Книга песен Избранное

Вместо эпиграфа

Любовь коварна, быстротечней ветра!
Всегда найдёт лазейку в душу влезть!
И любят: мужья глазами, ушами жёны.
При том, заметили досужие поэты:
Глупеют умные, а глупые, мрачнеют.
И это истина, дана нам в ощущеньях.

А ощущенья чувств, сильнее разума!
Поэтому история людей, не поддаётся
Никаким прогнозам, как бы, ни старались
Мудрейшие, историю познать заранее,
И отдают её, на предсказание, болтунам,
Которые, наряжены, волхвами!

А волхвы, в очередь свою, выдают
Болтовню свою, за интуицию, что
Дадена, им, по указанью пальцем в небо.
За что их, в сан экстрасенсов возвели!
А нам, поэтам, велели непременно,
Всё это описать стихами! Что я и сделал!

Читайте «Книгу песен», её предтеча
«Buch der Lider», автор: Генрих Гейне.
Я дух её, оставил, наполнив, лишь,
Российским смыслом! Что, ведь,
Плагиатом, и, не пахнет, коль,
Дух и смысл, в ней соблюдены.



             ***
Кто в школе историю проходил,
Слегка, фантазией обладает, и,
Не боится языком ворочить,
Стать Нострадамусом, вроде,
Нисколько, не мешает!

Была бы, только склонность
Считать себя поэтом, и,
С наглостью провозглашать
Грядущее, давно известной
Смесью, прошлого и настоящего.

А почему? Ответ простой!
Ведь люди, звери теплокровные!
Их стада управляются системою
Желаний и инстинктов, вкупе
С разумом, слегка, расчётливым!

Всё это, уж, давно, известно!!

Об этом догадались, древние,
И этому же, посвящены ученья
Всех поколений мудрецов,
По праву называющих,
Себя философами!

А посему, не мудрствуя лукаво,
Собрал я в «Книгу песен»,
Свои стихи, последнего творенья,
Читайте! Но, не взыщите, право,
Поэт, я, начинающий!

А продолжение, ищите сами!
Я, лишь, успел начать, а продолжать,
Наверное, вряд ли, мне удастся.
Поскольку стар. И, далее, при чтении,
Не обращайте внимания на стансы. 

Ведь, как и известному Нострадамусу,
Каждому овощу, своё время!


О муза! Ты прелестна!

По жизни тащишься.
Душа, иной раз, волком воет.
Скорее б, к музе прикоснуться!
Видать, взыграла кровь!
А, музе-то, нахально,
В бюстгальтер, влез оболтус,
 На ушко пошлости шепча.

Муза ж, не даётся обормоту:
Исподнее, ему не расчехлить,
Другой, свободною рукой,
Ему натугу снять придётся!
Лишь, хорошо тому живётся,
Кто может, музе, всякий раз,
Монетку, в бюстгальтер, уронить!

Остерегайся, если сможешь,
Оболтусов и продажных муз.
Тогда судьба, тебе позволит,
Не сомневаясь во взаимности,
Дамам доверять, свою судьбу,
Я ж, рифмой маясь, постараюсь,
Не монетой, даму ублажить!

А, про себя, подумал, что же,
Пути господни неисповедимы,
Взялся за перо, и пошёл строчить
Стихи, о несбывшихся надеждах,
И, не менее утешительных идей.


Ведь, для них, стихи мои,
Сильней монеты звонкой,
И более, понятны! Дамы
Ведь, всегда готовы, сами,
Вам и себе, грешки, простить.
Им всё равно: хорош ты, или нет!
В стихах, себя бы, им, найти!

Я ж, не мудрствуя лукаво,
На склоне лет, стихи пишу,
Не помышляя, о награде.
В ажиотаже страсти, хочу
Любить. Но, не могу, уж.
И! С вдохновением, я,
Им, стихи слагаю, лишь!

Прочь! Ваши совершенства,
Их, вовсе, не достоин, я!
Меня, не осуждайте строго.
Мне, ведь, уж, вышел срок.
Мне б, выпить, вместо неги!
Душа в потёмках, во рту стишок! Но!
Только, просто, ведь, совсем не просто!

(Коль, бросил пить, по возрасту!)

Поэтому, не умудрясь лукаво,
Про это, лишь, стишки пишу!
И-то, писать, пока, ещё могу!
И! Рука немеет, когда к вину,
Тянется сильнее, чем к перу!
И муза, руку прочь отведёт,
Коль, к стакану, её я, протяну.

Да! В жизни всякое бывает
Жизнь наша несколько, сурова.
И вся в сомненьях:
Как нижняя рубашка: коротка, и,
Чем-то разрисована.
 
Хочется то одного,
И, даже, если получил, (Иль, даже и не получил),
Всё ж, хочется другого.
Мысль, по-моему, проста. Не требует, поясненья.
Но! Коль задуматься поглубже … То…

Поэтому, как всегда, ещё зимой, 09.02.2021.
Проснулся. Перекатился с боку, на бок.
И, как всегда, задумался, в полусне.
И мысли, ручьями, лезут из меня.
Что с ними делать, я не знаю.

Я жизнь почти прожил. И, если,
Даже и не хочется, но, уходить придётся.
(Всё-таки, уж, скоро, грянет девяноста).
Тем более, кругом, какие-то катаклизмы.
Ещё б, хотелось бы, по дольше бы, пожить!.

(Без клизмы!?)
Но я, ведь, человек, как все, такой же!.

Мы, перманентно, обязательно, все там будем.
Но, останутся, ведь, наши дети, внуки.
Они продолжат бренное существованье хомо сапиенс,
Человека, который, на сегодня, мир завоевал,
И, даже, в космос вышел.


Бывает скучно мне.
Наверно потому, что жизнь, становится невыносимой.
Везде, и по телевизору, в том числе,
Твердят, до бесконечности,
О войнах, вирусах и СПИДе.

С ума сойти! Какая-то, безысходность!
Возможно потому, что хламом, заросли!
Потепленье, кошмарное, грядёт.
И, людишек, стало, слишком много.
А дальше ещё больше будет. А,
От мигрантов, просто, мОчи нет!

Поэтому от злости, слишком умные,
Повсюду зеленеют. И далее,
Продолжают всё больше, планету зеленить.
Поскольку всякие апокалипсисы, угрожают,
И намереваются, вовсе, всё утопить, в дерьме!

Конечно, цивилизация дала нам, массу благ.
Жить людям, вроде, легче стало.
Но. Это, ведь, в счёт, других животных.
От этой тесноты людской, всё органическое вымирает.
Как вымерли когда-то ящеры, и всякие другие либералы.

А, если, в самом деле, вдруг всё живое, отомрёт!
Что люди будут лопать? Дилеммы злые!
Умных то, зеленеющих, всё больше, больше.
Зелёные (самые умные, считай)
Напридумывали всяких, зелёных технологий.

Скоро перестанем уголь, нефть, газ, уж, добывать.
Да и другие не возобновляемые. Да и не только.
Взамен послужат ветер, морские волны.
Синтез термоядерный, синтез пищи. И многое другое.
И это обещает людям безграничное раздолье.

Всё это так, и, в принципе, прекрасно, безусловно.
Но я, хоть и спросонья, но подумал: мы, живы, ведь.
И, кроме того, должны не только кушать, есть.
Но, прошу прощенья, ещё и какать!
А, вся промышленность, час от часу, всё, тоже.

Но, в силу законов сохраненья, энергии, материи, всё это
Производит, одновременно,
Как и люди, уйму отходов.
И, никуда не деться, от этого, греха, ни сколько!
Хоть, благодаря зелёным, зеленеем и зеленеем!

И, зазеленели мы настолько,
Что Земной цивилизации, апокалипсисы угрожают.
Да и не один, а много. Ну, например, ядерной войной.
Конечно, люди попытаются договориться.
Но, если вспомнить, был прецедент в Японии.

И, не с какими-то фашистами, террористами-исламистами,
А с самыми «либеральными», почти зелёными, американами!
Как бы, они, нам эту необходимость, не преподносили б,
Мы-то понимаем, что причиной, были вседозволенность, Мстительность, и, мнимое превосходство.

А, ведь погибли, в одночасье, сотни тысяч.
Такого темпа не смогли осилить и Гитлер с Нероном.
Ни многие другие, будь помянуты ни тем!
Что ж! Полная безысходность!?
Которые зелёные, конечно, это понимают, но,
Ничего путного, не могут, предложить.

Хотя, пожалуй, нет. Надеемся:
С умирающей Земли, на ядерных ракетах, в Космос.
Начнём, пожалуй, с Марса иль Луны.
А там Венера, спутники Юпитера, Сатурна.
Да и все обители Вселенной! И, звёзды,
Вдруг, оазисами покроются, зазеленеют!

Но, как отметил мудрый Шкловский.
Видать, единственные мы,
В этом бренном мире, разумом владеем.
Иначе почему, сигналов от других цивилизаций нет?
И жизнь разумная, выходит, существует, лишь, на Земле.

И, скоро сгинет!

Иль, много было их!
Цивилизаций, внеземных!
Или, каких других!
Может, бесконечно много! Но!
Во времени, с нашей, не совпадали, что-ли!?

Что ж! Вопрос, по-прежнему, открыт.
И нам, для размышления доступен.
Или другой пример: мы, хоть и зеленеем,
Но нашего разума не хватает, апокалипсисы, преодолеть,
Создадим ИИ – искусственный интеллект, он нас умней.

Возможно, он сумеет.
И даже, вроде, в создании его, мы преуспели.
Как бы не так! Если, умный он, такой,
Он, чтобы жить, существовать,
Закажет себе, как бы человеческие, чувства.

Захочет дальше развиваться, совершенствоваться, жить!
Само сохраняться, размножаться.
Опять появится, по Дарвину, естественный отбор.
И, однажды, как я уже писал, когда-то, скажет:
«А люди, мне зачем?  Неразрешимы их проблемы!»


И, разом, нас, в пыль, сотрёт!
Как будто, нас и не бывало!
А мы ведь есть. И, надеюсь, будем.
Такие, вот, размышления спросонья, осенили.
Мне скажут: зафилософился же, ты, однако, ж, очень!

И, будут совершенно, правы.
Я, хоть и не больно, уж, зелёный,
Но хоть малость, кой-что, соображаю!
А, потому, по-прежнему, жить, действовать, хочу.
А, не смердеть, апокалипсисов, вечно, опасаясь! 
Нет! Нет! Весь, я, не умру!

Мы скоро все отправимся туда,
Куда не зарастёт народная тропа.
Где, даже, лютый зверь, уже, не воет.
Где всё так тихо, скромно, никто, уже,
Тебя, уж, и, не посмеет, беспокоить.

Катись в забвенье, где царствует Плутон.
Стихи твои, прочтёт, возможно, он.
И скажет:
Сколько бы, верёвочке не виться,
Развяжется, в конце концов. Но!
Видит бог, тебе не снилось, что, твои стихи, прочтёт Никто!
И Апполон, прикажет Музам, их пропеть!
Но колокол, как прежде, отзвонив, умолкнет.
Звук, вдаль улетит, признанье утащив с собой.
И останется, лишь прах! Его развеет ветер!
А стихи, твои, кто ж, тогда, прочтёт!? Никто?

Поэты пересели, с книг на гаджеты!
На дискотеках, музыка иная! Любовь,
Все проверяют, только, сексом! 
Детей же, грамоте не учат. Ведь,
Компьютеры, всё знают, наперёд!

Я рад, что пить-то бросил! Черпну из Леты.
Пей, сколь хочешь! Закусишь корочкой стихов!
И будешь сыт и пьян, до изумленья!
Не медли! Скоро берег преисподней!
Промямлил нам, с напутствием, Харон!

Пора, уж, подчиниться, здешним правилам, законам!
Не-то, закинет тебя, в чистилище ужасное, он.
Где бывшие вожди, щекочут, пятки теням мертвецов!
Поверь, тебе, ведь, будет не до смеха!
И прах твой, полностью, развеет ветер! Вместе со стихом!

И всё! Ты нем, как рыба! Не сохранится, память о тебе!
Ни с мамой, ни с женой, в том царстве, уж, и не встретишься!
Гори, гори, огнём! Страдай, от щекотанья пяток!
И нет тебе покоя, читатель, непонятливый, ты, мой!
Стих этот, читает вечно, в пустоту, Харон!

Не тщи себя, надеждою, читатель!!
А людям, что! Что дождь, что ветер!
Им, было бы, выпить, закусить. Им, не до стихов!
А мне, тем более.
Стих написал. Закрыл компьютер!
И… был таков!!!

Проснулся в ужасе! Луч солнца, в глаз!

Утро. Поскольку, уж, встал с кровати. Зевнул и потянулся.
Пойду-ка, я, умоюсь. Поздороваюсь с женой,
Её прекрасные ланиты поцелую, позавтракаю,
И эти, скромные мысли в "Стихи.ру" запущу.
А не то, не дай, ещё, читатели, их дети, стихи, забудут!

И так, не жизнь наша, а сплошная благодать.
Об бессмертии мечтать, естественно,
Было б, глупо…  и, не буду!
Музыку бы послушать, что ли? Помечтать! …
Включаю телевизор… Я музыке не чужд…

Слух терзает джаз! Танцую! Уж, очень, хорошо!
Жена, на кухне. Варит мне какаву!
Не жизнь, а, благо утвержденье!
Чу! … Беспилотник прожужжал!
Иль, мне, только, показалось?
Или приснилось?

А курам, просо, снится, что ль?

Видеть сны, считают, благом.
Во сне, вишь, отдыхает разум.

Во сне на валенках, катался, я,
По снежному кулуару.

С трудом, я умудрялся, от сугробов увернуться,
На извилистом пути, манящем, в никуда!

Уму и разуму, уставшим, подумать можно, это отдых,
В борьбе с природной ленью. Как будто, снится, иногда!

Встал утром, и, не рано, совсем разбитым и усталым.
Чтоб, выспаться, наверно, снов, вовсе, лучше б, не видать!

А, если, злые сны приснятся, лучше б, не кататься, а, пятиться!
И, вместо валенок, сандалии, чтоб снег, легко, мог вываливаться.

Тогда и ноги не устанут. И разум, мож, разумней станет.
А лень, вздохнёт устало, и уснёт! Усну, и, я, снов не до глядя!

А, самое главное, не правда ль, снегом, не забьются, валенки!
Чушь, конечно, безалаберная. А, на душе, всё же, приятней стало!


Из сказанного, понятно, отчего же, курам по ночам,
Просо, снится. Просто, кур, кормить пора!?

А было б, тем же курам, холодно, или, может быть, зябко,
Не просо, снилось бы! Но! Валенки!

Только, на курьи лапы, кто сможет, надеть, человечьи, валенки!
А что же, в результате? С какой стати, курам, валенки, прислали?! 


Поверьте, это присказка, а результат, совсем, другой!
Наверно, эти валенки, на складе, завалялись!

И их, списали, курам, на смех!
А с кур-то, что возьмёшь!?

Начальник и бухгалтер, были рады, что, наконец, списали валенки.
Ах! Эти, злые, валенки! Страшнее, пистолетов! Ведь!

Куда они девались, уж, не важно! Но! Курам ясно, волнуются: 
Ни денег, и ни проса! А курам, есть охота! Возможно, эти валенки, куры, и, склевали!

Комиссии ревизионной, ясно! Списали, всё по правилам!
А куры, сдохли сами?  Не обязательно, от голода!

И, дохлых кур, так же, списали! Кто будет есть дохлятину?
Всё, шито, крыто! Кругом ажур! Лишь, нету кур и валенок!

Детишек, впрочем, кормить-то, тож, нечем: кур-то, нет!
Да пропади ты пропадом, вся, эта, бухгалтерия, на этом, белом, свете!

Начальник и бухгалтер в банке! Денег ищут! Кредит? Занять?
Ведь, ноне, же, детишек, кто ж, позволит, тоже, как валенки, списать!

А, может, всё ж? Ведь, гений человеческий, безБрежен!!
Ничто, ему-то, гению, ни под стать!?

Опять, абракадабра?
Что ж, списать мы можем, и, абракадабру!

Но кто же, даст, разумное списать?


Кто первым по Луне пошастал?

Давно известно, что барон Мюнхгаузен.
Так значит: американы были, вторыми там?
Просто не верится! Они же, ведь, завсегда...
В том числе, и, на полюсе Северном!
Об этом сообщил географам, ещё, сам Пири!
А, мы, ему, как простаки, поверили.

Так что, нече, и, обижаться-та!
Крузенштерну с Андерсеном.
Когда узнают, что и Антарктиду,
Знать, не они, открыли!
А может… И… Гагарин…?
Ну, если? … Подумать, коль, на досуге…
… Вокруг Земли, до и после, ведь, многие вращались, …

А долететь к Луне, спуститься…
Пошагать, подняться, и, назад... на Землю, возвратиться? ...
А, радиация? А, скафандры? Флаги? И, другое, прочие!
С тех пор, прошло лет 50, и, более,
Уж, ну, и никто, никак, ни сколько? Мож, совсем…
Луна ж, всем, только, снилась, на Земле!?

Хотя, ведь, тот же, Мюнхгаузен…
И другие, верные, жульвернам...
Ужели ль, как и американы, грешны!?
Ведь нонсенс! А Европа? НАСО? НАТО?
Уверены: хохлы не россияне!? Что ж? Нонсенс, тоже?!
Кому же, в сказанное, теперь, поверить!?

И сам я? Сам-то, кто я? Что ль, и… не поэт ли?
Всезнающий читатель! Ущипни меня скорее!!

Впрочем, американам-то, плевать на все сомненья…!
Не краснеют! Как известно…! Они! ...
Они, и, в космосе, не раз, уж…
В первый раз, что ль…?
За них, краснеем!?
Как Пири…

В космос… на Луну… пешком… обратно…?
Сочувствуем! Ну! Что, только, не бывает!
Можно подумать, несколько, перестарались! …
Но! Ведь, стараются …
Что ж! Бог, им, в помощь! …   

Читатель!  Не Москва ль, за нами!


Весна, спешит в Москву вернуться.

В Москве же, сколь, не поспешай.
Всегда весною, шумно, гомон.
Всяк, в весенней суете, снуёт.
Куда бы, не упёрся взглядом,
Теснота, что сельди в бочке!

Но! В общем-то, ведь, благодать!
Тепло, +7, снег, почти, растаял.
Весна, вовсю, здесь, ворожит,
Везде, шумят, весну встречая,
Почитай, на каждом перекрёстке!

А на повестке, тьма вопросов:
Куда сходить, что повидать бы.
На что бы, обратить вниманье.
В ажиотаже, голову ломают:
Вкусненького, чтоль, съесть?

И, в доступности обилия, сего,
Глаза скосишь, на обе стороны.
Взгляд вьётся, вдоль, извива улиц.
Сердце, от восторга, вдруг, замрёт.
Душа, из пяток, выскочить готова.

С утра, на улицу, спешит прохожий,
Приветствовать скворцов, прилёт.
А на полях, грачи червей клюют.
В парке, пощипывают травку, огари.
Та, подняла, уж, свой зелёный язычок.

Чу!

Блеснул, свозь тучи, лучик солнца,
Улыбки вызвав, у прохожих.
Весело и шумно у прудов:
Детишки, уток кормят.
Вороны, и сизари, слетаются, клевать.

Весенний шум, сам, по себе, идёт, бредёт,
Пока что, не очень-то, зелёный!
Прольётся, вдруг, как невзначай,
Весенний тёплый дождик! Что ж,
Читатель, спрячься, поскорей, под зонтик!

А, в парке, на прудах, не стаял лёд!
Но, на кустах, набухли почки.
Небо, нахмурится немножко, 
Но, зазвенит, весёлая капель,
И снова, солнце, душу греет. И,

И, в пробужденье зимней спячки,
Прочь! Темень, холод! Надоели!
Смело подставляю ветру, солнцу,
Ещё не загорелое лицо. Ну, а
В лесах, ещё не тает снег. Но,

Медведь, покинул, уж, берлогу.
Тетерев воркует на току. Снегирь,
На север улетел. Конец зиме!
Ей, тризну правит, весна, в разгаре!
И, лето, уж, на носу, того гляди, грядёт!

А я ж, соскучившись по теплу, на даче, 
Камин разжёг, и греюсь!
В поэтическом, угаре, вроде, как,
Даже, и не стих, пропел, а гимн Весне!

Прекрасно! Как по телевизору!


А у нас, он испортился!
Он включён, огонёчки скачут.
Но экран, не кажет. Жуть, просто!
От расстройства, прилегла жена, 
Вздремнуть, на кожаный диван.

Я спросил, что видела, во сне?
Какой погодой, нас зима одарит?
Она же, только нижнюю губу поджала.
И, послала меня, телек, покупать. Новый!

И я пошёл, солнцем, палимый,
Не узнав, решительно, где, что, как!

И, лишь, включив, попозже, интернет, я понял,
Что зима лютует, минус двадцать пять,
И, ветер воет, метель, и, снегу намело,
По щиколотки, почитай!

