Обо мне не напишут стихов.
И не сложат, наверное, песен.
Что ж с того, что я не таков
И бываю не интересен?
Что нет подлости, масок, лжи
И других атрибутов театра.
Покажи мне, да расскажи
Где найти сейчас психиатра,
Чтоб лечил не мысли, а души?
И я не был бы очередным.
Ощущать себя просто нужным.
В потолок снова струйкою дым...
Соскребаю себя, собираю
И леплю привычный анфас.
От себя я не убегаю.
Без эффектов, шаблонов, прикрас
Вышло то, что обычно бывает.
Мне мундир потёртый не тесен.
Лишь стихов никто не слагает.
И не слышно на улице песен.
Обо мне не напишут стихов...
© Copyright: Алексей Классик, 2024
Свидетельство о публикации №124112905617
Свидетельство о публикации №124112905617
Рецензии
