле так много мест,
 Где можно смело ставить крест,
 А рядом за один присест
 Взять и сожрать своё нутро,
 Ведь стать и быть святым легко,
 Но вот зачем и для кого?
 
 Ходил бы каждый по воде,
 Да только сил не хватит ей
 Всех блудных выдержать детей,
 Кто много крови проливал,
 Кто пил её, кто продавал,
 А кто всё ждал девятый вал...
 
 И вот однажды – тишь да гладь:
 И можно якорь не бросать,
 И паруса не поднимать.
 Но как на зимнем склоне барс
 Дремавший, позабыв о нас,
 Вдруг обезумел наш компас!
 
 И – шторм явился! Зол! Могуч!
 С цепи спуская свору туч,
 Сорвал он ангельский сургуч,
 Покой небес стирая в пыль,
 Все страхи превращая в быль,
 Сминать нас начал, как ковыль!
 
 А после – стих, забрав на дно
 Весь флот трёхмачтовых голгоф –
 Тетрадью беспризорных строф –
 Не все погибли мы тогда,
 На суше вновь – кто тут, кто там –
 Нашли друг друга по следам.
 
 А позже штурман клялся мне,
 Что лично видел на заре,
 Как Бог на облаке сидел:
 Господь смотрел на океан,
 Не созерцал, а – узнавал
 Глубины самых чёрных ран
 Своих...