И, сколь всякой всячины, дурацкой, разной!
А всё, из-за того, что, телевизор, сдох!
Я, не солнышком палимый, нового и не купил!
Жене ж, не спится, и на кожаном диване!

Что ж, сон в руку! Кто ж, нос высунет на мороз!
Ведь, на улице-то, минус двадцать с гаком!
И это всё, витает, в ветре ледяном!
И телек, от тоски, зелёной, сдох, по-видимому!

И… Бегут за днями дни…

Бегут за днями дни, как та, вода, сквозь пальцы.
Ручей в ручей, и горная река, бурлит и скачет.
А, сколько волка не корми,
То всё равно, и, его, налево тянет.

Чем старше, тем левей. Чем левей, тем круче.
Казалось, детство. Медленно жизнь текла.
Скучно, мне, даже, стало.
Вдруг, я, и, оглянуться не успел, прощанию пришла пора.

И, не моргнёшь, и, глазом…

Жизнь, как бурная река.
Тащила, за собой, всякие там камни.
И, отложилась из камней, стена, воспоминаний.
Сижу, пишу, стихи. (Освоил, для души, видать, занятье).

Читайте! Нет! Нет! И… Весь я, не умру!

Как, всякий, уважающий себя поэт,
Не заберу стихи с собою!
Потомков, обездолить, не имею права:
В стихах, на память, зачатое, с лихвой,
Заведомо, с почтением, Вам, оставляю!

Но! Не обольщайтесь! За скромностью
Стихов, ироний бездна, сокрытая гармонией,
Припудренной нахальством.
Также…
Не держи читатель, открытым рот!
Иль! Залетит туда, ворона!

А-то, и….  Похлеще, что-нибудь! 
Такой, уж, у меня, характер! Шучу! Шучу!
Надысь, я завалился на пол. Поскольку, пьян.
И, не то, чтобы, сломал, чего-нибудь.
Даже, не заплакал!

А, читатели, вдруг, поднимать! Стали…
Пустяк? Приятно?
Я ж, не мудрствуя лукаво,
Язык, жлобам, им, сраным, показал.
Пусть, знают, наших!

Напомнил им, нелестно, чтобы,
Не смели приставать, коль их, не просят.
Преж всего, суверенитет свой, я, блюду.
Какая ж, вонь от них пошла!
Как будто, падая, я, закон нарушил!?

Пошли вы, знаете куда!
Вам тут не ООН, качать права!
Что дальше? Я, не помню!
Но! Штраф, платить, придётся!
Тудыть, их, ты, елова мать!

Вот только, пенсию получу я…
В магАзин… Сразу! Им! Нет! Себе! … Бутылочку…! Пивка…
И разом, им, что было, не было… Припомню!
Такая уж, жизнь наша! Я, не шучу! А что?
Шутить, на даче, не мешает!!




А, вместо биографии, автобиография!

Родился я, поздней осенью. Промчалось, детство лихо.
В войне, лишеньях, юность. Победой встретил молодость.
Закончил МГТУ им. Баумана. Университет! Ведь! Не штука!
Потом, трудился вплоть, до усталости, к старости.

На пенсии: с восторгом, на лыжах и под парусом.
Совсем, состарившись, клюкой ногам, я, помогаю.
А заодно, стихи пишу, извлекая их из вороха, 
Скопившегося счастья: в поэзии, преуспевать, пытаюсь!

Конечно, коль, постараюсь, стихосложенье отточить.
И если, вдруг, окажется, что наделён талантом, 
Стихи людям понравятся. И, люди, их похвалят!?
Тогда, и, умереть не страшно. Жизнь, удалась, чего же боле!

Что, на судьбу, печалиться?

Но! Сомненья, всё ж, одолевают: так ли, всё, было радужно?
Мож, сплоховал я, где, нечаянно?
Погряз в трясине самодостаточности!?
Тогда, творенья, в Лету канут!

Как и всё, со временем. Пока ж, поэтов, ещё, помнят.

Но, бесконечна ль, память? И, человечество, ведь, не вечно.
Да и, жизнь, возможно, тоже! Но, тем не менее…
Может, не до конца, иссякли, находки археологов!
Возможно, человечество, про что ещё, припомнит!

Чего ж, и, не было в истории! Ведь, всего ж, и не упомнишь!
И призадумаешься, вовси.
Вот, и, с биографией, история такая, же! Ах! Что я!
Автобиография? … Авто? Авто… Как же, как же…

И, авто, помнится, у меня бывали!
И лихо, я, на них, разруливал!
И, тормозил внезапно! Когда-то…
Теперь, уж, нет! Слава Всевышнему, от них, избавился!

А, биография без авто? ...  Да! Помнится, тоже, как же, как же!
Была, когда-то. теперь, уж, нет! Затерялась, где-то,
В отделах кадров, когда, ещё, работал…
Так, что, извиняйте! Пойду, стихи дописывать!

Про что? Ну, хотя б, про лето, что ли!

Апофеоз лета
Написал, прочёл. Похоже! Но! Погуще б, надо б! Мож, так?
Апофеоз лета. Рожь колосится… 
Колосится-то, колосится.

А, в Подмосковье-то, отколосилась, уж:
Не сеют, и, не пашут.
Дач понастроили. Поля заброшены.
А раньше-то, бывало, в лес, по грибы, по ягоды.

Теперь, спину грею на даче: дождей давно, не капало.
Мож, к осени зарядят, тогда, и, за грибами.
Всё ж, засолить бы! Друзей побаловать!
Так-то, когда-то, на Руси, бывало.

Это Вам, не «Папа может», и, даже, не ветчинка с хреном.
А, в засол, и, в морозилку… Солёненькое, до следующего лета.
Что ж, загляни, что ль, на часок, читатель!
Повздыхаем. Вздрогнем. Готовь, ведь, сани летом!

Чу! Дробь за окном? Дождь?
Сунулся: нет… Ветер…
Грибы ж, не растут, от ветра. Хорошо бы, проливной.
Вспомнил! Полить бы, огород!

Будут, вам, и огурцы, и редька, с хреном!

Вот, на тебе: лета-то, ведь, апофеоз! Жарою, изведёшься! Тепло?
Куда, уж! Промок до пота! Что делать? Это ж, лето!
Лета, видишь ли, апофеоз! Но! Разве, в этом, дело?
Вопрос ребром! Не пахнет грибами-то! Жарковато!

Не то, весной:

Весна, как в юности любовь.
Всегда прекрасна, но, капризна: сегодня любит, завтра нет.
А, послезавтра, кто ж, знает, любовь, мож снова, расцветёт.

В природе ж, всяко хорошо: вчера, холодный ветер выл.
Сегодня, ласковое солнце. Назавтра слякоть, снег пошёл.
А что подарит, послезавтра? Опять любовь? Иль? Что?
Любовь, ведь, вовсе не оргазм!

Любовь и верность родных и близких,
Сродни ли той, что плотскою зовут?
Всегда мы различали их по коллизиям,
К которым, они, впоследствии, ведут.

И впрямь: любовь к родным и близким,
Длится вечно (пока мы живы).
В то время, как эйфорию, сиречь, любой наркотик,
Ощущаем, лишь, в момент оргазма.

Как только, кончится оргазм, останется,
Лишь воспоминание, и усталость, от
Эйфории и тяга к повторенью сего.
Подобно то, алкоголизму, наркомании.

А, в результате: опустошенье.
В то время, как любовь должна вести к счастливой жизни,
Укреплять и сохранять общество, людей.
И, что ж, важней?

Любовь или эйфория?
Иные верят Фрейду, смешавшему, одно с другим,
Чтоб оправдать, опасные заблуждения.
Как знать! Куда может завести такой подход?

Но, всё же, самое великолепное, заключено в союзе и борьбе, противоположностей. (Энгельс)

Но, к сожаленью, и союз такой, не вечен.
Иль, попросту, далеко не всеми, и, не на долго, достижим.
Не так в искусстве!
Там всё по-другому!

Любовь, эйфория, ум, удовлетворённость,
Всё совмещается во власти совершенства.
Которое верхом на гениальности, и, погоняет как кнутом,
Умы, любовь, оргазм, и счастье, и всё, остальное, вовсе!!

А совершенство-то, вдруг, выдохлось… Пропало…
И, крах! Тарррарах! 
Осталось, лишь, осколки подбирать!
Жизнь кончилась! Счастье оборвалось!

Но! Разум, может и не такое, побеждать!
Конечно, чувства управляют человеком!
У сильных, разум победит!
А, слабые, разум, враз, теряют.

И что ж?  Пи… Пи… Па… Пардон… Кирдык! Каюк! Конец?
Ну, что Вы! Что Вы! Что Вы!
Любовь, и, повториться может! Может и не раз!
Потеря ж, совершенства: дорога в ад! Edem mit seinem!

Чёрт! Мысли скачут! Как на ипподроме! Не успеваю записать!
Эх! Эта старость!
Ведь, совершенство, достигается трудом.
А труд, он тяжек, особенно, в старости!

Силы, уж, не те! Чуть, что! Тянет подремать…



Как мало надо для достиженья человеческого счастья!
Не считая, конечно, эйфории любви и неограниченной власти!
Как известно, мгновения невесомости, на горных лыжах, Или на виндсёрфере под парусом! Что, как многие считают, заменяет счастье!

Но счастлив, человек бывает, заботами других, 
Впрочем, как и те, заботящиеся, сами!
Я, сам-то, на старости, счастлив бываю, от ощущенья жизни.
Иль, от творческого восторга, от сорить стихами!

Представляю, насколько, при этом, был счастлив Пушкин,
Когда писал неувядаемый шедевр «Евгения Онегина».
Я, не имею ввиду строфу, рифму, ритм, а саму историю любви
Онегина к Татьяне и обратно!

Ведь, это ж, надо, любовь-то, не увенчалась торжеством! Но!
Глубиною чувств, жертвенности излишней, может, она, и
Не ограничилась оргазмом! И! Разве, красота самой любви,
Не может, не составить наинеимовернейшего счастья!

Когда-то, в молодости, общаясь с космонавтами, я забыл спросить,
Испытывали ли они счастье, от постоянного пребыванья в невесомости,
После тяжёлого привыкания к ней!

Тогда бы, смог, продолжить неоконченный роман Онегина с Татьяной!
Который Пушкин, в угоду переживания читателей, прервал!
На самом интересном месте. А мог, бы, и, продолжить!
Ох! Уж! Этот людознатец, Пушкин! Какой он, молодец! Нет! Гений!

Но! Время, всё исправит! Иль, забудет. Вовремя, не напомнив!

И времечко, бежит…

Мысль потерял. Сюжет пропал!
Проснулся… Начинай с начала!
Хотя, ведь, Пушкин, Онегина писал, лет десять, с гаком!
Где ж, гак-то, взять такой, на старости-то!

Какая же, у Пушкина, удивительная память?
Держать в уме, аж, 10 лет, сюжет романа!
Тогда, он был в расцвете сил и лет!
И, какова стиха его, бездна совершенства-та!

Ни слова лишнего! Мысль, плавна, как река.
А, сюжет!?
Тоже, течёт, и, непрестанно!  Хоть краток, но глубок.

А, стих-то! Он, ярче, глубже, подробностей сюжета,
Доступнее самой изощрённой прозы! Пардон!
Ну, да, я, отвлёкся!

С чего начинал?
С дуэли Пушкина? Ведь, трижды нет!
Посетовать, опять, на старость? Мож, да! Так вот…

Родился я давно, сейчас, и не упомнить.

Образованием – технарь, учёный скромный.
Ещё, курить я начал, с первого сентября. В
Первом классе. В уборной, на первой перемене!
Что произошло, перед самой ВОВ!

Пью горькую, аж, с восьмого класса.
В сорок, бросил я курить.
Не пью, уж, вовсе, после исполнения, восьми десятков.
Иль в 85? Писать стихи, я, начал, помнится, в 88!?

И написал, пока что, мало: семь, иль восемь, сот стихов.
А может, боле 1000! Часть их, в творенье, сим.
Я ж, уверен, лет до 120, с гаком, сам, ещё, мож, протяну.
Поэтому, готовьтесь, долго, мои стихи читать.

Коль вам захочется, иль, не захочется, читать, их.
Временем же, мы, ещё, не управляем!
Жаль!!!
А, то, бы… … …  Да! Не Пушкин я, стихи писать! Сюжет?

А он, не ведая, сумняшесь, сюжеты, налево и направо, раздавал!
То Гоголю, а может, Грибоедову!
Кто знает? Мож и Кюхельбекеру?
Уж, такова судьба, поэтов, наших!

Мне скажут: что сюжеты, в кучу я смешал.
Не я, то мысли скачут!
Не удержать их!
А сюжеты, всё ж, легче, из кучи, выгребать.

Вот, и, Пушкин. Он. За сюжетами, в чужой карман не лез!
У самого их, было!
Не счесть алмазов в каменных пещерах!
Нет! Что я! То ж, не Пушкин! ...  Ну, да ладно!

Всё сойдёт, как вешняя вода! Тургенев?
Какая разница! Ведь проза, он в стихах!
Что не писатель русский, то поэт! И, что, же!
Поэтом, можешь, ты не быть? Кто написал?

А вы, сюжеты! Без Пушкина, ведь, не было б, поэзии!
А кто, напакостил в туалете? Пушкин, что ль?
Любой дурак, тщит, имя Пушкина, всуе!
А почему? Не потому ли, что сам, он, велик! Гениален!

Не только, вишь, в поэзии! В жизни? И, не так ли?
Чёрт! Перекрестишься, пожалуй, поневоле!
Да! Гражданином, быть обязан? Боже!
Пушкин же, во истину, великолепен, до полной гениальности!


А, я? … … тоже, гражданином быть обязан?
Не бросить ли, стихи, писать, пока, совсем… Но!
Ведь, и курить, и пить, ведь, запроста, я бросил!
А чем, тогда заняться? К старости, любовью? Как же? Как же!

Вдохновиться ленью?

Вдохновенье – чувств апофеоз. Творческих усилий рост.
Нас наполняет счастьем! В делах успехи нам несёт,
Душа на небе обитает, а тело, в невесомости живёт.

Творишь, не замечаешь, не видишь, ничего кругом.
Ты в том, к чему душа пристала. Ты с интуицией вдвоём.
Волнение, творенье создаёт. И чувства, подчиняют разум.

Конечно, вдохновен лишь тот, кто склонен к созиданью.
Но даже человек простой, в момент любви, экстаз поймает.
И будет гениален в том, в чём вдохновлённым станет.

Но! Иногда! В порыве вдохновенья, вдруг сникаешь,
В задумчивости суровой. Сил, будто, нет!
И, размышляешь о жизни бремени.

В сомненьях ужасных,
Так как, боишься, например, упустить смысл диалога.
Или, иной раз, меня пугает,

Та самая, лихая, внезапная, извечная боязнь, поэтов,
Погрязть в сугробе, мрачном, опустошительной фразеологии.
Но! Тем, не менее,

Я, вдохновеньем посещаюсь, когда пишу стихи, иль гениальному, чему, внимаю.
И в тот божественный момент, сам с нетерпеньем, также,
Творить великолепное стараюсь!

                ***
Такое я испытал не раз.
Однажды, в Новой Опере, «Снегурочку» давали.
Некрасова, контральто, пела. И ещё, тенор, Марат Гареев.

А дирижировал Евгений Колобов, тот самый, гений страсти.

Певцы, оркестр, в единое слились.
Зал затаил дыханье… Коллапс сердца остановил.
Лишь чувства нам оставил, чтоб великолепье ощущали.

Восторгом насквозь пронзил нас, и, отключил сознанье.
Закончилось творенье. И воцарилась тишина.
Зал в немоте застыл…


Лишь через несколько мгновений, возник буран аплодисментов.
Когда настало пробужденье, от удивительного сна.
И бесконечные овации, взорвались мощью, как всегда.

                ***
То вдохновение и ко мне иной раз залетает, второпях.
Оно мне помогает что-то делать. Ну, например, стихи писать!
Или скользить на горных лыжах, иль за любимых жизнь велит отдать.

И, именно тогда, соединяются в единое дыханье,
И праздник жизни, и любви экстаз.
И ниспадает вдохновенье на меня, и вдохновляет красотою,

Что б, как, допустим, Лермонтов, счастьем жизни, может обладать.


Великий русский же, писатель и поэт,

Прожил совсем не много лет.
Хоть с виду был он шалопаем, но написал не так уж мало,
Великолепных поэм и драм, стихов, романов.

Не вызывает ни у кого, вопрос о гениальности его.
Поэт, художник, музыкант.
С оценкой той, и я согласен.

Но личность Лермонтова самого,
Воспринимать не столь легко.
И, это тоже объяснимо.

Во-первых, гениальность, людей заштатных раздражает.
А, во-вторых, поэту, гению, внимания досужего,
Не больно, уж, всё ж, бы, было надо.

А, в-третьих, был он великосветским снобом,
Душой увеселений и пиров.
В порыве розыгрыша, спесивых, задеть, готов, испортив, отношенья.

Тем более, что бравадой, иль  острой эпиграммой,
Он даже близкими приятелями, к барьеру вызван, не однажды.
И, его такой кончиной, закончился последний поединок.

Всё сказанное общеизвестно. Но я, не это, спешу отметить.
Его стихи певучи. гармоничны. А проза, и легка, и романтична.
А, страсти в Маскараде, трагичней, чем у Вердиего Отелло!

Но главные его герои, не только у меня, но и у читателей,
Многих, умиления, особого, не вызывают:
Они горды, эгоистичны, самовлюблены, слегка, циничны.

Хоть честны, но, всё же, мстительны.
Банальность, слабости людей, презирают, и не прощают.
Не верят ни в любовь, ни в дружбу.

Что Лермонтову, и самому, не чуждо.

А, остальные герои дураки. Иль жертвы этих, гордых.
И этим объясняет многих, в том числе и императора,
Как к личности, так и к поэту, отношение, негативное, вовсе.

Всё перечисленное, И, всякие другие рассуждения,
Безусловно, всё же, немного, тень на него бросают.
Конечно, я, это понимаю! Хоть, далеко, не разделяю.

Что касается его произведений, они прекрасны, ведь он гений.
Я, не рискнул бы писателей, поэтов, гениев великолепных.
Сравнивая их мастерство, по рейтингам расставить, чтобы!

Конечно, поэтов мы читаем, признаем, любим, обожаем.
(В пределах наших настроений, понятий и желаний).
Среди других поэтов, Лермонтова, Пушкина, Некрасова выделяем.

И это – наше приношение, к гениальности поэтов, этих!

Но, к Пушкину, оно, чуть больше, чем к другим. Его читаем чаще,
Потому как, мироощущение и отношенье его к своим героям,
Да и, просто, к людям, читателям, также, гораздо ближе, проще.

Стихи его, так человечны.
Главные герои в чувствах, даже отрицательных, тоже, мягче.
И, как человек, сам Пушкин, нами любимей, всех поэтов и писателей.

Многие считают, Лермонтов, чуть гениальней Пушкина.
Что оба они ушли, из жизни, лишь от того, что исписались!
Всё это чепуха! И, прочие, досужие рассужденья! Чушь!

Чушь сплошная! Выдуманная завистливыми дураками!
Знатоки эпохи, жизни общества, весьма умны и наблюдательны.
И, оба блещут гениальностью. И, в этом им не откажешь.

И то, что нам они оставили, наше бесценное достоянье.
Его храним и охраняем от неграмотных нападок.
Весь мир, читая, признал их, несомненную гениальность!

Гордимся ими, славим, язык их, истинно, наш, русский!   
Ментальность нашу русскую, по ним, до школы, мы познали.
Во всём им подражаем! Их, бесконечно, обожаем!

Покуда жив, ещё, великолепный, наш, язык! Но!


Рождённый ползать, летать не может.
Человек, вершина творчества природы.
Разумом наделён, вроде. И, самомнением не обижен.

Но, боже мой! Понять не может,
Что он хозяин, лишь на Земле.
Не более того! И! Что ж? Надолго ль?

Как на стену, в космос лез человек.
А, ходит, вроде, под себя, чем, Землю всю, загадил.
Зверей, по зоопаркам разбросал. Рыб, почти всех, слопал.

А голос разума, что природой, ему дан, слушать, не хочет!
Думает: всё с рук, ему сойдёт. Нет! Не получится!
Одна, Природа, повелевать вольна! В свои дела лезть, не прощает.

Суём же нос свой, не знай, куда! И, оглянуться не успеем,
Как, вмиг, откусит, нос, она! Это,
Некоторые, что поумнее, упреждают:

Вызванные безумной эксплуатацией ресурсов, апокалипсисы,
Вмиг нагрянут, как с ног, нА голову! И я, в «Поэме без героя»,
Это, неопровержимо показал, конечно, коль, люди, не перестроются.

