Я здесь стою...

С тех пор пройдёт, уж скоро, сотня лет...
Играет ветер пламенем в граните.
О, строки букв и цифр, вы храните
погибших здесь и славу их побед.

Поведайте ж идущему в тени
историю боёв, что здесь творилась...
чтоб кровь людская боле не пролилась...
Прохожий, на Живой огонь взгляни!..

Он здесь один - сын бранного огня -
в нём имена геройские клокочут...
И время льётся болью медных строчек,
в груди моей живущее тесня...

Я перед Ним, как до того ни раз...
Стою. Молчу... Заходится дыханье...
Листвы летящей шёпот,  колыханье...
Платанов в выси медленный рассказ

я слушаю... И нет конца словам -
их добавляют море, бастионы,
курганы, храмы, вечный плющ зелёный ...
Они слышны, прислушайтесь, и вам...

Они гласят, что зыбкий мир забыт,
а голос стих за бряцаньем штыками..
и в русском поле вывернутый камень
теплей надгробий выщербленных плит...

Я здесь стою, ни пеплу поклонясь -
Священного огня живой частице!..
В костре души, как то перо жар-птицы
я сохраню его, перекрестясь...