Атман сидит во мне, как гвоздь.
А я ему, как в горле кость –
то тот, то этот, и с начала,
так смерть меня не раз встречала.
Я был не мной, но где он – я?
От метафизики скучаю.
Темно в ней, надо бы огня,
наружу выбраться не чаю.
Бессмыслица и пена дней,
мы поднимаемся из бездны.
Она чем дальше, тем видней,
как вбитый в Бога гвоздь железный.
Зима грядёт, шумит война,
распространяя в мыслях холод.
Но бездна не предложит дна,
а древний хаос вечно молод.
Мы головастики, мальки,
плывущие в густой трясине.
Мы быстротечны и мелки,
над нами клочья парусины,
завернут космоса мираж
в растрепанные эти клочья.
Их смерть сорвет, впадая в раж,
оставив гроба многоточье.
Атман сидит во мне, как гвоздь
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124112900431
Свидетельство о публикации №124112900431
Рецензии