К сожалению, времени, мало. Но, люди, советам не внимают!
Ни некоторым разумным, ни мне, ни предостережениям природы,
В потепленье климата, и прочего. Так, что, не нам, потомкам,

Придется туго! Времени, не осталось. Грядут апокалипсисы,
И, так далее! Что, в общем-то, очевидно! И, это видно!
И вовсе, не невооружённым взглядом!

Люди! Люди!!  Люди! Я, любил вас! Будьте бдительны!!!
Но я, тщетно, вопию в пустыне, как и Иисус, вопил когда-то. 
И, как недавно, так же, и несчастный, Фучик!



Весна навеет мысль

Как в пошлом анекдоте, на первое апреля, выпал снег.
Пуржит метель, зима вернулась.
Что ж? Весне пи… пи… пардон, конец? Природа, чтоль, свихнулась?

Наверное, может да, иль, может нет! Ведь, в мае, часто так бывает:
Кудесница, природа вдруг засуетится, не со зла, обманет.
Всё в мире ветрено, как сама, весна.

Мы слову проходимцев разных, с доверием, внимаем иногда. 
И тогда, не замечаем, как в расставленные ими сети,
Вдруг, неизменно, попадаем.

Что это? Отказал нам разум? Конечно, нет! Что-то отвлекло.
Мы ж, не наивны однозначно! А, проходимцев не стоит искушать.
Просто, нам, надо быть внимательней.

Проще, с природой не воевать. Следует, лишь немного подождать.
Ей не пристало, нас обижать.
Пройдёт день, два, и как всегда, она, весеннею, порадует погодой!


А мы: Войновича весёлую песенку продолжим.

Он, своим стихом, будто бы…
Но! В жизни всё, не просто. С добром, перемешалось, зло: 
не в бровь, а в глаз, попал!
Невеста, отдалась, другому! И, неизвестно, кому же, повезло.

Кому же, в этом треугольнике, привалило «счастье»? Мож ей?
Аль к кому ушла? Но, уверен, всех троих, любовь накажет!
Неизменно, проигравшего, и, от кого она, ушла. Но!
Если есть, ещё, и дети, что в треугольник, не вписались:

У неё ль? Иль, к кому ушла? Не важно! Плохо, им всегда!
Конфуз сплошной.  Но, горе, как говорится, вовсе, не беда!
В разладе очага семейного, если, есть, ещё, и бабушки!
Любовью, вниманием их, дети будут, обласканы, согреты.

Не говоря, уж, о соломенной вдове, что из треугольника,
Выпала ни весть, куда! А те, к кому ушла невеста? В, радости?
Да! В жизни, всё не просто! Пусть неудачник плачет! (Как,
По Грибоедову), кляня судьбу! Пардон, это, ведь, у Пушкина!

Вот и выходит: всем не повезло!
А может, всё же, проигравший…
Благодарить бы, небо смог? (Опять, всё тот же, Пушкин!)
Что? Невеста-то, и от него, ушла? … Нет! Хуже! Жена! Все они… …

У Грибоедова ж: карету! Мне! Карету! Но, людям-то, людям!
Конфуз сплошной.  Но, горе, как говорится, не беда.
Людям-то, всё это, по фигу! Они, любовною утехой, 
Невзгоды, завсегда, заменят! Не думая о последствиях!?


И, в этом счастье, и несчастье! Все легкомысленны, без меры.
Несчастье, пронесётся мимо! Плевать, кому, досталось зло!
И шли бы, к чёрту, все напасти! Любовь свободна! Меня не
Любишь! Но! Люблю я! (Бизе?) Тогда, проехали! Когда бы, знать?!

Любовь и страсти торжествуют! Дети сыты, одеты. (Спасибо бабушкам!).
И, государство, их не оставит! И… Вроде бы, они, и в тепле!  Ошеломляюще!
Прекрасно! Как за столом, в буфете! И, очень вкусно!
И, ведь, может, очень, даже, всем, слишком, хорошо!
   
Мораль? Как всегда: не плюй, в колодец! Не рви, на себе волосы!
Любишь, люби! Но, рот не разевай! Кругом, такие же, любители! Упрут!? Откусят? Всё быть может!
А, снявши голову, по волосам, не плачут!

И, волка, не ногами, кормят… Но он, всё равно, на лево, смотрит! Сколь бы, волка, не корми!
Эх!! Ох!!! Любовь, конечно, не морковка!

Пушкина, конечно, жаль! Этот, Император!? Туда его, в качели!
Да, чёрт бы, с ним! Но! Боже мой, Анюта! Милая! Родная!
Счастье с несчастьем, не мешай!

Ведь, любовь, что, твой воробей, коль улетит, другого,
Мож, где, ещё, поймаешь! Только, не плюй в колодец!
Это, как завсегда, пожалуй! Уж! Лучше, пословицам, поверить!

А! Поговоркам?

Вот и ноябрю конец, А, тепло, почти как летом.
Сопливая зима, опять, как в прошлый раз:
Климат, вишь, теплеет!?

Заглянул в окошко, невзначай:
Солнце, видать, ракудыкнулось, и, Ромуальдыч, аж, заскоробился,
Нюхнув, портяночку, опять. Опять? Гаврилиады?

А мне-то, на то, и, вовсе, наплевать: горные племяннику отдал.
Кому бы сбагрить беговые? А палку лыжную, одну, себе, оставлю:
Ею, удобно пробки электрические выключать, на лестницу, не влезая.

Она, ведь, такой длины, что и лестницы, не надо.
А я, сейчас, пойду умоюсь. Гости ведь, вечером придут!
С днём рождения поздравить. Подарков, надарят! Выпьют, попоют!

На последнюю прямую выхожу: папашу пережил, лет, на десять.
Интересно переживу ли маму?
Ей было восемьдесят пять, как, в автокатастрофу, она попала.

И, жила бы, хоть, до 100, и, с гаком! А так, всё, вроде б, и ничего. Жить, можно!
Мне бы, новые глаза, чтобы, стихи, на старости, писать,
За продуктами бы сбегать! По лесу, гулять. Ну! Что ли, за, грибами!

Но, только боженьки-то нет! А кто, тогда, просто так, ведь, дасть!
Самим, вишь, надо. Чего стенать!
Надысь, купил, ведь, всё, что надо, чтоб, день рождения, отмечать!
А так, кругом, всё божья благодать!

Стихи текут, им нет конца! Не успеваю их, править!
Ведь, не исправишь, не продашь!
И, было бы, чего! Да, ладно!

Коль похвалят, только! И то, уж, хорошо! Спасибо!
Всё ж, пенсия-то есть, и слава Богу! С голода не помрём.
А, лишнего нам, и, не надо!

Спасибо, что, хоть, поздравили! Не поминайте лихом!
Автограф? Конечно, подпишу! Давайте книгу!
Мне не наливайте! Уж, давным-давно, не пью!

Здоровье? К чёрту! К чёрту!
И Вам, того же! Нет! Куда, уж, мне!
Подарки, на пол ставьте! Все стулья заняты!

Потанцевать бы? Пардон, патефона, давно, уж, нет! Не держим!
Так, разливайте! Закуси, грибками, чтоль!
Да! Вслушайся в Гавриллиаду!



Гавриллиада.

Всё пишешь, пишешь, какие-то, гавриллиады!
И, всё ни то!  Ни это!  Ни про то!  И, право,
Я, ведь, совсем, уж, и не Пушкин.

И, даже, и не Ильф с Петровым! Но! Хочется,
Самому, попробовать, что либо, написать!
Мож, лучше так! Иль этак. Или, иначе? Сиречь:
Ходил Гаврила на охоту. Хотел он зайца, подстрелить!

Но не подумал, что теперь-то, век, уж, двадцать первый,
А, Ильф с Петровым жили, вроде бы, в двадцатом.
Писали, про Герасима, всякие там, Гавриллиады.
А Пушкин, и, не упомнишь, про то же, и, когда, и где?

С тех пор, они, быть может, и подзабыли,
Что, патроны-то, за сто лет, даже, и, без гака,
Могли гарантии лишиться, напрочь. Вроде бы!
А, также, и пыжи, и пороха. Не говоря, уж, и, о дроби.

В общем, стали, как бы, холостыми, не женатыми, сиречь.
Да и, зайца-то в Подмосковье теперь, уж, и не встретишь,
Разве, что в электричке, (Иль, в автобусе).
Зайцем, проскочить, ушлые, стремятся!

И, те, естественно, совсем, без, шкуры! Без совести!
От контролёра прячутся, перебегая, на остановках,
Из вагона, через, вагон. А, то и через два. Лишь бы,
Не платить бы, штраф, за неоплаченный проезд!

Сиречь! Фу! Устал, от Гавриллиад, проклятых!
Тем более, от множества сиречий, этаких, таких!
Разве не таких же! Как у Петрова с Ильфом?
И, не у Пушкина, конечно! И! Тож! У святого Гавриила!

Поскольку, я, и, сам, живу, похоже, в веке 21 -м,
И, не отвечаю, за то, что, могло б, случиться, лишь,
Гораздо ранее, в двадцатом, девятнадцатом! Тем более,
Чуть ли, не мнее ста и больше, лет, ещё, тому, назад!

Мой милый читатель, этот стих, ведь, и не басня, ни былина!
Как, было б, у Сергея Михалкова.
У которого, и, без Гавриллиад, визжат там, молодые, порося!
Как, ранее, бывало, ещё до Степана, дяди Стёпы, великана!

А, вовси, и не знай, когда! Где! Что! Про что, зачем! И, почему!
А, может, и, совсем, не так!
И, может быть, сиречь! Иль, может, вовси!
А, по сему-то, и изголяться можешь, сколь угодно. Но, Пушкина!

Да, и Ильфа, и, особенно, Петрова, Гавриллиадою, простой,
Ведь, не перешибёшь! Памятуя, про их, блестящие, многочисленные, Негавриллиады!
Что, впрочем. И, т. д.! Т. п.! Т.п.! Т. п. …

Не хватит жизни, всех, их, без надобности, перечислять и беспокоить!

А были времена…
Служил Гаврила почтальоном! Он, почту разносил! Ему бы,
Только б, не работать! Сел за компьютер! Е мейл, открыл!
И, пиши себе, что хочешь! Я ж, стихи пишу там, между прочем!

Заделался поэтом. На даче, летом, зимой же, с гор, на лыжах,
Качу себе, качу, и думаю: Гаврилу этого, в редакторы, запречь?
Вот, было б, дело! Со смеху, ведь, помрёшь! Ведь, он, совсем, неграмотный,
Как Муму! Он, не сможет, даже, Муму собаку, в луже, утопить!


Куда ж, ему! Когда ж, коль скоро, и нам, сермяжным,
Надо бы, не воды испить! Он же, норовит, в колодец
Плюнуть, как всегда, очень, изощрённо! Плевать!
Успеем, пока, Гавриллиада, очередная, не созреет!

А там, и, видно, будет! Что? Старая, я, кляча? Пью?
Не правда! Я, давно не пью! Иль, это стансы?

Стансы что-ли? Или про Клячу!

Не вдохновение, нытьё. Не рифмы, слов ухабы.
За что такая жизнь, начертана судьбой.
Я, что? Совсем, уж? Иль только показалось!
Я ж, такой как все? По жизни я плыву, качаясь.

Но! Вечно всё не так, не эдак. Сомненья обуяли!
Что надо делать, куда податься, я не понимаю,
Чтоб без сомнений, жизнь прожить? Не знаю…
Нет! Это, не к тому, чтоб вызвать у вас жалость!

Но, ведь, кому-то, судьбой достался конь Пегас.
Который гордо носит песнь поэтической любви.
Из-под копыт летят стихи, поэмы, и рассказы.
И, ездить на Пегасе: лишь, сядь, пришпорь, и погоняй.

Мне ж, под старость, в поэтической судьбе,
Лишь старуха Кляча, дохлая, досталась.
С большим трудом она влачит, печально,
Семьи ль жизнеописанье, никчёмные стихи и басни.

К тому же, не поёт, а ржёт, но чаще молча дремлет.
А вдохновение ж, дырявая попона. Укроет, в непогоду?
Лишь только трёт хребет. Жизнь тянется, печально,
Как из луба мочало. Друзей-то, почитай, и, не осталось.

Стих некому прочесть. Потомкам не понять,
Мои мечты, мои желанья. Небось, пора, уж, на покой,
Но не даёт здоровье. Которое не то, что было раньше.
Но, всё же, в Стикс иль Лету, не пускает, вовсе, даже!

Поэтому не спится мне. Сижу, пишу стихи. Скучаю.
Что делать? Такова судьба. Не весело… Но знаю,
Что, взглянешь, хоть иногда, со стороны другой,
Ведь не трясёт на Кляче. Сидится, как на троне.

Галопа ж, правда, нет. Качает, но, не очень. Легко
Жонглировать словами и ловко, в смысл их заплетать!
Чёрт! Я как двуликий Янус, то живу вместе со всеми,
Тружусь, патенты сочиняю, стихи пишу. На лыжах...

То, будто, как со стороны, косясь на жизнь, глазея,
Как из другого мира. Я, удивлён её разнообразьем!
А, посему, чего же ныть, и, вместе с рифмой плакать.
А, дохлую кобылу Клячу, что ль, опять, запрячь?

И, на плаксивой этой ноте, конечно же, не жизнь,
А стих, пустой иль праведный, (не мне решать!)
Пытаюсь я закончить. Прости, любезнейший, читатель!
Пока! Пока! До встречи! Коли, уже, быть может,

Шуток кроме, увидимся, когда-нибудь, мабуть, ещё,
На этом радостном, порой, уже, совсем не сносном,
Но, столь, привычном, клячепегасном, стиходроме!
Что жизнь предложит? Всё в тумане! Эх! Кабы, знать! …

А, коль, знаешь всё, скушно, уж, не интересно, вовси!
Что стимул жизни: добыча знаний? Может быть, и так!
Но, у меня же, с детства, плохая память? А, к старости…
Зависть? Фу! Чёрт! Запутался я, в собственных соплях! 

Да! Но! Пожалуй! Чувства, они сильней, любых познаний!
Что ж? Мне не хватало чувств? Отнюдь! Когда б, не так…
Гипнозом музыки заворожён
(Не роман в стихах, а музыке, панегирик)

Я музыке не чужд. Всегда, во мне витает,
Классическая музыка, перестуки джаза,
Песни, романсы, слух вечно ублажают. 
Ведь, в общем музыка, ты, моя муза!
К чему, всё это излагаю? К тому, чтоб
Говорить о музыке, её, воспринимая,
Но, правда, исполняя, лишь, внутри себя. 

И… Чтоб, жена не обижалась!

Ведь, все попытки мамы, учить меня
Игре на фортепьяно, пропали даром.               
А, тут недавно, мемуары прочитал:
«Сергей Рахманинов. Воспоминания»,
Записанные Оскаром фон Риземан.*
И понял, я, бездарный слушатель, и,
Вдруг, сотворил себе кумира. 

Не смотря на скверную память, слушая
Любимые фортепьянные концерты:
Рахманинова, Чайковского, Шопена,
Шумана, Грига, Бетховена иль Моцарта,
Я помню, вроде, каждую ноту, хоть
Вытащить из памяти, по порядку, трудно!

Но! Млею, коль, услышу концерты, Шуберта
Первый Чайковского, Второй Рахманинова!
В особенности, в исполнении, Григория Соколова.
При этом, испытываю радость, близкую к оргазму.
Се ля ви, простите, Edem mit sаidem, как, кто-то,
Высек на воротах, когда-то, по дороге, в ад!
               

                ***
Но, музыка – душа всех наших чувств.
У древних, рожок пастуший.
А позже, сладость грустной лиры.
Танцы под грохот барабанов.
Плачь органной скорби,
Марш воинов под духовой оркестр.
Волынки вой, скрип шарманки.
И песни радости, и скорбь разлуки.
Всю жизнь она, сопровождает нас.

Моцарт, Гайдн, дети возрожденья.
На смену мрачному средневековью,
(В Европе либеральный монархизм).
Люди встрепенулись, разомлели.
Либерализм родил всеобщее веселье.
А музыка – отраженье настроенья,
Всё веселее, легче, человечней.
Это заметно, от Баха к Моцарту,
Через барокко Россини, Доницетти.

Но! Под завесой ликованья, уж, пробуждается сознанье мыслей.
О бренности существованья. О судьбах мира, человечества,
Любви и смерти, о бренности всего. 
Фантазии Бетховена, вылились в полёт души Франчески Римини.
В бесконечность дороги дальней, грустящего Чайковского.
В трагедию готики героев Вертера, и, Вагнера,
И, в тяжесть дум, Рахманинова.

Печальна музыка Прокофьева, трагична Шестаковича: они, творили, под гнётом соцреализма. Но!
В то же время, для отвлеченья от мрачных мыслей,
В культе личности, творил весёлое И. Дунаевский!
Звал в бой Александров песней с пляскою!

А дальше музыка в диссонансах рока, созвала на дискотеки юных.
И, всегда, «душа всех наших чувств», по-прежнему влечёт нас, на эстрады, в театры, и, к концертным залам.
Ей, телевиденье и радио полны.

На скорбь, веселье и раздумья, она сопровождает нас «всегда,
Повсюду и везде». И нет нам ближе, любого, богом данного, искусства,
Чем музыка – самое, что ни, на, есть, «отраженье наших чувств»!

                ***
Я к музыке совсем не глух. Но научиться игре на рояле, гитаре
Не смог, не в силах даже.
Ведь, для истинного мастерства, и, даже для домашнего бренчанья, нужны подвижность пальцев,
Память мышечная и музыкальная. Мне же этого, не хватало.

Возможно, из-за того, что в детстве, болел в тяжёлой форме
Корью. Что чуть не погубила она, вовси. Памяти лишился в результате. И, потерял подвижность пальцев.
Лечебной, физкультурой, маме удалось, с большим трудом, почти восстановить утраты.
Но, лишь, почти! Это, и сказалось, на моих, успехах музыкальных.

Поэтому преклоняюсь музыке, теперь, лишь, слушая, её.
Но я, ведь, человек простой. (Гений же, вселяет красоту во всё): 
В творенье гениальное, иль, что, иное, гениальное.
Примером могут послужить концерты из гениальных симфоний Чайковского, исполненных дирижёром Ф. Жерданом.


Не знаю, интуитивно-ли, он попросту, связал первую с пятой.
Задумано так было? Нет ли, не знаю. Но, вышло гениально.
Помещаю это в стих, под впечатленьем, навеянным, созвучьем.
Я их воспринял и ощутил, как течение прошедшей жизни.
И, как езду на тройке почтовой.

Текут их звуки, как жизнь течёт неспешно.
Как горная река, в ущельях скачет.
То, прыгает, как серна, по камням,
То, в заводи почти застынет. То, вновь торопится куда-то.
А то, журчит как милый ручеёк. Иль в водопаде с грохотом падёт.

Сначала российские просторы. Снежный путь. Под пологом тепло.
Ямщик тихонько напевает. И колокольчик однозвучный, песне вторит.
Столбы же, верстовые, кивают полосатой головой.
И от приятного тепла, от звуков столь протяжных, устал.
И, задремал я.

Вдруг тряхнуло: с горки покатились. И сразу сон другой: мама!
Я снова в детстве. И, за сладким поцелуем струнных, вновь тишина.
Оркестр занемог… Наезжена дорога. Ухабы протрясают.
Оркестр, литаврами гремит, а, скрипки в скорби ноют.
И сердце, то стучит как молот, то затихает…

 Морозно…
Солнце сквозь туман свет льёт. За далью даль. Дорога вьётся.
Несётся тройка во весь дух. Сани, вдруг, в сугроб воткнутся.
И боком катят. А, тройка мчится, мчится…
Тройка лиха… Дорога длинна… Меняются мелодии и ритмы. Картины проплывают. Иные мысли в голове!

Я, уже вырос: сны другие.

То чувства нежные любви. То буря их, под грохот барабанный.
И думы разные: жизни разнобой.
А жизнь, как и дорога, не вечна.
Потери, друг за другом, настигают. Оркестр, переплетает ритмы:
То, светлые воспоминанья, то реквиемом, ужас достает.
То скрипок вой, экстаза полон. То ошарашивает литавров бой.

Какой там сон! Я весь в поту переживанья. Страх перехватил дыханье!

Но близится конец дороги. Время, ведь, необратимо.
Пора прощаться с жизнью. Мелодии трагичны, горечью полны.
Насквозь пронзила сердце боль: болезнь опустошила.
И силы, вовсе, иссякают… Тройка ели тянет... Встала… Всё... Конец...

Завыли духовые. И тихое прости, фагот.
Барабаны... Ужас смерти... Реквиема горечь...

Оркестр умолк... Минутное молчанье зала...
Взрыв аплодисментов. Браво! Браво!
В порыве чувств, слушатели встали.
Поднял оркестр, усталый дирижёр.
         
