Любовь
Как будто акварель стекает.
Как стих,
Как будто ветер стих,
Как будто боль стихает.
Так пахнут травы, ожидая сенокоса,
обреченные.
И Ты, ответом без вопроса,
Уходишь в цвет и штрих.
Не побоясь открыть лица,
Ты станешь буквами.
И кровь певца
На сцене обратится соком клюквенным.
Свидетельство о публикации №124112902737