Не скрыть характеров продажных

Не скрыть характеров продажных,
Не скрыть ужасное в себе,
И ваших душ не скрыть бумажных,
И всё что с буквы первой «Е»…

Не скроешь дел ужасно страшных,
И вас, что жили в нищите,
Свой день забыли вы вчерашний,
И кем, в те дни, вы были все!

Не скрыть разбитые дороги,
И ваши скудные мозги,
Не скрыть «высоких технологий»,
И разграбление страны.

Не скрыть порочные постели,
И тех, кто в них сейчас лежит,
С чужой женой, с телом модели,
Муж у которой Ипполит.

Не скрыть и ржавые качели,
И парк в котором сторож спит,
И монументы Церетели,
Я не могу никак забыть…

Не скрыть застойную эпоху,
И ожирение элит,
Которым всё на свете «плохо»,
И рифма только — «простатит».

Я враг народа, и Отчизны,
Пишу крамольные стихи,
Чтобы читали их подлизы,
Что предо мной как короли!

Тянулись к счастью мои руки,
И дотянулись до стихов,
И груз тяжёлый в моих «вьюках»,
В которых тонны две грехов.

А за спиной пируют суки,
И каждый он — «в законе вор»,
И каждый он светоч Науки,
И нам не ведать где позор…

Мы в Новом Мире «новосёлы»,
В старых квартирах там и тут,
С жезлом бежит мент Новосёлов,
Пятьсот рублей и дальше в путь…

Камыш шумит, шумит осока,
Шумят, бурьян и суховей,
Система бьёт людей жестоко,
Но только тех, кто поумней.

Дарят чины, как дарят гречку,
И дарят звёзды как зефир,
И я паршивая овечка,
Ищу другой себе сортир.

А от спиртного киснут гены,
И скис великий Русский мозг,
А в тюрьмах режут зеки вены,
Где «краснопёрый» грозный Дог!

И Русский дух скис очень быстро,
И скис великий гуманизм,
В Политику идут артисты,
В стране цветёт патриотизм!

Умы России бегут в Вену,
В Нью-Йорк, в Париж и в Вашингтон,
Тиран сидит на троне белый,
И задаёт всем грозный тон…

Вчерашний лох грозится плетью,
И рвать грозится на куски,
И месяц плачет над мечетью,
Увидев Цербера клыки.

Солдат пропахший весь махоркой,
Сидит в окопе — кормит вшей,
Он переполнен Русской водкой,
Защитник Родины моей.

Виски седеют у гражданских,
И жизнь застойная летит,
И наши гордые осанки,
Страну свою надо любить…

Суха солома в Русском поле,
Где фрица бил и родич мой,
И я поэтом поневоле,
Живу в стране совсем чужой.

А на крови растёт богатство,
И в спину чей-то пистолет,
И он наверно тунеядца,
Что был сопливым в прошлый век!

Кровью и пОтом платить нужно,
За то, что я рабом живу,
Где Государство людям «служит»,
И Государство я люблю…

Молчат шуты, молчат шестёрки!
Молчит в испуге и народ!
Ну как же так случилось ёлки,
Что был кто"над" теперь лёг "под"?

2021-12-18