                ***
Мама была, очень музыкальна.
Играла фортепьянные миниатюры, Чайковского (любимый композитор), Шумана, Бетховена, Шопена.
Наигрывала вальсы. Любовь же, к музыке, и мне досталась.
Во мне любимец Глинка вдруг запел, голоском Барсовой
Валерии,
Будто луч утро осветил. Как жаль, что Глинка, теперь, не моден.

Музыка его удивительно проста, народна. Неправда, будто Простота бездарности залог. А «Руслан» и «Хота Арагонская! 
Или «Камаринской» лихая удаль, душу от забот всех отвлечёт.
Их красота, свести с ума, готова. И было бы весьма прекрасно,
Чтоб, Глинка наш, опять, популярность бы, приобрёл!

                ***
Или вот: во МАМТ, им. Станиславского и Немировича-Данченко,
Концерт, недавно, под стих попался, мне, в шоу музыкальном.

Мы долго повода искали, как бы, в день рожденья, застолье, миновать.
Я вдруг узрел в репертуаре, что театр, даёт премьеру «Зимний вечер в Шамони»,
Я сразу внял, без колебаний: нам именно,
Туда бы, в самый раз, пойти!
И оказалось, стрелу желаний, в яблочко пустил!

Сначала было как-то кисловато. Не согласовано, серо.
Я сходу, действия не понял, в развитие, сразу, не вошёл.
Потом, распелись, в роль вошли актёры: с глаз пелена упала.
Всё встало на свои места. И фабула спектакля, и прелесть фигурантов. И музыка, и режиссура, и игра.

А, что ещё занятно, чем дальше от спектакля, воспоминается он, более тепло.

А мастерство почти во всём:

Сюжет:
Тироль, прекрасный зимний вечер. Искрится снег.
Сезон высокий. Горы, лыжи, со всеми атрибутами курорта,
Как горнолыжник, каждый фигурант одет.
            

Вдали:
Гор сахарных вершины. Свежо, и дышится легко:
Будто бы, зал наполнил горный воздух.
Не замечаешь, театральной духоты.
Всё очень необычайно, волшебно, просто.

Сцена:
Акт первый: зимой, на снежном склоне.
               
Второй:
В отеле горном, праздник, Новый Год.

 

Режиссура:
 
Талантлива, точна, академична.
Такое впечатленье, что промахи премьеры, предусмотрены заране.               
Забавно! И, здорово вполне!
               


Музыка:
Выбор достойный: из самых что, ни на есть, любимых оперетт.

Сюжет:
Последователен и органичен:
Все отступленья, все репризы, всегда по месту, и с умом.            

Актёры:
Хороши уж очень Сильва и цыганка,
И их партнёры другие: певцы, танцоры, тоже хороши.

Сильва:
Но! Хибла Герзмава, и с ней, «Княгиня чардаша»,
В арии выходной, прекрасны. Она великолепна, и в другом:
Фигура! Изящна, хоть, чуть, полновата,
               
Но идеальною сложена. Зыкина вторая, просто!
Как в бородатом кавказском анекдоте:
«Петь не могу: устала очень.»
Не пой: ходи, только, ходи!
               
Да! Великолепная фигура, но, в обаянии и совершенстве, к тому ж, ещё!  Аки, мировая прима! Поёт, прекрасно, бесподобно, до умопомрачения.

Балет:
Довольно современный: стопы вывернуты внутрь,
Канкан хорош. (Ведь оперетта всё ж)
Мне кажется, актёрам, пристало бы всё ж,
Изящные телодвиженья поворотов, резанных                слалома, принять и предложить.

Вывод:   
Всё замечательно, красиво. Талантливо! Слов нет!
Какие страсти неземные, мы, извлечём, ещё, из оперетт!
Они, хоть и не столь крутые, как муки в опере,

Но, тем не менее лихие, и, всё же, веселей:
В них оптимизма свет! А страсти жгут,
И в сердце оставляют след.

Кто их не услышал, тот чувства пропустил большие,
Сценическим восторгом, не болел.
Какие жизни повороты, нас ожидают каждый раз,
Когда лихие приключения, возникают из судьбы проказ.

Там, кокетку молодую любит, престарелый дед.
Тут не раскрытая любовь, возносит до небес.
Там зло, само, себя, накажет, добро восторжествует.
Соединятся любящие пары, и посрамлён коварный бес.

К чему нам оперетту славословить. Вы про неё всё знаете без нас:
Бал там, добрый гений правит. Он не обманет в ожиданье нас.   
Восторг, пожалуй, превзошёл все наши ожиданья.
Спектакль вознёс нам, настроенье до небес.

Спасибо Тителю и Лейси, всем участникам творения сего.
И сей поход в театр великолепный, заранее я знаю,
Запомнится надолго, и, каждый раз,
Когда его, вдруг, вспомнишь, в суете сует, поднимет настроенье!

И! Навернутся, умиленья, невольно, слёзы!
Малюсенькую долечку концерта, я принял, как подарок дорогой,
Преподнесённый мне театром, в день моего рожденья.

Прошу простить меня, читатель, за то, что я фривольно,
Расслабившись невольно, сей панегирик театру, молвил!
И тебе читатель, назойливо сюжет пропел.
И что особенно занятно, как общеизвестно,

Приятное, соединить с полезным вместе, веселей:
Великое удовольствие, я получил в театре,
И, заодно, уж, и очень, вишь, удачно,
Скрыться от застолья преуспел: хорош буфет в театре!!

30 11 2019 – 07 12 2019

               
                ***
Иль вот ещё: опять же, лишь недавно, по телевизору, скрипки пенье:
Лебединое озеро, танец лебедей.
Я, к экрану, ближе: не танец, только музыка.
Оркестровое исполненье: солирует на скрипке Стадлер. Он же, и, дирижёр.

Заслушался. Пенье струн, пронзает, насквозь.
Прекрасно до умопомраченья. Слышу, будто, в первый раз,
Концерт для скрипки, и с оркестром.
Иль это Стадлер напридумал, танец лебедей, концертом исполнять?

Иль может, просто в музыке, профан, я?

                ***
Да, музыка может произвести неизгладимое впечатленье.
Всем известно, что солдат, под мощный рёв оркестра,
Как зачарованный, в гипнозе, идёт на встречу смерти,
Не замечая, свиста пуль, и пушек гром.

А мы, даже холодные бездари, кто, хоть немного,
Музыкальным слухом одарён.
Готовы в опере иль, на концерте,
В переживаниях и в просветленье, плакать и страдать.
Смеяться и рыдать. Пустить слезу, нисколько не стесняясь.

Гипноз? Как, вы считаете? Это ль не гипноз?
   
                ***
В каждом человеке, любая музыка находит отклик:
Восторг иль отвращенье. Сентиментальность, грусть, или слова любви.
Ну, например: стишок, напомню вам, «Тихоня».


Всегда я, был, окружён товарищами и друзьями.
Они собою заполняли, всё время, личное моё:
В школе, на уроках, в балду играли,
А в институте: в футбол, преферанс ли, или пинг-понг.

Катались на велосипедах, или на лыжах с гор.
С девицами, играли в волейбол.
Чуть повзрослев, вино и водку распивали, на танцплощадках танцевали.
Ну, в общем, время убивали, и, прослыли лоботрясами, вполне.

По мере роста, созреванья, в нас, менялись, и характер, и запросы.
Я терялся в их неустойчивой команде.
Средь них всегда ведомым был.
Кем-то более активным, ум мой, затуманен, вял, застыл.

Но иногда он просыпался, в нём возникал потенциал, других начал:
Познанья, любопытства, крупицы воли, логики, и вдохновения.

Теперь я понимаю, собака в чём зарыта.
Родители мои, совсем не рядовые.
Но происхожденьем, хоть и не буржуазным,
Нахрапистостью, тех времён, были забиты и затоптаны совсем.
Сил не нашли они, отбросив назиданья,
Привить мне с детства, основанья, правильных начал.

Но важно, что получил от них, я, отблеск морали той,
Что в интеллигенции российской,
Заложена была и до конца не выбита,
Махровым, материализмом.
Мне же от морали той, ошмётки, лишь, достались, и,
Управляют мною, к счастью, до сих пор.

В сей ситуации, однако, забавы, всё ж отвлекали
От дурацких и уродливых проказ. *
Что ж, мы меняемся со временем. Да и человечество, тоже.
То, что нравилось древним, теперь, не в моде.
Да и сейчас. Вкусы, у всех разные:
Кому-то поп, кому, попова дочка. Тож, и в музыке.

На даче, у соседа, собака музыкальная, поёт, не лает,
В голос с колокольным звоном, на соседней церкви.
Не помню, у Бианки, или Пришвина, есть рассказ,
О том, как на охоте, с медведем музыкальным повстречался.

Тот, отщеп на пне, драл лапой, и, заворожённо слушал, как тот,
Гудел струною, монотонно. Мне ж, музыка мелодичная, приятна.
Кому-то, ближе диссонансы. Тот, дробь барабанную предпочитает.
А есть, и, извращенцы.

Помню, как-то, в дровяном сарае, нашёл я старый патефон.
Над ним мы долго измывались,
Пока я не пустил диск задом на перёд.

Пластинок патефонных, валялось много.
И для забавы дуроломов, их в обратном направлении, я крутил. Чем недоумков, очень удивлял.

Под неприятный скрип оркестра, грохот барабанов,
Нам надлежало, по привычке выпить. А, патефонная пластинка,
Без устали крутилась, пока любитель музыки, был пьян.
Обычно, к нам прибивался, один, по прозвищу, «Тихоня»,

От музыки, такой, он доходил. Его конвульсии сгибали,
В полусознанье, и, какофония ему была, как благо.
Нам же, всем, это забавно. Подчас мы забывали про него.
Предавались возлияньям, не понимая, даже, тривиальности сего.

Со временем компания лоботрясов, тех, распалась.
Мы в жизнь, взрослую, вошли. Незаметно время пробежало.
На несколько десятков лет, вперёд. Не помню я, по случаю какому,
Я в том районе, однажды, проходил.

Нечаянно увидел, по тротуару, навстречу мне Тихоня.
Взглянули, бросились друг к другу. Он сразу в гости, пригласил.
Жена на стол, как принято, накрыла, коньяк армянский он разлил.
Разговорились, вспомнили былое. Магнитофон Тихоня, тут включил.

И я услышал, анти-музыки, отвратительные звуки.
А он погромче звук открыл. В какое сильное волненье, вдруг,
Какофония его ввела.
Он отвалился к спинке стула, чуть, было, не упал.
Жена на кухню сразу удалилась, она, наверно, свыклась с этой ерундой.

Но чувствовалось, слушать ей противно.
А шум воды из крана, ей, вероятно,
Анти-музыку, не слышать помогал.
И, краник, включался каждый раз,
Когда обратным ходом магнитофона, анти-музыку, он пускал.
И заглушал немузыкальные страданья шумом крана,

И тем, семейную идиллию, наверное, спасал.
А мои нервы, и не такое, выдержать могли бы.
Забытые приключенья всплыли. Мы молодость, как бы, вернули.
К стаканам руки потянулись, Далёких лет, воспоминанья, потекли.

Какая-то неизгладимая привычка, затверженный рефлекс,
Сказался через много лет. А позже, Тихоня мне признался, что,
Для него, прекрасней музыки на свете нет.
Он всю жизнь, любую музыку, слушает обратным ходом,

Любуется, вникает. Ей разгоняет жизни суету.
А к настоящей музыке ему запрет. И так всю жизнь!
В теченье многих лет! Привычка эта процветает.
Но, что в истории сей забавно: его жена – в консерватории доцент!

                ***
 Да, музыка всесильна. Настроенье создаёт.
Сейчас, звучит во мне прекрасная миниатюра, пьеска фортепьянная.
Шутка гения, музыкальный, Франца Шуберта, «Момент».
Весёленькая мелодия такая: Трам, тиритам, там, там, там.

Вроде, как, в мажоре. Ну, а если, медленней напеть?
Трам -  тиритам -  там – там – там-там. Пожалуй, ближе, уж, к минору,
Вселяет сентиментальную грусть. Мне сразу вспоминается что-то
Щемящее мне сердце. Как будто в детстве, тихое и милое такое.

Но наша жизнь противоречива. Жестокость переплетается с добром.
Прекрасное настроенье, со сплином и химерой.
Веселье, с омерзительной хандрой.
Вот примерчик: плохое настроенье, испортит выходной!

                ***   
Сижу, пишу стихи. По телевизору Бежар, девятую симфонию Бетховена, дурацким танцем искромсал.
Под ритмы конницы Наполеона, танцоры скачут, приседают.
Оркестр, во поле берёзоньку,
А Бежар, артистам валяться, наказал.

Как хорошо, что я стихи пишу, внимательно.
И с тем, не вижу глупой канители.
А то бы, от тоски, небось, совсем, ресницы б, поседели.
Хоть музыку Бетховена люблю, пойду-ка я кефирчику, попью.
Иначе, гром литавр нарушит строй стихов, заглушит их тотчас.

Коль вместо музыки, пущу пластинку задом наперёд.
Под «Оды радости» экстаз, и не заметил, как день прошёл.
Настал, под звуки оды, вечер. Я спать пошёл, под струнных, вой,
Как будто воет, озверевший ветер! Значит, у меня, настрой плохой?
И, экстаз, уж, не исправит этот, три проклятый, вечер.

А для спасения души, почитаю-ка, я, Пушкина стихи!
Чёрт! Как назло, опять, забили барабаны!
Не режиссёры на ТВ, а, сущие болваны!
Кот, спать улёгся у моих ног.

Супруге, завтра, отошлю мук творчества, итог!
Заснуть бы поскорей! … Бездарно день прошёл!
Сквозь сон, опять звонок!
Кому понадобился я, ещё?
От них, звонков растрипроклятых, этих, лишь, был бы прок!

Чёрт! …  Опять на кухне телефон! Ох!
Пошёл, куда б, подальше он!
От злости стынет кровь! Всех убить готов!
Звонки мне эти …Из Китая что-ли, Иванов?
Засыпаю … Смыкаю веки …   01.02.2019

             
                ***
Когда я чем-то увлечён, тогда с прекрасным, гениальным,
Наяву или в душе, по телевизору или в концертном зале,
Должен пообщаться. Общенье с гением прекрасно.
Ты ощущаешь, как, в тебя проникло, и
Чувствуешь, что можешь, запросто, с гением, слиться.

И, также петь, или на скрипке выпустить, на волю, трель.
Или вести мелодию, на фортепьяно…
Безумно Пушкина стихи люблю! Они, источник вдохновенья.
За ним хоть в ад сойду, без страха и сомненья.
Проснулся ночью. И не могу уснуть. Грудь стесняет наважденье.

Рука автоматически ведёт перо, и на бумаге, иль в компьютере,
Оно рождает, что тебе дано: поэму иль стихотворенье.
Потом, расставишь знаки препинанья. Поправишь рифму.
Вслух, прочтёшь. Отдашь в печать, иль уничтожишь,
Конечно, если есть сомненье.


                ***
Слышу где-то звенит колокольчик. И в душе наступает пора,
Когда и чувства, и мысли, заплетаются в косу, слегка.
Нет! Это химера какая-то, колокольчик ведь красная медь,
Иль, в ушах шум и звон начинается, от усталости, крови давленья.
Иль мыслей дурацких, иль их нестерпимую, злобную, смесь.

Отступает она, коль музыку слушаешь.
Об неё можно, душу, согреть.
Удивительна муза Чайковского. Коль отнять половину её гениальности –
Глазунова балет посмотреть. Если ж, всю гениальность бы, в сторону,
Будет лира Мясковского, ни смотреть, ни слушать, ни петь!

Стон Некрасова в вопле том, слышится. А про ген гениальности,
С вами, судачили ранее. Как понять его. Коль нет его, нет и гения!
Гениальность ведь, свыше нам, дадена,
Управляет же ей, иногда Мефистофель, Сатана, тож, сиречь!        06.02.2019
               
У великих, велики эмоции.

Вспомним, Шумана или, Шопена, Чайковского, аль Моцарта!
Никогда, они, не были равнодушными. Эмоциональны,
Непосредственны. Так, что обычным людям, казались
Ненормальными, или, попросту, сума сшедшими!

Мусоргский, то ж, гений. Иль, кто, другой, из них,
Окончиил век, на «Даче Канатчиковой!»? Шуман?
Оно, понятно: гении, их муза – верх эмоций!
У Чайковского же, драма. Иль, глубокий симфонический трагизм!
Слёзы… стенанья… рыданья… любовь… измены…
Возможно, даже, искалеченная жизнь!

Правда, всегда, глубокое, внутреннее, скрытное!
Снаружи, вроде, бы, незаметно и спокойно
(Татьяна Ларина! Дорога, в Первой симфонии).
Или полные, тоски и безысходности, ужасы ада, Воланда,
(в Пятой! Да! Во многих).

А тот, концерт колоссальный, Сен Санса!
Мелодичными диссонансами, выскребает всю душу, напрочь! Вообще-то, все концерты, скрипичные, воплощение эмоций.
А, фортепьянные, Чайковского? Рахманинова? Грига иль Моцарта? Всех не перечислишь! Да! И, не надо! Но! Волосы-то, дыбом!

Лучше, высыпаться бы, спокойно, пока, с ума, не спятил!

К тому ж, ещё, настрой и, вдохновенье!
Особенно, коль, конгениален, композитор! И исполнитель!
А! Слушатель!? Уметь, ведь, надо, слушать гениально!
Но! Надо, слушать музу, в концертном зале, где акустика абсолютно правильная,
Где, не искажается, и не глохнет, звук, даже, и, очень слабый.

Где эффект присутствия преобладает. И настроение, радость, счастие, вселяет. И, каждый звук, так, ясен!
И, всё это, вместе, за душу, хватает!

И, смотришь, даже, младенец, музыки, не знавший,
Вдруг, уа! Уа! Музе должное, воздаст-то!
И, вдруг, заплачет, вопреки, маме, не обладающей, слухом музыкальным!

А, папа, с друзьями, пьянствует в ресторане, вместо того,
Чтоб, как, отец, слух музыкальный, развивал бы, маме!
А, она, в рикошет, и, у ребёнка.
Что бы ребёнок, познал бы, великолепные эмоций.

Теперь, понятно Вам, как возникает, у великих, великое и вдохновенное!
И, не только, под, барабана бой, иль дискотеки, магнитофона!
Ведь, музыкально озарённые, под музыку симфоническую,
Звук флейты, иль барабана, прут, без страха смерти,

Как только, валторну или фагот, услышат,
На стену, враз, полезут! Костями полягут!
И, земле, быть бы, им, пухом!

А, видимо, после, победы, им, памятник поставят,
Несомненно! А, вы-то, всё о великих, да великих!
О классической музыке, о пении. Игре на скрипке! О слухе, и о музыковеденье!

А я, считаю, решает всё, вдохновенье, но более того, уменье.
А, гениев-то, единицы, а, остальным, тож, необходимы условия для обучения, кому музыке, кому ремёслам.
Что, с эмоциями, или без оных,

А, Вы, всё, музыка! Да, о музыке, только! То-то, вот!
И, где, те, самые, конгениальности?  Где любимые, желанные, мелодии?
Где? Где? Где! Где! Ах, где? А, на комоде! На-ко, выкуси!
      
                ***

И, ты, меня, прости, читатель, мой музыкальный,
Что я в коллекцию стихов, немного, тоже, музыкальных. Бессовестно, привлёк, известные нам, стихи и чувства!
Но, ведь получилось-то, как-то, кстати,
И, в рифму, музыкальную почти.

Поэтому обещаю, сам, чего-нибудь создать.
Или в коллекцию добавить.
Коль не побрезгуешь прочтеньем, не оборжёшь, мои стихи.

Поэтому прости. И, лучше, музыку послушай!
Она всегда понятней, чем надоевшая нам проза.
Стихи ж текут. Как жижа, из ведра!
Когда, хоть, чуть, что-то, шевелится в мозгах.

Музыка хорошо возбуждает, направляет на мысли праведные.
Воодушевляет, коль, вдохновенье снизойдёт.
Стал стар. У телевизора вздремнёшь. Смотришь спортивное.
Но, чаще, музыку слушая, по программе «mezzo».

Иной раз, попадаешь на музыкальные шедевры.
Сегодня, ближе к полудню, давали запись, из Доницетти, «Дон Паскуале». В исполнении певцов, великолепных.
Что в Брюсселе. В театре «Ла Меле»,
(Когда-то, там бывал, любовался зданием.
Музой, музеем, просто, очарован).

Душа воспряла вдохновеньем. Настроенье поднялось.
И, вот, сижу уж за компьютером, стихи о том строчу.
Вздыхаю… Посетить бы, тот театр, хорошо бы,
Дай бог, опять бы, побывать, пришлось.
Что в жизни, только, не бывает?! Но!
Хоть, съездить бы, что ль, в Петербург аль в Суздаль!

Жаль, только, совсем уже, ленивым, стал!
Даже, концерты, редко, посещаю.
Лето всё, на даче! Зимой, в Москве скучаю.
Какой, уж там, Брюссель! Ветшаю!

