Слёзы застят глаза от света,
я сочувствую как родному,
обложили стаей поэта,
пилят заживо по живому.
Расчленили его на части
да на крестиках их распяли,
но похоже поэт тем счастлив,
хоть клыками его признали.
Он не лучик уже — прожектор,
что по язвам скальпелем светит.
Так поэт он или прозектор?
Кто на этот вопрос ответит?
Погасили луну зарёю,
не оставили место вою.
Между светом и тьмою
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124112903123
Свидетельство о публикации №124112903123
Рецензии