Утро, пустырь. Все на месте,
Врач, секунданты, враги.
То что осталось, то взвесьте,
Меньшего нет. Не смогли.
Вот и стволы запрАвлены,
Чтоб отстоять свою честь.
Чтоб были ошибки исправлены,
В ход идёт только месть.
Быстро расход на десятку,
Шагают к барьеру они.
Выстрелы, дым, сердце в смятку,
Один не поднялся с земли.
Идя к барьеру в бешенстве,
Что думали эти глупцы.
Что им наплевать... По невежеству?
А в остальном молодцы?
Пушкин, Толстой и Фадеев,
Лермонтов, Блок, НовалИс,
Волошин, Высоцкий, Рылеев,
И остальной политИс.
Жилось бы им без гордыни,
Честность и скромность блюдя.
А помнили б их и поныне?
В томик с стихами глядя.
Но сколько стихов не написано,
Сколько романов, статей.
Сами сожгли себя истинно,
В мире опасных страстей.
И будем к ним мы благосклонны,
Им Он судья и только мы.
Читаем их лишь восхищённо,
А в остальном то мы немы...
31.10.2024
Ушедшим поэтам
© Copyright: Гертц, 2024
Свидетельство о публикации №124112902618
Свидетельство о публикации №124112902618
Рецензии