                ***
Да! Я музыке не чужд!
А, чувства, всё же, к ней, выразил стихами.
Поскольку, сам, в музыке, как таковой, бездарен!
И, лишь, как слушатель, под музыку, только, иногда, стихи пишу! Грущу! Скучаю! Музами музыки, очарован! Усыплён!

Стихи же, надо бы, чудок, подправить!
Гуд бай! Мож! Встретимся! Ещё?
Ведь, музыка хороша, а дача, лучше, всё же!

Дачные рапсодии.

У каждого народа, свои привычки и чудачества.
У русских, естественно, свои. К примеру: дача.
Горожане, в условиях потепленья климата,
Наступленья лета жаркого, духоты и смога,
Стремятся, на курорт, в турпоход, или на дачу.

И дача стала символом семьи удачливой.
И, представляет из себя характеристику, 
В зависимости от наклонностей дачника:
Садовника, огородника, цветовода, иль,
Ландшафтного дизайнера.

А, далее, образ существования: одни, ишачат,
Другие, отдыхают. Третьи, дела, на дачу, тащат.
Моя жена, к примеру, дизайнер от природы,
Создала, из шести соток, как бы, прекрасный
Парк Культуры, значения семейного.

Я ж, отношу себя к разряду отдыхающих, пестующих
Собственную лень, женою вечно критикуемую. А,
Отлынивание от работ, на мой взгляд, лишних,
Вовсе, не означает отрицания возможности,
Использования, забот, чего, и, не скрываю.

А, дети, взяв пример с родителей, повзрослев,
Оперившись и, создав, уж, собственные семьи,
Немедленно собрались завести, конечно, дачи.
Как будто им, на нашей, места не хватает. А!
Дочь, временно, вместо дачи, творческий салон открыла.

Я ж, в условиях приближения своего, к столетью, хоть 
Вижу в даче, плацдарм, для походов за грибами.
Меняя лошадей на переправе: с весны, на дачу.
Там не копаю, за сочинением стихов скрываясь,
Чтобы, вдохновенный ленью, глаз, не мозолить.

И это, тоже хорошо: ведь поэзия, тож, безделье.
И вдохновенье, рождено, всё, той же, ленью,
И вдохновляет, поэзию. За ней, легко скрываться,
От наставлений жён, дачными делами, вечно, занятых. 31. 10. 2022.

А хорошо ли дачнику?

Хорошо-то, было раньше! Затемно, глаза продрал, 
И, в лес! За грибами. Потому, у леса этого, мы и,
Построили дачу. Огород, малина, вишни, яблони.

Из окошка, смотришь, слева лес. Прямо, поле, 
Ромашки, коровы, козы, кукуруза, картошка.
Вдали, деревушка. Избёнки, будто, в сказке.

Теперь, усадеб понатыкали, средь реликтов.
А направо, глянешь, упадёшь со стула: через
Деревню, шоссе. Теперь, с утра, до ночи, гул!

Спасибо, дача, в сотне метров от дороги. Там
Тоже, домов, понатыкали. Вместо дачников,
Мигранты. Совсем, уж, не соскучишься!

Бывало, из лесу, корзину, грибов тащишь!
Теперь же, лес, мусором загажен. Бродишь,
Устанешь, присядешь, на ствол упавший.

Смотрю, кровать валяется! Потянулся за грибом,
Ногою зацепил, хлоп! Упал! Нос расквасил!
Живёшь и радуешься. У других, нет, и такой, дачи.

Вынуждены, отдыхать в Италии. Нам же, хорошо,
На даче, пишешь, стихи! Букетом, от комаров, отмахиваешься.
Крыжовник, с куста. Не с рынка, даже!

Ух! Уж, эта, мне, дача! Не Сочи, даже, не Италия!



На даче, ведь, почти, как в зоопарке:

На дачу, к нам, ёжик зачастил. Может, улитки, коих нет числа,
Его, всеядного, заинтриговали. Не обращая на нас, вниманья,
Он, тщательно, собирает их, что б, съесть, позавтракать!

Ещё, и, мусор, вынося, грибов, насобирал. Но и это что!
Лиса из лесу, видать, пришла, украсть, у нас, вкуснятинки.
В общем, какой-то зоопарк! Вовсе, даже, и, не дача!

Кошки, охотиться не устают! Им, объясняю: мышей, пожалуй,
Но! Птичек, не пугайте! Иначе, кто ж, нам, будет, песни петь!
Но, глупые, не понимают. Хоть, я, их, и по-русски, пожурил.

Кошачьего-то языка, не знаю. В компьютере, переводчика-то, нет.
Мож, кто, небось, сподобится, когда-нибудь, туда, добавить?
Мож да! А может, нет!


Вчера ж, свершился праздник.

К нам на дачу, в Лугово, погостить приехали ребята.
В порыве обожанья, бабушке, арбуз преподнесли.
Он был велик необычайно. За раз, осилить, не смогли.

Три дня его мы доедали. И, был он сахарист, но из воды,
Процентов на 90. Туалет, частенько, был в аншлаге!
Потянул арбуз-то, на пуд, видать! Мож, ещё и больше!

А что, ещё, прекрасней: ведь, детей да внучку, повидали.
Сочетали, приятное с полезным! К тому ж, ещё, нутро
Промыли! К известной процедуре, не обратясь!

Ах! Не было б, беды, печали! Не забывая, напоследок,
Что завтра, ведь, по грибы! Ах! Завтра, будет дождик!?
Просто невозможно, сбор грибов, чем либо, заменить!

Придётся, иль, спать, целый день, или стихи писать.
Что, только, грибнику, не снится!
На сон, косушку, с горя, раздавил!

Днесь, взглянул с утра в окошко, не кончился ли, вовси,
Распроклятый дождик? На улице: по- прежнему, мокро!
Что ж, теперь? По грибы, совсем, уж, не идти!?

А дождь, как назло, не утихает. Я, век не разомкнув, зевнул:
Нет границ терзаньям! Белые грибы, непрестанно, снятся,
Будто наяву! Корзину-то, давно уж, приготовил!

Плащ накинуть, и вперёд! Капюшоном от дождя прикроюсь,
И, иду себе. Мне, хоть бы, что! Как до лесу добрался, уж, не помню!
Промок до нитки, выжать можно!

Брожу по лесу, ищу грибы, молю природу. Природа! Уняла б,
Проклятую погоду! Но! Глянул, невзначай, под ёлку: ух! Ты!
Белый гриб, огромный! Красавец, просто, нету сил!

Наклонился, срезал, осторожно. Не червивый.  Рядом, такой же.
Уж, холодрыга, ветер, дождик, удовольствия мне не испортят!
Непогода, никак, не остановит, грибника, по лесу, колобродить!

Повернулся с бока на бок: иль сон грибной, что ль, мне приснился?
Зевнул, не отрываясь от подушки, и, захрапел, что было сил,
Будто, лютый зверь, в тоске, завыл ли!

Но, всё же! Завтра, встану, ещё, пораньше. Скорей, за белыми грибами.
Загляну в окошко: вёдро? Вёдро! Не уж-то, вещий сон, вечор-то,
Мне снился! Проверю утром. Врёт ли!



По грибы

Грибы ж, живут своею жизнью. И отведён грибу свой срок.
И коли не настал он, хоть, целый день по лесу шастай,
Поганки, даже, не найдёшь.

Первые появляются весною. Лишь в апреле, мае, но!
Не всегда и не везде.
Тогда, красавчики сморчки, или строчки уродцы,
Коли настало время, вдруг вылезают из земли.

Не все их собирают. Вероятно, потому, что в них,
Какие-то там, яды.
Их, преж, чем приготовить, съесть, необходимо надо,

Тщательно промыть. И непременно отварить.
Лучше пару раз, быть может. После на дуршлаг отбросить,
Отварную воду слить, и отварные жарить. Можно и сушить!

Но, к сожаленью, отварные, не обладают вкусом.
И приобретут его грибы, коль их приправами заправить,
В меру посолить, укропом, чесноком и маслицем сдобрить.

У Солоухина -  певца природы, отношение к ним другое.
Он считает, этот гриб, и без варения съедобен.
А грибы вредны, противны, но не ядовиты вовсе.

Гриб, отмоченный подолгу, не менее, чем в двух водах,
Уже, тогда, вполне съедобен. Даже вкусен, ароматен,
Если тщательно отмочен, то здоровью не вредит.

Я же точно знаю: лучше дважды отварить,
Что бы не мучиться, грибы вкушая,
Лишь сомненьями сначала, а потом, и животом.

Но весенние грибы сошли, и затем, наверно, с месяц,
В мае ли в июне, лес от грибов любых, отдохнёт спокойно:
Даже мухоморов нет.

С лета же, с конца июня, вроде, начинается пора грибов:
Подберёзовиков, лисичек, сыроежек, дождевиков.
Другой раз срежешь, белых. Но их в первом слое мало.               

Потому первые грибы идут, не в заготовку, а, в суп грибной.
Иль, даже лучше, выпарив слегка, в жарёшку.
Зато уж, ближе к осени,

Когда пройдут обильные дожди.
То, в смешанных лесах, в березняках, иль ельниках,
А чаще на опушках леса, большого урожая жди.

Не перечислить видов их: белые, чернушки, зеленушки,
Иль грузди. Корзину с верхом, принесёшь домой,
И сядешь разбирать с женой.

Отдельно белые. Их сушить или морозить, чтобы зимою,
Соус или суп сварить. Лисички, сыроежки - жарить.
А остальные, мариновать, солить.

И, уж когда их приготовишь, слегка расслабишься, немного
Отдохнёшь, непременно, стопарь, грибочками закусишь,
Иль, хлеба корочку, слегка, нюхнёшь.

А время, знай себе, бежит. К осени склоняться лето стало,
Грибное стержневое время, по календарю, настало.
Пробил час, заботы, враз отпали. Корзину, и по грибы!

Лишь бы гроза и дождь, приключенье не сорвали б.
И даже если дождь, то сапоги надену, в плащ завернусь,
И всё равно, в лес обязательно пущусь!

У истинного грибника, в лесу заветные места.
Он каждый раз их, вкруг, обойдёт.
Кто ищет, тот всегда найдёт!

Здесь грузди и лисички, на маленькой полянке есть всегда.
А под каким кустом, он знает,
Грибница белого гриба.

Сюда не раз он забредёт, и обязательно найдёт
Ту самую семью боровиков -
Красавцев, описать нет слов.

А лето, осенью сменялось. Хоть зелень леса золотом,
Ещё совсем не покрывалась
Но стало ночью холодать.

А боровик, упрямо продавил, у почвы рыхлый пласт,
И шляпки бархат выставил,
Для умиленья, напоказ.

Найти его и аккуратно срезать! Слаще чем, приобретенье!
В корзину положил, всем показал, ведь это,
Природы несравненное творенье.

А сыроежки, грузди, валуи и мухоморы,
Кругами украшают, усыпанные листьями просторы.
Попал не в лес, а прямо в рай! Что метит глаз, то собирай.

Да, сбор грибов - лесное чудо! Но, их, поджаренных,
Да с луком, да в сметане, да со слезой на рюмке!
Невольно, вызовет, немыслимый восторг!

И заменить его нельзя, и никогда, ничем!
Прекрасна жизнь!
От счастья, можно умереть, совсем!

И целый год потом воспоминанья, о тех походах за грибами.
Какой восторг вы испытали
И настроенье воспаряло до небес.

От запахов листвы, от сырости росы,
Нежности упругой мха,
Шорохов листвы, зверья.

Там гроздья бузины свисают,
Там развернул листы лопух.
И даже комаров и мух, с улыбкой вспоминаешь.

Вокруг болотца камыш, заманчиво, шуршит.
А нежные цветы лесные! А птичек трели!
Призывный плачь, кукушки!

А вкусовые ощущенья, которые солёный гриб,
Зимой на дружеском застолье,
Вам непременно подарит?

Но, чтобы не вредить пищеваренью,
Надо знать закон приготовления, грибов!
Не нарушать основ общенья, с семейкою лукавой..

Во-первых, сбор, засол, храненье, и их приготовление,
Для праздника на стол, ведь тож священнодействие,
Достойное преклоненью, когда известно от, поколенья к поколенью,

Вся технология, рецепты. Стиль употребленья, жаренных, солёных,
И маринованных грибов. Секретов, много, но надо помнить,
Что в их основе закон: из доброкачественного сделать,

Доброкачественное можно.
Из недоброкачественного,
Хоть ты тресни! Не выйдет ничего.

Поэтому при собирании грибов, внимательно смотри,
Чтоб не попали бы в корзину
Червивые, переросшие, иль ядовитые грибы.

И, непременно, промойте от земли,
Что бы, когда жуёшь их,
На зубах бы не скрипели.

Есть много способов засолки.
Солить их можно и сырых. конечно, вымочив надёжно,
Иль до засолки отварив.

Я ж на опыте, своём и предков,
Грибы, для верности,
Предпочитаю предварительно, отварить!

А, в-третьих, как бы не солили, достаточно бы соли положить,
Чтобы не портились, не плесневели.
И в погреб опустить и там хранить.

Ещё одно предупрежденье:
Между грибов, для запаха, сухой укроп стелить.
А сверху, смородины лист, не помешает.

А остальные же секреты:
При подачи их на стол, слегка промыть, от соли,
Освободив от листьев.

Заправить луком, чесноком.
И под конец, немного, сдобрить постным маслом.
Грибы, и как салат, ещё, послужат, и к жаркому, как приправа.

Ну, а далее, не есть от пуза. И запивать их лучше водкой, чем вином.
На праздничный стол, всегда подашь грибков.
Иль в гости коль идёшь, захватишь баночку.

При сочиненье мадригала, и чтении поэмы этой,
Во рту я ощутил невольно, грибов пикантный привкус.
Коли всё сделано по правилам, беседа за столом, подарком будет.

Грибы ж, сюрприз застольный!!
Пока! Что ж! Приятного, вам, аппетита!
Но, ещё, лучше, всё же, сам процесс, сбора грибов!


С грибами, спешим на дачу

За что, судьба меня, сразила?
Иль, за грехи, неудача, невзначай, на нас, свалилась
Ко всем чертям, с матерями, спеши! Спешим! И, поспешили! 

Поворот, который к даче, пропустили.
Поспешность, ведь, хороша, при ловле блох!
Возвращаться??

Нет, уж! Примета злая! Давай, махнём, через Сорокинский овраг!

Придётся, теперь, корячиться, в овраге! Ворчишь,
Коли, усталость, не в силах, превозмочь! И, очень,
Хочется, прилечь, да, хоть, немного, отдохнуть, бы!

Зато, лукошки не пустые: грибами полнятся! 
Я, и, не помню года, когда бы, белые, такие, уродились.
Ворчим сердито, но, вот, всё ж, перебрались, чрез овраг.

До дачи, пол шага осталось. Вдруг вижу, чёртов круг, грибов!
Невзгоды, и усталость, позабыты. В азарте, режем, всё, подряд.
Зря стараемся! Все, как один, червивые! Даже, молодые! 

Обидно, аж, до слёз! Жаль, выбросить этаких, красавцев!
Класть, к сожалению, уж, некуда: полным, полны, корзины!
Кому расскажешь, не поверят! Белые-то, уж, больно, хороши!

Теперь же, поскорей на дачу!
Уж меньше, двух шагов! Скорей! Скорее! Но, не очень,
Ведь мы шагали, по лесу, с раннего утра, до ночи! Зверски, устали!


Что ж! Кто на что способен, должен совершить!

Какое утро! Солнечно, тепло, безветренно: листва не шелохнётся!
Хоть август, но расцвели цветы, что раньше, цвели, гораздо раньше.
Ну! Просто, рай! Точней, пожалуй, курорт на даче!

А всё, ведь, благодаря усилиям, чувству меры, усердия, 
Жена, наделена, неимоверно. Не в пример, мне! Я ленив!
Как жена считает: для чего мне дача? Мне бы, только бы…
Писать стихи!

Рано я встаю, сразу, за компьютер! Пошла писать губерния!
Натощак, и, не умывшись! О, ужас! Вчера ж, я, как, и, вечно!
Полил огурцы, водой холодной, прохлады, не дожидаясь!

А я, не замечая ничего, ковыряю пальцем, конечно, клавиатуру!
Чтобы, изощрясь, воссоздать, в своих стихах, картину дачную:
Утро ясное, краски осени, запахи цветов, и, соловьёв, трели!

Было бы, потом, на досуге, что вспомнить! В Москве же, время, 
В дрёме провожу, за телевизором, или, в фарфоровом уюте,
При том, скучая, по растрипроклятой, даче!

Вспоминаю звёздные ночи, и, все, прочие, дачные удовольствия.
И, даже, ведь, и не с простым, восторгом!

К примеру, вечер на даче:

Мы, консервативны очень: ночью сны измучат.
Улыбкой будит утро. Трудами, полон день. 
По мне ж, приятней вечер. Устав от суетности дня,

Вечером, на крылечке, рассядешься, расслабишься.
Потянешься в истоме. Усталые, опустишь плечи... …
Уплыло зарево заката. Сумерки. Повеяло прохладой.

В негу погружён. В волшебной тишине, так, и, сидел бы.
Вдруг! Аромат жаркого! Но! … С негою расстаться, нет сил.
Прирос к крылечку, будто бы, верёвками привязан.

Всё ж, встал, с трудом. К ужину, побрёл. Аппетит взыгрался.
Жену, с порога, клюнул в щёчку. На кухне пиво ждёт.
А, на столе, аки паровоз, дымится мясо.

Лень, и, неги вялость, куда-то сразу, подевались.
Рукой дрожащей, по кружкам, пиво разливаю.
За пивом, с воблою, и, мясом, вечер, мирно таял.

Что же, для счастья, простому человеку, надо!?
День промаялся, трудился, слегка устал…
(Стишки, весь день, слагал, не отрываясь!)

Затем пивком, и ужином, побалован, прекрасницей,
Женой, заботливой! И, как всегда, обласкан!
Прекрасно? Но, сомненья, будоражат...

Если честно: закат, и негу, ту, неземную, я,
Ни на что, не променяю. Жизнь, состоялась!
Чего ж, мне, грешному, обижаться на судьбу?

И как же хорошо, на даче! Вечно, там бы, оставался!
Даже, зазимовать на даче, мож, решу… Только, ведь,
Дом-то, не утеплённый. Зябко! Дров, не напасёшься!

Всё понятно! Придётся отложить, до другого разу!
А то б... Что и говорить! Вечер… Дача… Сосед приятель...
Пиво… Стакан…  Другой… Закуска... Самогон... Прекрасно! …

А, на посошок? Что ж, не откажусь, пожалуй!
Без слов, всё ясно! А не пора ли, вздремнуть, часок?
Устал, и шевелиться, лень. Присяду-ка, тут, на крылечке!
            
Тут, ночь спустилась, незаметно!
Волшебница, она, пленила, совершенно, зачаровала…
Воздух чист, прозрачен! Аромат цветов! Тишина кругом,

Ни облачка, на небе. Ветерок, чуть, шелестит листвой.
С неба звёздочка упала. Жаль, задумку не успел задать!

Полная нирвана! Расслабился. Усталые сомкнулись очи.
Лишь, постук сердца, ели чую. Мечты, не ведомо, о чём.

Покой и нега, разлились по телу. В нирване, утонул!
Иль, в невесомости парю? Птицы, позавидовали бы, мне!

Что птицы! Сам, парил бы! Вдруг, тучка набежала. Сгустилась тьма.
Померкли звёзды. Дождь хлынул! Не заметил, как промок до нитки!

Почувствовал, падаю стремительно! Сердце от страха, замерло!
Бах! …Проснулся! Что это? Сухость во рту! Чего глотнуть бы!?

Но! Ощущенья счастья? Не потому ль, что, падая, парил, я?
До сих пор, не понимаю! Иль, было, это, лишь, во сне?

Пойду! Прилягу, чтоль, к моей избраннице, прекрасной!
Упал в кровать, как скошенный! В бездну провалился!

Проснулся…  Утро! Светло. От холода, дрожь по телу.
Не понимаю, где я? Не ложился? Кровать? Крылечко? Ужин?

Тож, приснились? А пиво, мясо? А, вечер таял? А, жена?
Я, поражён! Сон! С чего ль? Такие, сочные сны, снятся?

Дано, не каждому, увидеть, столь удивительное!
Во сне? Иль я, уж, не в Москве ль? На даче?
Чёрт побери! И, дачу, не я ль, тебе построил? Или, тот самый Джек?

Что ж! Я ж, и не во сне, построю!! Дай, только силы, время.,
Женюсь, коль надо! Но я ж, не холост!? Ведь, я, и на жене, женат!!
Женат, не ради дачи! А, только, по любви, к тебе, любимая, моя!

И, не во сне ль, полёты эти?!... Иль! Не сошёл ли, я, с ума?
Как неосторожно, мешать-то, пиво с самогоном!
Эх! Голова! На части!

