Галатея

На белом свете бедный скульптор жил…
Чем жил – сие народу неизвестно…
Порою даже с музами дружил,
Когда был трезв.
Не часто, если честно.
Но иногда держал резец в руках,
Надеясь на признание в веках.

И вот, однажды, даму изваял…
Из мрамора.
Она была прекрасна!..
Он на коленях перед ней стоял,
Дыханьем согревал её…
Напрасно!
Из камня сотворённая,
Она
Была прекрасным телом холодна…

Напрасно он в душе взывал к богам,
Молил, кричал –
То слёзно, то сердито…
Он – не Пигмалион…
К его мольбам
Увы,
Глуха осталась Афродита.
И он, отчаясь, проклял всех богов:
Пусть не живая,
Но его!
Его!

Потом, свой пыл немного укротив,
Привык к холодной сущности подруги.
Ведь женщины – такие все.
Почти.
Как обе предыдущие супруги.
Он это точно утверждать не мог,
Но эта, хоть, не выносила мозг.

Но женщина – есть женщина.
Она
Из мрамора, из глины,
Иль живая
Всегда чего-то недопонимает
И взглядом вопрошает:
Нахрена?
Вот это вот. Или вот это вот…
А как ей объяснить?
Она ж не пьёт!

И эта,
Что он лично изваял,
Он чувствовал –
Его не понимала…
Но он,
Покуда чувство не пропало,
Терпел.
Потом, когда уже достало,
Накрыл её горою одеял.
С тех пор молчит,
Обидевшись мальца…
А нефиг было
Попрекать творца!