Скволыжно! С понедельника, даю зарок!
Больше не пью! Но! И! не меньше!
Проклятье! Достало пьянство! И! Эта осень!!


Проклятье! Достала осень!

И, до чего же, жизнь сквалыжна! День за днём, жить, надоест.
И верно, скука, мне, навеет, с утра до вечера, скорбеть!
И, крою, непогоду матом! Солнцу, что-ль, светить, лень!

Лето жаркое, что тоже, надоело: не вовремя, цветы цвели!
Вышел, днесь, сел на лавку. Накинул, тёплое, за спину.
Тут, выставил, месяц свой серп, молот с ним, не скрестив!

Вроде, хоть, и тепло, всё ж, под зад, перчатки подложил:
Ведь, пообещали, холод! Заморозки, в ночь, сулят.
Осень золотом, не жарит, красок, что ли, Левитану, жаль?

Журавли, на юг, не тянут. Пушкину, восторга, нет!
До того, тоска, заела! Что, и хандрой, уж, не унять!
Не хватит зла, и дождик, к ночи б, отключать!

Надоедают, даже, стансы. Они, причудливы, притворны, ведь!
Ну выпьем, под мерзкое, кваканье, лягушонка!
Где ж, няни кружки? Мож, вправду, станет веселей!         

Что делать? Ворчать, ли, дальше, на сквалыжную погоду.
Даже и Некрасова, недобрым словом бы, не поминать!?
В пожухлою листву ли, плюнуть? И, сапогом, не растоптать?

Слышал я: боль, болью лечат! Мне что, тоску лечить, хандрой?
Что! Испугались! Враз, исчезли! И, стала осень, не скволыжна!
И, журавли, опять, летят! Я ж, ниже спиною, не прирос к скамейке!?

Что? Пора остепениться? Настроенье? Потеплело?
Хорошо, опять бы, в лето! Жару! Купание под вечер! 
На курорт, не надо мчать! Пора мож, бы, и, употеть бы!

Ах! Хорошо мне жить на даче! Стихи пишу, гоняю рифму!
Ведь, не забыл, я, от мух, липучки, по углам развесить!
А в лес, грибы искать?? Утром, не парного-ль, молока, испить?

Чу! Чую! Ночь, спустилась!
Завтра, утром, осень, может, праздник, нам, устроит!
Ох! Устал, в хандре, я! Плевать, на непогоду надоело!
Ну! Обругал, я, осень! И золотую, напрасно я охаял! Зря!

Не буду же, во злорадстве, крыть, постылую природу!
Прости! Любезный Пушкин! Не буду, и твой стиль, корёжить!
Боже упаси! Иль стих мой, лжёт?
Иль, кажется, что и я, врал, тоже?

Видит, бог! Ведь, только, правду, излагал!
Я не хотел, слог Пушкина, украсть или перекорёжить!
Постыло мне, и осень, в злости, теребить, опять!
На сём, стихотворенье окончу! Не надоел ли, Вам?

Лихом, не поминайте! Ух! И устал, же, я! Прости читатель! А, осень…

А осень, всё теплом, благоухает!

Ей, стенания, мои, и, не понятны: 
Ведь, золотиться золотая, начинает!
Глаз нам радовать старается! Дождь уняла, почти, совсем!
И, вёдро! И солнце, затылок греет, поздними лучами!

И журавли, уж, улетели! Грибы, собрали!
Пора, зиму встречать! Стенанья прочь!
Пора бы, съехать с дачи! Но, не хочет,
Вдохновенье, с дачи, отпускать!

Стихи текут. И, нет конца им!
Про осень, я, уж, написал! Пора, теперь, про зиму!
Грозя морозами, грядёт злодейка!
А, мальчик, того гляди, свой, отморозит пальчик!

А там, и ёлку ставить, надо! И рождество, и скоро, Новый Год!
Утонешь в выборе сюжетов для стихов!

А ведь, Пушкинским стихам, благодаря, свой стих я, смастерил! Спасибо, и, проклятой осени, которая, когда-то, золотом экстаза,
Пушкина, заворожила! Очаровала, завлекла!

Мои эмоции, на чушь, что ли, похожи? Опять, сомненья?
Зря, только, на размышленья время трачу! Зря! Зря!

Да! Но день-то, всё ж, потерян!
Я-то, ни как, жена моя, Нинуля, весь день, верхом, на грядке!
В трудах, с утра, до ночи! В заботах вся! А я, же,

Другой раз за компьютер, сел, и слово дерзкое,
Не думая, ни гадая, вдруг, исполнил.

А дальше, полились слова, по смыслу к первому вплотную. И,
Получился стих, результат работы, воображенья и ума!

А, сегодня, почему то, не сладился слог с рифмой! Спросонья, может?
Иль виноваты, с пивом, самогон? А потому, и нет, сюжета?

Ведь то, что нацарапал, стихом не назовёшь.  Не с той ноги?
чтоль, встал?
То ль, ум, внезапно взбунтовался? После вчерашнего? Как знать?

Да! Не опохмелившись, поэзия, ни как, не ладится! Поди,
Теперь, гадай! Только, зря, время потеряешь!

Душ, что ли, принять! Пойти позавтракать, вздремнуть? Иль,
Прогуляться? А там, и видно будет! Мож, вдохновенье поймаю?

Сюжет приснится, ни с того, и не с сего. Так, день, и пролетит!
Но время-то потеряно! Не возвратишь, не выкинешь из жизни! 

Пустое место, пусто не бывает! Жизнь, сократилась на день.
Тоска зелёная! Вдохновение? Всё ж, чтим его, не зря!

Вдохновение - дитя эмоций

В порыве вдохновенья, на размышленья тянет. 
О жизни бремени, сомнения, почти всегда.
Боишься упустить смысл, своего существованья.
Иль стих пугает, та самая, боязнь, которая,
Вечно, тщит нас, погрязть, во фразеологии.

Потеря подвижности былой, унылое однообразье дачи,
Или не менее унылый, надоевший, сон. Отсутствие,
Живительных эмоций, да, просто старость! Вместе,
Обретают серую усталость… Улыбка, уж, не озаряет рот.
Нежеланье, не даёт, не то, что действовать, страдать бы!

Но, жизнь ещё теплится. Уход от жизни мнится, далеко.
Конечно, недомоганья. Тоску не погасить старанием,
Мечтая, слоняться по окрестностям, опустошённым?
Что ж делать мне, несчастному теперь …
Ответа нет! Зря ожидаешь!

Я, с грустью, погружён в воспоминанья.
На ум приходят мелочи былого, эпизоды…
Становится, постепенно, ясно, как на ладони.
Хоть, призрачно всё. Но, пробуждает ум и волю...
Ещё немного, ещё мгновенье, и, они, уже, кипят!

Хандра и старость, прочь, отступают. Мне мнится:
Я, всё могу! Я полон сил! Мысли,ж, одолевают.
Заставляют в действие, все страсти привести.
Я жив! Я, Пушкин, Я, Маяковский! Есенин! Блок!

И ум готов, на части расколоться. Ощутил, как будто,
Я, певец! Нажал на кнопки: стихи, уж, песней льются.
Может я, воистину, поэт? Но, вдруг, опять, сомненья:
Какого чёрта! В юности, меня в науку, технику, занесло?

Полон я, эмоций! Науке ж, только, разум, нужен!
Чувства, её, лишь, тормозят! Хоть, мне, их, и не занимать!
Нинуля!!! Милая! Я, готов позавтракать! Она, пока,
Огородом занята! Что важнее? Разум, аль эмоции? Мож, огород?

Иль, голод!

Ответа нет! Вовсе незадача! Кому, чего: одни, в трудах.
Другие, лишь, в мечтах, витают! Но и,
Старость, предлагает свои, не хитрые, тихие радости.
И! что же? ...  Побегут за днями дни, бессменной чередой?

И каждый крестиком иль нуликом отмечен.
И жизнь само устраивается, ведь, так,
Что не бывает самоустранившегося дня!
Мы ж, это, без вниманья оставляем.

Из-за того, день ото дня, не различим.  И,
В памяти торчит, лишь день, что эпизодом, 
Украсивший нам жизнь, иль, только, лишь,
Изменил её, что и, узнать-то, не поспеешь!

А те, что мы, благополучно, миновали,
Прожив спокойно, без всяких, стрессов 
И изнуряющих эмоций. Те, наш мозг,
Память нашу, уж, никогда, не засорят.

И это, ведь, прекрасно! А то бы, жизнь,
Тратили бы, восстанавливая в памяти,
Длиннейшую череду, тех дней, что,
Омерзительно, однообразны.

И всё же, к старости, освободивши мозг,
От дум, эмоций, повседневных, вдруг, 
Невольно, выплывают, вновь, они!
Даже, мельчайшие эпизоды.

Особенно, из детства, юности, того
Периода, что был окрашен яркими
Эмоциями. И это повергает в негу,
Витают образы людей, с кем в жизни,

Или, в эпизодах, повстречались. И,
В этом, наше счастье. Ведь иначе,
Старость, редко чем украсишь.
Конечно, дети, внуки, правнуки,

Глаза ласкают. Их неизменно, хочется
Научить, предостеречь. Ведь жизнь-то, наша,
Человечья не проста. Слушать же, назиданья, лень!
Жизнь, у них, своя, они и без тебя, всё прекрасно знают.

А нам, без них, конечно, просто, не уютно, никогда!
И тогда, тут же, всплывут, воспоминанья!
И ты, в них, вместо активной жизни,
Уж, сверх меры, погружён!

В них, и на даче, и в Москве,
С головою, бываю, погружаюсь!

К примеру…

Соскучился, в мечтах, бродить по лесу,
Наверно потому, что осень, уж, настала.
Съехал с дачи. А, для прогулок, всё ж, выбрал,
Над Яузой, Лефортов парк.

Но! И, по парку, шастать, стало, лень.
Оно ж, это, не то, что по лесу, бродяжить.

Однако! Оглянулся! Сразу, с глаз, пелена слетела.
Парк вижу, будто, в первый раз! И! В самом деле, он прекрасен,
В сиянье, бабьей осени, блещет, великолепьем ярким!
Таким, уж, выдался пригожий, ясный, хоть, и, осенний, день.

Небо, всё в безоблачной синеве. Всё вокруг, пылает, золотом.
И клёны, раскрашены в янтарь, отражаясь, в зеркале прудов.
Утки, неспешно, рейды бороздят. Бликами, по воде, играет солнце.
Лаская, сияньем нежным осень! Пылают кроны клёнов!

Прохожие, в восторге! Глаза, горят! Спешат глотать осенний воздух.
На дорожку, усланную листвой, ступать, стараются, осторожно,
Воображая, будто, Левитан, листьями клёнов, её разрисовал.

Родителей, детишки тащат к уткам: сквозь суетливый, их хоровод, Снуют, пугливые сизари и наглая ворона,
Ведь чуют, где халявного, урвать!

На доску объявлений, наклеивает, досужие распоряженья, дворник.
А там, весёлая, студентов стайка, шумят, спешат! На лекции, видать, опоздать, боятся!

По дорожкам, устланным листвою, бредут неспешно, шустрые старушки,
По-видимому, стараясь, увяданье, снять, хотят, спортивною, ходьбою, скандинавской.

Промчался лихо, взвод курсантов,
Ужасным топотом сапог, синиц и белок распугав.
Ворона, с воровской оглядкой, пугливо, теребит травку.

Бабушки, пасут, любезных внуков.
Папье – маше, детишек, по качелям разбросав, сами,
В теннисным угаре, мячами, стенку, долбят, отчаянно.

Все, в какой-то, сладостной истоме, радуются, несравненной, красотой!
Просто, не обыкновенный, день, а всеобщий, праздник!

Кругом, какое-то, благолепие, нежной негой, всё озарено!
Я ж, спешу домой. Чтобы, на досуге, в стихи, всё, это, заплести.

Дома сел, подумал. С чего, начать? Как описать богатство ощущений? Как, не потерять бы, буйство красок.

Экран курсором, задумчиво, обвёл. И, невольно, тут же, вспомнил:
Какое, счастие, на даче, испытал,
Когда, один, в лесу, грибы сбирая, об корень пня, споткнулся, и упал!

Плашмя, в подстилку леса! От боли, что ль, сознанье потерял!
Очнулся! Лежу, уткнувшись, носом в землю!
Вдруг, в нос ударил, листвы опавшей, пожухлый, аромат.

И стало, столь необычайно, и легко.
Что не хотелось, даже, шевельнуться!
Почувствовал: что бесконечно счастлив!
И, музыка, ласкала, душу.

Столь неистового, ощущенья счастья, до этого,
Я, не чувствовал, вероятно, никогда! Теперь, я понимаю,
Что, заставил, остановившееся, сердце, застучать.

Вырвался, с восторгом, неуёмным,
Из объятий, ненавистной, смерти!
И ощутил, всем существом, внезапное возвращенье, к жизни!

Сейчас, я понимаю, та, тихая музыка,
Что слышалась, мне, в полусознанье,
Чайковского ль, романс известный?
Слов, не помню. Но! Сердце пело:

Во мне, кипит неистово, желанье!
Я жив! Я, будто бы, родился вновь!
И, счастлив, я, по жизни, поспешать!
Чем, жизнь, ещё, порадует!?

Ведь, приключаются ж, со мною, всякие столь, стихийные, радости, иль, неудачи!
Всё от безбрежности эмоций,
Но и от несобранности, лени, очень, тоже!

В чувствах и намереньях, не скуп, я!
А, в результате, боязнь, ожиданья краха!
Но, при этом, я, не ведаю сомнений!
В своём, желанье жить бы, вечно!

Всё забыть готов, чтоб, ярче жизнь вилась!
Я, бы, мог, и, подвиг, может, совершать!
Но, только, сам себе я, лишь, обещаю это сделать.
Меня нельзя, в бесчувствии обвинять!

Только, ведь, вечно, сомневаюсь!
Видать, судьба моя такая, каким родился,
Таким придётся умирать!   
Но! Я, не унываю! Но! Опять же!

Не поздно ль, подвергать себя, сомненьям?
И жить, начинать, с начала?

Вот, и, по утрам, я вновь, стихами брежу!
Коль вам понравятся, скажите, стих, вам посвящу!
А не понравятся, жалеть не стану! Даже, их, не сожгу!
А, смело, по миру, пущу! Да!

Пущай, себе, порхают! Словно бабочки! Нет! Иль,
Бантики, мож! Как у той собачки, что с дамою, была!
Которая, у Чехова, вечно бы, бабочкой, порхала!
Вместе с той собачкой, у которой с боку, бантик!

И, зачем собачке сбоку бантик? С какого? Да, и какой?
В том смысле, какого цвета, каким узлом повязан!
Нет предела человеческим бессмысленным исканьям.
От них, ведь, только, лишь, напрасно, устаёшь!

И, бантик тот, ведь, никому не нужен.
А больше всех, собачке, этой, той!
Поэтому, повяжи себе, уж, лучше, галстук,
Всё, сгодится, лапшу повесить на уши,
Что, постоянно вешаем мы, как сам Чехов, прекрасным дамам!

И, смысл, тогда появится. И, все довольны!
Да, для чего ж! Всё-таки, собачке бантик?
Вопрос, наверно, в разногласье однообразных слов.
Нам-то, неизвестен, правильный ответ, но Чехов!
Он, может, разъяснять! Как я, сей «Дачною рапсодией»!

Да! День на даче, продуктивен. Природа!
Ничто, не отвлекает! Грибы? Нисколько!
Весь в поэзии! Стихи текут, как, из ведра!
Потому собрал их, в «Дачные рапсодии».
Вам, захотелось, их прочесть? Тогда,

Спасибо за вниманье! Пора позавтракать?
Нинуля! Взыгрался аппетит! Боюсь,
Что голод, ведь, ум и вдохновенье, свяжет!
И! Нечего, будет, тогда, читателю, увы, читать!

Да и, вдохновенье, без стиха, как,
Похмелье, без вина! И, без закуски! Слышь!
Я-то, уж, пить, даже, воду, вовсе, бросил! Зарок?
Уже, не пью, аж, целых, полтора, часа!

Рапсодию, слагать, на этом, брошу!
Читатель! Читать собрался? Что ж, читай!
Читать не хочешь? Тогда, прощай!
Пока! Любезный! Прости ж! Пока же!

Нинуля!! А, не пора ль, уж, и позавтракать?
Или, опять, собраться, стихи начать, опять, писать!?
Позывы эти, зовами стихов, удовлетворять?!


Зов любви

Когда бы мог я песни петь, то пел бы их, с утра, до ночи.
Тебя бы не будил,
И, как свеча, от счастья тая, так и, смотрел бы на тебя,
Взгляд, не отрывая.

Но песнь моя звучит втуне.
А, ночью-то, и, ни зги не видно.
Как явно, дать тебе понять,
Что без тебя, мне жизни нет!
Как донести тебе любовь, которой полон, очевидно!

Ты ангел во плоти! Нет тебя милей!
Когда и без вина, я пьян тобою, в песню воплотил, ту страсть,
Везде, всегда, любить тебя, боготворить бы, постоянно.

По первому призыву мчусь, услышав милый голос,
И, очень, впопыхах, боюсь, не расплескать, любовь,
Поскольку, только ей, одной, до верха, переполнен.

Любовью, дружбой, чем-нибудь, ещё?


Любовь иль дружба,
Что важней, приятней?
Задумался. И что же?
Жизнь прожить, не поле перейти!
Похоже!

Как афоризм прекрасно!
Лезет в уши, напоминает,
Что счастье ведь не в том,
Коль, потрафит, случай:
Выпадет туз, иль джокер.

Но наша жизнь, совсем не покер.
А в том, когда на жизненном пути
Встречаешь человека,
С ним разделить готов и хлеб,
И радость, и успех, и горе.

И замечаешь, что судьба добросердечна.
Мы как бы два конца, одной верёвки,
Потянешь за один,
А вытянешь, однако, оба.
Хоть жизнь, вовсе, не верёвка. Но!

Такое единенье следует ценить,
(Не то другим достанется).
И будешь, упустив, жалеть.
И в угрызеньях страдать,
Что упустил ты, счастье.

Ты думаешь я, всё, про любовь?
Конечно! Но, и не только.
Любовь и дружба, их не разнять.
Верёвку жизни легче за концы тягать.
И легче друг на друга опираться.

Когда вы, как одной верёвкой,
Будто б, связаны! Но! Вдруг!
Верёвка, за что-то зацепилась.
И, дружба, в петлю, превратилась!

И ты, повис, не понимая, повешен ли? 
Иль, от паденья, застрахован!
Да! Жизнь, не покер, но и судьба,
Не мать родная! Ошибся раз,

В другой, уж, не простят!
И, коль повешен, не попляшешь!
Итог мне ясен: не плюй в колодец,
Живи и радуйся! Но! Про верёвку ж, помни!


Весну встречаем маем

Начало мая. Погода соответственно, поёт.
На даче, небось, сплошь одуванчики.
Пора заняться сельским, уж, хозяйством.
Числа седьмого выезжаем.
Дрова купили, печь затопим.
Пыль стряхнём! (С ушей?), компьютеры наладим.
Сезон откроем, как положено.

Только, ведь, будет скучновато.
Соседи поредели: кто-то болен,
А те в Европе, а Блиновы, жаль, уж, померли,
Спят спокойно. Но, не на даче! Жаль!
Но! Ничего! Наладим интернет,
И, за компьютер сядем: стихов немерено,
Привёз из города. Чего ж, скучать? Не замаешься!


Май холодный – год хлебородный.

Да! Дела! Уж май кончается,
А, яблони, лишь, только зацветают.
В апреле видел пару я, шмелей,
А в мае они, совсем пропали.
Как же ожидать нам яблок, урожая?

Но и в плохом, всегда найдём
Шматок, другой, чего-нибудь, хорошего:
Ведь, писка комаров не слышно,
На солнце не потеешь, 
И мухи не кусают.

Тюльпаны, только-только, распустились.
А одуванчиков ковёр, глаз радует.
В лес не ходил, ни разу,
Думаю: сморчки ещё не вылезали.
Растительность дрожит от холода.
Я, вместе с нею, тоже.

Печь топил я, каждый день!
По два раза. Из носа течь, неугомонная.
Кое-что, оттуда тоже: греюсь, постоянно,
Горячим крепким чаем. С молоком.
Синоптик, как всегда, нам, потепленье обещает.
Но, врунов таких, как он, поискать, ведь, надо!



Мне ж, нравится слово стремительно.
Не пойму, то ль, стремится, надо?
То ли, непонятно, зачем, да и куда.
Толи за то, что романтично,
Зов в поэтическое мастерство,
Чтобы попасть из никуда, во что-то!

А, никуда, в общем-то, тоже, ведь, не просто.
Что? В никуда, во всём, нет ничего?
Вакуум, что ли, иллюзиями, полный?
Не проходили этого, мы в школе! 
Не изучали, это всё, в институте.
Только в поэзии, может быть, иногда, найдём.

И, что это такое?
Славный этюд, в тренинге, поэзии,
Вдруг он, возник, и ни с того, и ни с сего.
Ведь мастерство, признак умения,
НЕчто, из пальца, стремительно, высосать,
Выскрести, что-то туманное, из того, что, и так, ясно!
А, после стремительно, устремиться, в ту ж, поэзию,
               
Всё это, там, разместить, показать, развесить!

Жизнь-то наша как бега!
От старта и до финиша.
От прошлого к сегодня.
От настоящего, в куда-то... в будущее…

У меня, со старта вечные проскачки:
В школе лень, в ВУЗе преферанс,
То игры взрослых, любовь, семья,
Карьера, финиш, уж, не за горами.

А, кто-то финишировал и раньше.
А ты ещё бежишь, кой как, пыхтя.
Но финишировать мешают
Обидные проскачки. Вдруг! Раз!

До финиша еле доскакал.
Кто выиграл бега, не знаю.
Но, безусловно, что не я.
Я, до финиша, скакал стихами.

С надеждой финишировать
Не как другие. В вечность!
Кто знает? Бога-то, ведь нет!
Пишу стихи… Гадаю…

Кто азартен, ходит на бега,
Знает: выигрывает лошадь,
Та, что рысит, не скачет.
А если, у неё проскачки. Проиграет.

Наверно, так и я!
Кто знает? Проскачки, пустота? Бог, знает!


Жизнь пролетела как стрела!
Смешно! Я говорить стал, как
Затраханный поэт,
Не стыдно ль, в 90-та, да, с гаком.
Седеющему, почти, старику,
Видавшему и лучшие, и,
Как все в России, другие времена.

Ведь я, не Шариков, в конце, концов!
Бывший учёный, пенсионер, ныне.
Начинающий поэт (Бывших не бывает)!
Тьфу! Проклятая мелихлюндия, какая-то!
Стыдно, батенька! Чуть, твёрже шаг!
Левой! Правой! Правой! Левой!
Как Маяковский, нам, завещал!


На смерть поэта

Поэтам, с их эмоциями, многое прощают.
Я, в виду имею, секс, что ль, на стороне. Впрочем,
И, поэтессам, тоже. Но, жёнам, не дай боже!
Пример, великий Пушкин! За прожитую жизнь,
Имел интимные отношенья, с сотнею любовниц.

Мне скажут, ну, и что! Ведь он поэт! Поэт с заглавной буквы!
Его же муза – жена, отменная красавица, что ж! Всех радостей
Должна была лишиться, как бы, в жертву бы, себя отдать?
Ведь это-то, по меньшей мере, несправедливо! Поэт-то, занят!
Чего ж, любовников ей, не завести!?

Но, злые языки, как всегда,
Свалили в одну кучу, любовь,
Поэзию и секс. Скандал уж, не в семье!
Дуэль! И, в результате, культура России
Не досчиталась, множества шедевров!

Что Пушкин бы, наворотил бы, еще!
Ах! Злые, языки, страшнее пистолета!
Царь, разве виноват, что по традиции,
Мог склонить к любви, любую бабу! Ну!
Выбрал Пушкину Наталью! Ему видней!

Вы думаете, Пушкин-то, не знал? Он, ведь, не дурак!
Он, людовед! И, он простил бы! Ради детей, в конце концов!
Но грязь злых языков, своего добилась. Поэт великий пал! Его не оживить!
Доколь же, нам, такие безобразья, в нашем просветлённом обществе, терпеть!
Я, бы, будучи современником, перестрелял бы, все злые языки, Хоть бы, на дуэли! Хоть, эпиграммой! Хоть в лоб! Что, по лбу!

Цари ж, у нас, могли бы, массу зол предупредить! Но! Не успели, иль, побоялись, иль, не хотели ?!
Скорее не хотели, власть употребить! В этом, нищета их воспитанья! Жуковский, что ль, Державин!
Где Вы были, ране! 

Ответа, к сожаленью, нет! Как нет!
А, жаль! Лермонтов был, в это время, на Кавказе? Что-ли?
А, без него, погиб поэт, трагическая жертва, чёрствого, бездарного, самовлюблённого, самовластья!
До слёз, ужасно, жаль!


Не басня, а побасенка
Поскольку, в изложенье кратка,
Нравоучительна не навязчива!
Но, содержит веские замечания.
И вывод, как можно ошибиться,
Отвлекаясь!

Мимо кресла не садитесь! Впрочем,
Между стульев, не следует, тоже!
Не исключенье, что, так же, кто-то,
Стул может отодвинуться, внезапно,
Коль вы, садитесь, без оглядки!

И, если разобраться, несомненно,
Наберётся масса разных фактов,
Умышленного и неумышленного
Конфуза, что приключиться с Вами,
Если Вы, бдительность, теряете!

Отсюда вывод: бдеть, постоянно,
Неуклонно и внимательно! Иначе,
Посадка между стульев, окажется
Лишь, мелочью, по сравненью,
С гибелью, на рельсах, чтоль, под трамваем!

А, Воланд, ведь, предупреждал!
А, Бездомный, рот разинул!
А эта, Аннушка, масло, уж, пролила!
И… Берлиозу, не подфартило, также!
А, ты…


Не бойся ни жары, ни холода,
Коли одет ты в дружбу.

Жара всех оглушила. Общаться,
С кем-нибудь, не в силах.
Даже тогда, когда нужда по делу,
Палец не тычет в кнопки смартфона.

А похолодание, всё переносят, и переносят.
Все впали в сон летаргический,
Без дела скучно мне. Лишь стихи писать
Компьютер мой, от скуки, просит.

И, просьбу друга, лениво выполняешь.
Но, втянешься, и, постепенно, стихи текут, 
Опережая, время! И прилетает вдохновенье.
И, ты, жары, уже, вовсе, не заметишь.

Прекрасные мгновенья, лишь, ощущаешь.
И, все дела, заботы забываешь.
Весь светишься, в том, творческом угаре.
И, счастье, до верху тебя, переполняет.

И, понимаешь, что в трудную минуту,
Ты чувствуешь поддержку друга.
И даже, жуткая жара и лютый холод,
Нарушить нашу дружбу, никогда не смогут.

Мой смартфон! Тебя, я, обожаю! И, даже!


Не ворчун я вовсе.
И, уж, не брюзга я, старая.
И, не подумайте, что ворчу всегда я.
Что делать мне, нечего? И, некуда податься?
Я человек весёлый. Люблю и посмеяться!
Коли вдруг услышу, что-нибудь смешное.
Хоть, смех мой, вправду, ядовит бывает.

Других, что всё же, вовсе, уж без юмора, мож,
Заденет за живое. Ни на что, обидятся,
И, в глупости безмерной, навсегда погрязнут.
Но, я-то, не злопамятен. Обиду мнимую,
Им самим, оставлю. Пусть, себе, обижаются.
Другой раз сами, обиды свои, считают.

Но, и, признавая, свой недостаток,
Я, искренне, прошу прощения, заранее.
И, впредь я обязуюсь, свои стихотворения,
Юмор содержащие, не выставлять на обсуждение.
Не задевать чтобы, больное, их, самомнение.

Мне ж, не публиковать обидные, для некоторых,
Юмора лишённых, к большому сожалению,
Свои стихотворения, вовсе безобидные,
Со словами острыми, внешне ядовитыми,
К ним уж, совершенно, никак не относимые.
Пусть, дуются впустую, раз им дуться, нравится.




Не точная примета
Июнь, начало лета! Иль, весна.
Не важно!

Солнцем, напрочь, природа залита.
Ярко, глаз прищур, не помогает.
Принято загорать, жары отведав.

Вдруг, дождик проливной, ливень!
А солнце светит! Дождь? Откуда ж?
Ни туч, ни молний! Соображаю:

Дождь грибной? По грибы, что-ль? Ан, нет!
Ведь, явленье это, в начале лета. А, грибы,
Настоящие, лишь, к осени, созреют!

Не всякая примета, ответа, требует!
Ну, на пример: перешёл вам, поп дорогу.
Принято у нас, плевать ему под ноги!

Итог двоякий: плюнул, беду, вроде, бы, отвёл. 
А поп пошлёт к чертям, и, в рожу!               
В отводе зла приметы, не повезло, считай!

Уж, лучше, повернуть, и стороною,
Обойти, не пересекая, путь попу! Осторожно.
Избегая, неизбежного зла, приметы той!
 
Ох! Уж! Эти, не очень точные, приметы!
Кому ж, бывало, не повозило, в жизни этой!

Не шаркай…

Утро. Глаз приоткрыл. Рот раззявил.
Свет включаю, коль не лето.
Как хорошо! Жизнь прекрасна!
Остановись мгновенье!
Не хочется, пробуждаться!

Но! Надо! Глядь! Уж, чищу зубы.
День начался. Мозг, от сна, очнулся.
Составляет расписанье. Я ж,
Тем временем умылся, одеваюсь.
Жизнь потекла, своею чередою.
Сел за компьютер, стихи слагаю…

Вдруг жена! Чмок в затылок!
Поздравляю! Девяноста!!!
Чёрт! Удивляюсь! Неужели?
Хм! Жизнь пролетела? Не заметил!
Вспомнил! Юбилей! Ведь.
Посыпались поздравленья!
Не, до, стихов. А, жаль! Мысль промелькнула!
Не забыть бы. Теперь, не до того.
Юбилей, так юбилей! Вспомнил:
Дочь Катя, с дочерью подруги давней,
Взялись устроить юбилейный праздник!

Слава богу! Не надо шевелиться!
Пускаюсь во воспоминанья. Как?
Уж девяноста, так молниеносно,
Жизнь пролетела! Казалось, молод,
И, в старики, враз! Сразу?
Не шаркай, пожалуйста, ногами!?
Вечно, жена, напоминает! Мама … …
И, полились воспоминанья…  …

Ничто не вечно под луною.
Лишь гениальное вечно.
И на гениальность, эту, претендуют, лишь, поэты.
Вы скажете, а законы Архимеда?
Но, это ж, физика с математикой.

Законы-то, законы, а среди других законов,
Архимедовы, разве, ни поэзия?
Или, взять Ньютона, иль Эйнштейна.
Они-ли не великие поэты, и предсказатели
Основ существования материи, движенья, времени!

Материя, по себе сама, подумаешь, навоз, иль, глина.
А вместе с энергией и энтропией рифмуется с
Законами, что твоя поэзия. Не менее. Не более!
Что касается множества других законов,
Они, лишь дополняют, основные, эти.

И я, не обмолвился, назвав Ньютона истинным поэтом.
А мы, никчёмные, тож в поэты, метим.
И мечтаем, открывать законы, 
Но съезжаем, неизменно, лишь к поэзии.
Но, надо отдать нам должное, не перебарщивая этим.
 


Ну! Вот ещё про телевизор.
Включаешь телевизор и от счастья млеешь
Всё годовщины, юбилеи.
Трёхсотлетие отметили Бетховена:
Прослушали все опусы в прекрасном исполнении.
Ещё не смолкла муза гения,
Шуман покорил нас Карнавалом!
И Концертом ля минор! Играет Клаудио Арау.

Устали слушать музыку, пожалуйста, 
Двухсотлетие Некрасова: насладимся его стихами.
А перед этом нас порадовал Булгаков,
Шедеврами, уж, прозы: Собачье сердце,
В гениальном кинофильме, где
Профессор Преображенский - Евстигнеев.
И не менее гениальным кинофильмом
О Мастере и Маргарите.  Где Яковлев - Воланд.

Какая-то непрерывная везуха:
От телека глаз не отрываю.
И, дело не доходит до стихов сложенья.
На близких некогда, даже, обратить вниманья!
Заслуженная обида. А надо ещё, внезапно,
Переезжать, из города, на дачу!

Ух! Незадача! Телевизор, наезженное, нечаянно, разрушит!
Сомненья, лень, гложат душу! И, постоянно!
 


О пользе лени и сомнений

О сомненьях, многие писали.
Джек Лондон, например.
Я, убедился в этом,
Затеяв смену интерьера дачи.

С женою мненья разошлись.
И интерьер не состоялся.
Зато довольны были все,
От этаких хлопот, избавясь.

Но я, ведь, вовсе, не про то.
А про лучше, ничего не делать,
Чего не можешь, иль, не хочешь.
Но и тут сомненьям, место есть.

А сомневаться, лишь, начнёшь,
Остановив все телодвиженья.
Не погружайся в рассужденья,
И, в стороне, намеренья оставь.

Тогда вздохнёшь свободно грудью.
Освободившись от заботы тленной.
Прилив привычный сил, поймаешь.
Себя потом, не упрекнёшь, постылым делом!

Свободой озарившись, скажешь:
И, до чего же жизнь прекрасна.
И цель её, покой и ясность.
И суетиться не хочется, поверь, мне!

И чувствам уж другим открыта дверь.
И, хочется того, не знай, чего бы.
Что пред глазами лишь витает.
И хочется, всё то, остановить руками.

Но, вдруг подумаешь, как это трудно.
Ведь шевелиться ж, надо.
И тут сомненья, как бы, назло,
Тебе привычно руки свяжут. 

Тогда, лентяй ты, люди скажут.
Но я же, вопреки такой хулы,
Ведь счастлив, сил не тратя,
Достичь того, что достигается, лишь, в поту работы.

А телодвиженья, я, другим оставлю!
Да! Я ленив. Не отрицаю. 
Зато здоров и счастлив.
В отличие от тех, кто жить, спешит, отчаянно!

И в состоянии уютного покоя,
С чувством исполненного долга,
Сочувствую всем тем, кто мельтешит,
Себе и близким, жизнь усложняя.

Да здравствуют сомненья,
В пользе всяческих движений,
Отказ от изнурительных забот,
И лень, известный созидатель счастья!
 
И, двигаться не надо.
И сон, летит уже, совсем, немедленно.
И, убаюкивает он, сонно лень,
И лени лень, пальцем шевельнуть, уж, тоже, вовсе!



О чём мечтаешь, лёжа на диване?
Об выпить, закусить, любви ль, отдаться?
Нет! Нет! Я, не такой! Я, цену себе знаю!

Тогда, какой же, я?  Какая глупость, бред!
В себе самом, всуе, кой чёрт!! Да, ещё,
И, разбираться, лёжа на диване!!

Нет! Лучше вспоминать!

И, вспомнил Гейне

Я часто вспоминаю Heinrichs Heine,
Его нетленное стихотворенье
Auf die Berge, will ich steigen.
Такое удивительно простое,
Но, искренности, трепетности, сколько!

А Гейне, гений, сумевший обуздать
Столь жёсткую, скелетную, твердыню,
Немецкой, истинно, солдатской речи. 
Прервав картавое рычанье, пеньем,
Словами неги, нежного томленья.

Похоже, гениальность Гейне способна,
И гортанным заклинаньем чукчи,
Тонко выразить любое чувство.
И хочется, тот стих, пропеть по-русски,
Не потеряв романтики и сладкой грусти:

Мне снятся наяву, снежные вершины.
Невольно тянет вырваться туда,
В великолепный горный воздух,
К убогому жилищу горца, там
Отдохнуть от тяжести труда.

Сменить усталость восхожденья,
На ощущенье разнообразья,
Великолепья скал, снегов.
Услышать рек бурлящих, рёв.
Журчанье ручейков. Ущелий эхо.

К подножию вершин ворваться.
Взор устремить на изумруд лугов,
В сверканье ледников, долин туманных, 
И, в тёмный мрак тесноты ущелий.
Испить воды, прозрачной, ледяной.

Там нет людей, там полное безмолвье.
Недвижно виснут на остриях вершин,
Дымящиеся флаги облаков.
Орёл, задумчиво парит над бездной.
Сокрытой вечной, тусклой мглой.
 
Взор подняв, на фиолетовое небо,
Забыв заботы суеты земной,
Воззришь себя, отторгнутым от мира.
Разнежишься. Вздохнёшь, и … вдаль,
Опять, уж, взором, устремлён.

И, постепенно, неуёмную печаль,
Чувств глубиной, разбавишь.
Уляжется острота желаний.
Мгновенно воспаришь душой. И…
Вечность с воздухом вдыхаешь!

Auf die Berge, will ich steigen.
Ах! Этот романтичный Гейне!

Как ручеёк, журчат, переливаются, стихи.
И, сквозь соблазн, разнеженной души,
Сам силишься состряпать, как у него,
Хоть, и, не столь уж, сладкое, но…
Сердцу своему, созвучное, стихотворенье.

Но, всё же, тянет иногда, в стихах, похулиганить!
Причём здесь Гёте?
Я, чую, на пример,
Сквозь дыханье ночи, отзвуки топота, галопа.
Что, это? Мираж?


Из Гёте

Wer reited so spat, durch Nacht und Wind

Кто скачет ночью, в непогоду, ветер?
Отец, der Fatter, думал Гёте, на немецком.
В отсутствие скорой помощи, умирающему сыну.

Поэты склонны всё преувеличивать.
Лишь некоторые - реалисты, вроде, Гёте,
Великолепного поэта!

Он, например, считал,
Остановить мгновение не сможет, даже, Фауст.
А, Эйнштейн, тот, даже, доказать, всю жизнь, пытался, это!

Но! Тщетно! Ведь! Даже и великие, могут ошибаться!
Время, оно, по-видимому,
Никому не подчинено! Оно условное понятье.

В последовательности действий проявляется.
Оно и есть, и, нет его! Только, кажется!
Его ж, и удерживать, никто, не может.

Зря пыжиться, стараться!

Ему ж, подвластно всё!
Ну, может, лишь, любовь? Иль, глупость?
Они, вишь, постоянны, повсеместны и безмерны!

Ох! До чего же! До чего! Всё, условно в мире этом!
Каждый со своим: edem mit seinem! Об этом,
Предупреждали, нас, на воротах гетто!

Так, тоже и из Гёте:
Wer reited, so spa’t, durch Nacht und Wind?
Es ist der Fater, mit seinem Kind.

Из баллады «Лесной царь».
Сквозь дождь и ветер, 
Тёмной ночью, стрелою, мчится всадник.

Одной рукой узду сжимает,
Другою, к сердцу прижимает,
В горячке, бедного ребёнка.

В кустах тому, мерещатся хищников глаза,
Оскал пастей, уж, угрожает смертью!
Страх, застыл в младенческих устах!

Отец! Он хочет укусить меня!
Не бойся! Не догонит! Успеем проскакать!
Мне душно! Его глаза горят!

Вот, скоро поворот! И мы, у цели!
Отец! Как страшен он! Ой!
Он укусил меня!

Летят, быстрее ветра…
Узда в крови. Конь, в пене!
Уж близко… близко … Доскакали, наконец!

Прыжком на землю… Бах! … Но! … Поздно! … 
Das Kind, war Todd…
Мёртв, отмучался, младенец! 

Всё, по-немецки! Коротко и ясно!
Да! Что и говорить! Хана, нам всем,
Без скорой, медицинской помощи!

В качестве, например, проктолога,
Который, в свою очередь, является, (по ассоциации),
Канализатором, гастэнтерологов, диетологов,

И, прочих специалистов, докторов,
Способных нам помочь, когда
Наш организм, медпомощи попросит.

На своём, естественно, телесном языке!


Язык же, наш русский…

Он прекрасен!
Им мы, обмениваемся чувством,
Мыслим, мир познаём, его словами.
Запечатлеваем любой предмет: лес, звери, люди.
И, ощущая красоту, родного языка,
Купаемся в его, словарном океане!

А красоту его, открыл нам Пушкин,
Творя стихами, русское, родное.
В стихах и прозе Россию прославляя.
Он, памятник воздвиг себе, стихами.
Народ же, в бронзе Пушкина, отлил.
И, вечно, свято сохраняет в памяти.

Покуда жив народ наш и язык.

Но, и Гомера, Гейне и Шекспира,
Хранит и помнит наш язык.
Что означает, не только в языке добро.
Ведь в нас самих заложено оно.

А русский, мыслит, ведь, по-русски.
Менталитет его заложен в языке.
Прекрасен русский, наш, язык.
Хранит российские натуру и культуру.

Я счастлив тем, что говорю по-русски.
Ещё точней на языке великорусском.
И я, хоть и не полиглот, но на любом базаре,
Любых базарных завсегдатаев понимаю.

Хоть шепеляво шпикают на инглишь,
Иль шпрехают, грассируя на дойчь.
Иль на любом российском сленге,
Базарят матершиной, как извозчик.

Иль, как уголовник, ботают по фене,
Цыкают, как беларус иль псковитянин,
Иной раз!
Иль, наконец-то, как мовой, коверкаем с хохлами.

То, как одессит, на идише лопочем,
Суржик, ведь, немецкого, он, впрочем.
Иль окаем на Волге, в Нижнем.
А деревенское: чаво, кудыть, идить?
Всё, собирает он в себя, по нитке.

Почти, не понятно чей, компьютерный,
Который и ни сленг американского английского,
Ни, специфического двоичного счисленья,
А, смесь гремучая, ими же, рождённая:

Дойч, инглиш, русский в нём найдёте.
Не хватает там иероглифов японских.
Русский же, их всех легко объединил бы.
На нём и разговаривать приятно и легко!

Определяет он всё точно. 
И, не понять мне почему ж избрали,
Для всемирного общения, английский?
С его запутанным алфавитом, скудным.
А, не эсперанто, может быть,
Который для всемирного общенья, и создан.
Иль на худой конец латынь,
Твердыню, биологии и медицины.

А я б, международным выбрал русский.
Ах! До чего же, говорить на нём искусно, вкусно!
Он был и есть всё наше бытиё!
И русский тот, кто его родным, считает.

Конечно, родина моя Россия, сама прекрасна, по себе!
Уютно мне в квартире, доме, хотя б, в лесу, иль, на курорте.
И наш язык прекрасный, многогранный,
Все многочисленные российские племена объединяет!

Российская природа северная,
Хоть хмура и сурова, но разнообразна,
От Арктики, до субтропиков.
Она, одинаково, душу мне ласкает,

Хоть русский я, украинец, беларус,
Еврей, тунгус, казах или татарин.
Но всех сближает, язык наш русский,
Общий единый, воистину, искусный.

И все российские национальные культуры,
Хранит в себе, объединяет.
И, даже, нечаянно оторванные от СССР, народы,
От русского языка, враз оторвать,
Ничем, уж, не заставить.

Попытки такие вздорны,
И, как говорит история, грозит такой угрозой,
Как, революции и войны.

А кровавый и разбойный век двадцатый?
Все русские, что рассыпал он, по миру,
Тоскуют по России, стремятся к ней.
И, постепенно возвращаются, через преграды.

Тому пример, Толстые, со своими кысь-накось.
Изнывающие, тоскующие, вдали от Родины.
Готовые вернуть назад своё отторгнутое,
Как, тот же Алексей, или, Татьяна. И, многие другие.


Чёрт! Поэт я, что ль?

Хоть, и, пишу стихами.
Прозой, писал бы, да, только лень и некогда.
То есть, в прозе, лишь, читатель, я.
Глазочком, лишь, одним, читать привык.
Потому как, другой, совсем, уж, и не зрит.
Т. е. инвалид я, не оформленный.

Но! Не глядя на дефект, читаю всё взахлёб.
Лелеет душу мне, прочтённое. Но!
И, понятно мне не всё. Вот, «Кысь» прочёл,
Толстой Татьяны. Сердце защемило.
Боль за язык, за наш, родной, ухабистый.
Корёжим, ведь, его, и, не со зла: как кажется!

К примеру, та же «Кысь»! Что это: брысь?
Иль брось? Или авось? Или пыль, иль,
Дым, костров, нас обжигающих? Иль…
Воспоминаньями, жуткими, мы, ошарашены.
Или призыв, взглянуть во след, иль, в будущее?
Совет, себя-ли, переделать, окаянного?

Да! Прекрасен русский наш язык! Как многолик!
Сотни понятий в единое словцо, улягутся!
А, порою, видно, как, наши все невзгоды,
С непонятого слова, вдруг, начинаются.
Правда, чаще, ведь, не нашего - иностранного:
Революция, буржуа, инфекция, интеллигенция, эпидемия, пролетарии!

Правда, и иностранное, со временем,
Также, обрусевает, ведь Пушкин
Обзывал вышеупомянутое: бунт, чернь, хворь, холера, и, так далее.
И, псевдорусская молва, под деревенскую,
Используемая в «Кысь» Толстой Татьяной,
Всё ж, и, не по смыслу, русским, вся пропитана, понятна.

Так, что нечего сетовать, что не понять.
Просто задуматься бы, надо.
Сообразить, кто с тобой общается.
И, сразу становится предельно ясно,
Что показать хотела, жаргоном первобытным хитро-мудрая Татьяна, сиречь, ТолстАя! Хоть, славо богу, не тОлстая!
Но! «Кысь»-ям, ухватить её, за то, вроде б, и, не дано, не надо!

Какая-то, поэзия, хоть, не музыкальная!

Поэт я, иль музыкант?

Я музыкант, (но, лишь, в душе) И, не поэт, почти!
(Пишу частушки), иной раз!
К поэзии я пристрастился, когда мне стукнуло, аж, к 90-та.
Немедленно в неё влюбился. И, балуюсь, ею, часто!

Стихи пишу лишь, по утрам, с 5, до умыванья. Или, чуть попозже.
Так бывает, коль, иногда, завтрак, вдохновеньем заменяю.
Поэт я не простой. С изюминкой, быть может.
Стихи, под музыку пою, которую люблю, не менее поэзии.

Но, распеваю, лишь, про себя, вслух, себе, не позволяю.
Из-за того, что, голос мой, с спросонья, сонный, будто, ржавчина.
И жизнь, не удаётся мне, возможно, оттого же.
Что ни задумаю - не делаю. Стих не запишу: забуду тут же...

Вчерась, забыл опять! В который раз. А, снятся мне, уж, новые.
Во всех делах, ни дать, ни взять, несобранности, хреновые.
Не жизнь, сплошная каторга! Талант пропил, другой, пропал.
А, третьего не дадено. Что ж, делать буду я? Ужасно, не рентабельный?


А время-то, бежит бегом! Того гляди, жизнь кончится.
С полтысячи стихов, издал, в счёт пенсии, по возрасту.
А стихи, валом-валят, все ночи, напролёт, душу терзают!
Всё ж, я, поэт, небось! И, не какой-нибудь! Не просто, стихоплёт, словвыжиматель, праздный!

Чёрт! Из меня, как из-под крана, в реку Лету, стихи струёй, сливаются!
До масс читателей, не донесу никак! Лень ли? Се ла ви? Лишь, написать бы!?
Судьба, моя, столь зла, видать! Муза, она, ведь, как любовь! Поэт, я - неудачник!
Придёт, уйдёт она. Хоть плачь! Ведь, без взаимности, в поэзии, поэтом, всё ж, мудрено стать. И, не иначе!

 

Приснится же! Такое.

Под утро, сел стихи писать. Да видно, не проспался.
Свалилась голова на грудь, сомкнулись веки, я заснул.
И снится мне, июль, жара. Я, только, искупался.
Лежу на пляже, ветерок, приятной, свежестью ласкает.

Вдруг грянул гром! Дождь! Молнии кругом.
Народ бежит попрятаться. А я проснуться не могу.
Что делать? Растерялся! От безысходности, голова кругом.
Дыханье замерло. Я, со страху в воду! Брр… Холодно, ужасно!

Ноги свело, вздохнуть нет сил! Встали дыбом волосы.
От ужаса, я, закричал, сколь только, можно, громче!
Проснулся, вмиг, от собственного крика. Очнулся:
Я, за столом. Раскрыт компьютер. Жужжит над ухом муха.

В окне темно. Вода, из крана, хлещет. Видать закрыть, забыл.
Вот, ведь, приснится ж, ерунда! Как, запихнуть её в стихи бы!
Чтобы понять, что ночью, лучше спать! А не стихи, писать!
Лягу на кровать! Компьютер! Шёл бы, ты, к ядрёне матери!



Прогулка на устах, это, тебе, не стихи писать!

Я ж, на прогулку выйду и в непогоду.
Пусть дождь и слякоть, ветер воет,
Мне не помеха: снег и холод. Меня!
И, никакая сила, уж, не остановит!

Приятней всё ж, коль солнце греет.
И, ветерок, прохладой веет.
Душе спокойней, в мыслях свежесть.
А дождь нагрянет, раскрою зонтик.

Вот и сегодня, шёл сонным лесом,
Прохладно. Всё же, дрожь по коже.
Чуть позже, солнышко поднялось.
Теплеет. Птичий хор занялся.

Лужком зелёным, по тропинке,
Бреду неспешно. К речке вышел.
И продираясь, сквозь крапиву,
Иду, ступая, к заводи, поближе.

Там зеркало воды, кругами украшая,
Рыбёшки мошек, с жадностью хватают.
Ногою топнешь, лягушки скачут.
Под корягой, уж, хитряга, их поджидает.

Стрекозка, по-над речкой, бреет.
Белянки бабочки, вокруг порхают.
Кубышки, с нежностью, как в сказке,
Красавицу кувшинку, обрамляют.

Ручеёк, старательно стремится к речке,
Она ж, журча тихонько, болотце огибает.
И, к озерцу, что берега в рогозе,
Вьётся тропка, взглянуть, нас, приглашает.

В раздумье, озерцо, окинешь взглядом,
Вдали плотина: мельница ли, старая?
Или бобры-трудяги, жилище, основали?
Удочку закинуть бы, да взять забыл я.

Вокруг безмолвно, романтично.
Ну, до чего ж,  природа наша,
Покоит душу, мысли просветляет.
Навеки жить, бы, тут, остался! 

Наладил бы шалашик. Наловил бы рыбы.
Варил уху бы, заготовлял бы, ягод.
Но… недосуг мне. Торопиться надо:
К делам пора уж! Ими, уж, ум мой, занят. 

Про яблоко

Эк вызвездило, небо августовское!
Звёзды, одна к другой.
Яблоку некуда упасть!

И-то, иль яблоки, на небо падают?
К тому ж, и звёзды, очень, далеко.
Не долететь к ним, и не думайте.
Даже, со сверхсветовою скоростью.

Да, и, что же, яблоку-то, там делать?
Проще вниз, и на траву. И, гнить там?
Нет уж, дудки! Лучше, я его сорву,
И, с хрустом съем. С полным удовольствием!

Не зря оно всё лето, на дереве висело.
Завязалось, налилось, созрело.
Скорее в рот! Хрум! Хрум!
И, дело сделано!


Хоть и не Кольцов я,
Но стих, вроде б, нацарапал.
На суд читателя, теперь отдать его?
Пусть прочитает, умИлится, мож, до пота!

Ну, а, коль, похвалит, буду счастлив!
Тогда, быть может, очень даже,
Стихов, издательство, ни будь-какое, 
 Для публикации, всё ж, закажет.

Мечты напрасные, пустые.

Теперь читатель, читает разве?
Стихи слагает! Сам, с усами.
А об издательских заказах,
Поэт, и, не мечтает, даже!

Се, ля ви! Уж, жизнь, такая!
Полна, другими радостями!
Поэта, всё ж, иногда, ублАжит!
Ведь, коли, нет стихов! И, нет поэта!



Поэт же, он, в мыслЯх витает!
Ведь, мысли, думы, суровые,
Поэзии, только, вредят!
Не то, в науке! Там не до эмоций!

Чувств там нет! Одни расчёты!
Но! Со стороны другой, фантазия,
Двигатель расчётов!
Например, о вечности, размышленья.


 
Надысь. Однажды, один знакомый, на пире, местного значенья,
Мой стих, какой-то, всуе, за тостом, прочёл!
Я, хоть и совершенно, не подозрителен,
И, не подозреваю всех в коварной, вечной, задней мысли, Подумал:

Хочет, гад, мне понравиться, чтобы меня, в последствии, как-нибудь, использовать! Дурак! Мною, в миг, разгадан!
Но! Только, шиш! Меня не проведёшь! Цену себе, я, знаю!
И, хоть не злопамятен! Запомню! Все мы такие, себе, на уме!
Каждый, считает должным, ближнего бы, облапошить!

На том, стоим! И, то! В социализм, Вам, видно, хочется! Лишь, бы, не работать!
Это мы, уж, проходили! Некоторые, почти, до коммунизма, чуть, не доросли!
Куда, уж, дальше! Да, только, времячко, теперь, другое!
Не поработаешь, не съешь! Всем хочется, только бы, стихи, писать!
То ли, только, их читать! Возможно!

Так, и я, (Дремля на пенсии, как на диване!) подумал, проснувшись, Враз, выпил рюмку! Закусил! Опять, задумался! И, … заснул, опять!
Тебе, читатель, такие б, думы! Я же, дремлю, опять! Опять! Опять!
Всё дальше! Дальше! Дальше! Дремлю, себе, и, думаю:
До социализма, (иль коммунизма)? Что ли? Надеюсь, до дремать?


Да! Думы думать, что ль, на старости, уж,  ещё, осталось!
Уж, про любовь-то, я, давно, забыл! Работать, тоже,
Давно, никто, не приглашал! А, без работы, думы лезут, чуть, проснёшься, 
От безделья, и, не уснёшь, опять!

Так, и, на этот раз. Не наглядевшись, в телевизор, не проспавшись, Меж двух программ, которые, раньше-то, и, не снились.
А ноне, надоели, враз! По телевизору, вдруг! Заяц, волка облапошил! И, тут,
Я, вспомнил, что осень-то, кончается! Скоро Зима и Новый Год!

А мне, ещё, не 100, и, даже, не 95! А, почему б, и, не сходить, в театр!
Сказано, сделано! Дочь, пригласила в кукольный театр!
Да, только, купить билеты, не то, забыла, не то, их не достала!
Жена же, на концерт, с Жомовой, пошла!

Я ж, как обычно, разлёгся на диване! Стихи замыслил. Только,
Лёжа, их, не записать! И, я, опять, как и всегда, отключился и заснул, всё же! Как всегда, почти, что, на всегда!
И, снятся мне, дни молодости! И, так мне хорошо!
Что не могу проснуться! И, не проснулся, бы!

Но! Тут! Жена вернулась, с концерта! Вся, в истинном восторге!
Ей, надо, тот восторг, кому-то, передать! А, я, дремлю, храпя!
Вмиг растормошен! И, что ж, теперь, хоть, и, не ходи в театр! Он, уж, дома!
Театр, уж полон, ложи блещут! Партер и
кресла! Все блестит!

И, думы, все забыты! Суфлёр, жене не нужен!
Я, кипятильничек, включил! Чай распиваем! Бутер броды!
От Жомовой, привет! Ах! Флейты! Ох! Барабаны!
Что деньги не билеты тратить, зря! Я, и, не собираюсь!

Открыт для зрелищ, домашний, наш, театральный, творческий, сезон!
Вам бы, такой же! Не зря, завидуешь, читатель! Не зря! Я, тоже!
О чём бы, ещё, стихи бы, написать! Что ж! У меня, не заржавеет!


Сегодня ж, воскресенье! Вчера, был, какой-то, церковный праздник!
По телевизору: Праздничное богослуженье, литургия? Рахманинов?  Заслушался! Незаметно, задремал. И снится мне, что я, на лыжах горных.
Слаломаю, где-то, в горах знакомых! В вихре поворотов!
Ведь, лыжи горные, нам, замена счастья! Ни менее того, ни более!

И, счастлив я, безмерно! И, снова молоден! Скольжу, на лыжах!
И все мои друзья – горнолыжники, горнолыжницы, собутыльники,
собутыльницы, и, не лыжницы, даже! Вместе с нами!
Неужто, счастье, лишь, во сне, случается! Не верю! И, от этого,
Втройне, пожалуй, счастлив! Хоть, пить, давно, уж, бросил!

А вы, читатели горнолыжные! Во сне, чтоль, не катаетесь?
Нет!??  Мне, вас, жалко! Попробовали бы, хоть раз-то!
Ведь это, не замена счастья! Оно само, и есть! Поехали! Не замаетесь!

За мной, не отставайте! Эй музыка! Раз! Два! Змейкой! Стоп!

Проснулся! Друзья, стоят, перед глазами! Глаза ж, в слезах!
Уж, некоторых нет, а те, далече! И лыжи, уж, многие, продали!
Но! Не грустите! Всё ж, соберёмся! Всё ж, хоть, быстрее мысли,
По воспоминаниям, прокатимся! Не умирать же, пешими! Без лыж!
 
Добро бы, нам собраться, и прокатиться, не грустя! Эй! Оксаночка!
Ты, всех нас, пожалуй, посвежей: лыжи не спустила! Молодец!
Ей-ей! Собираешься кататься, в горы? Так, собери, друзей, сначала!
А мы, поможем! Чего купить, бы! У нас, не заржавеет! Пожалуй!


 А, как же, я!?

Я, вроде, всё, это написал! И кем, себя я, ощущаю?
Ну! Как поэт, конечно, Пушкиным!  Не иначе!
Но! В моих стихах, кроме лирики, сарказма, ведь, ни мало!
Тогда, что ж, я, Зощенко, что-ль, повторяю? Хоть,
Он из, прозаиков, и, тоже, не без сарказма!

Конечно я, не против! Но! Достоин ли? Впрочем, это дело, Ваше!
А, по сему! Готов я, на любую тему, стихи писать стараться!
Только б, не ругали! Нет! Нет! Пущай, ругают! Только, чтоб,
В печку, как горшок, не ставили! Как, в былые времена, бывало!

Хотя! Какие времена грядут сейчас?
Много будешь знать, рано состаришься!

А мне, и, наплевать, я и без этого, почти, уж, старый!
Но! Мож, ещё, на лыжах, покатаемся! Хоть, бы, горных!
Я бы, не против! Мож! Хоть, на валенках! Мож, в мечтах!
Я! И! Не прощаюсь! А, до свиданья!
До встречи на склоне, не лет, однако, лучше, на склоне, горнолыжного курорта!

В стихах?? Может там, и, с Гейне встренёмся? Кто, знает?
И, что нам Гейне! У нас, Крылов! Баснею, готов порадовать!
Хотите знать?

Лиса и виноград
           (Басня)

Лиса, из басни дедушки Крылова,
Попёрлась, раз по виноград.
Уселась у забора,
Достать, до налитых янтарём кистей, не может.
Смекает: зелен он,
Мне б курочку иль петушка.
Тогда б, другое дело.

И что же, я, здесь, сижу без дела?
Сверну-ка я в курятник.
Но боюсь: не съела бы там, меня, корова,
Коли, язвительный дедушка Крылов,
А хуже того, Язоп иль Лафонтен, ещё расскажут,
Что коровы, не кисло-сладкий виноград,
А мясо лис, от скуки, жрут, едят! Не запивая.

Нет уж, увольте! Виноград, к тому ж, зелёный,
Лопают, пусть, эту зелень, Лафонтены, сами.
Нам же, лишь, вопросят: а, мораль сей басни?
Злые языки твердят:
Хитрая лиса, не поплелась в курятник.
Покинула и виноградник.
Вернулась в лес, ловить, мышей и зайцев.

Те же, злые языки, твердят:
Дедушка Крылов – сам любитель винограда.
Особенно, сброженным в вино.
Но! Потешив вволю, лень, всё-таки,
Свою, жарким,
Собственноручно приготовленным,
Из репы, с мясом, потушил и съел!
Запив вином! (Из винограда)

А, резюме? Иль, что, тоже самое, что соль?
Про то, что вкушали Эзоп и Лафонтен,
И, пили ли они, при том, вино,
Из сока, того же, винограда!
Я, не знаю! Но! Басню эту,
Даже, внимательно, прочитав,
Мы, в результате, и, не узнаем.

А, злые языки твердят, что знают.
А нам, всё это, надо ли? Не знаем.
Прости нас, дедушка Крылов!
Мы же, не лисы, Вам! Нам, не до басен и виноградов!
Коль захотелось нам, мы, сходим, в магазин!
А там, хошь соль, хошь пиво иль вино, хошь виноград!
Купил! Домой! И, выпил, съел!
И дурью, мучиться, не надо!

Да! Вкусен виноград, осенью, с куста! Когда созреет!
Ну! А как же, как всегда, я!



Любил бы, даже осени, конец

Поскольку, я, рождён, в её, последний день.
А, на следующий, стало быть, зима уж.
И, если, удачная погода,
Пойдёшь на лыжах покататься,
Что я всегда любил, и лыжи,
Обычно, летний отдых, заменяли.

Не говоря, о горнолыжных путешествиях,
В Италию, Финляндию, другие страны.
Но, и в Подмосковье, теперь, есть где покататься.
Во истину, Зима, также и другим, занятьям не мешает.
Театры, например, концерты, бани, рестораны!
Я оперу люблю, готов, хоть, каждый день, ходить в театр.

И, на катке, я, в юности, чуть-ли, не каждый, божий, день, катался.
Жаль, ноги уж не те, на лыжах, уж, тяжело.
Но, есть ещё, особенность зимы!
Да, конечно, Новый Год, самый светлый праздник.
Другие, то же хороши,
Но Новый Год, мы, всё же, отличаем.
А на Руси, есть, ещё, Крещенские Морозы. Тогда, все мы,
Не только детвора, всё население готово, выпив, с гор кататься!

И, в этом, наше всё, и любовь к отчизне, лыжам, санкам, и т. д. т. п.
И, катишься с гор, спьяну, хоть, плашмя! Потому, как ноги ватные!
А, не пора ли, уж, и опохмеляться, потому, как скоро, Масленица!
А, там, уж, Вам не Новый Год, а, весна, вечный, весёлый, праздник!
Там, сам бог велел! … Да! Не забыть, надеть бы валенки!
А то, как в прошлый раз… …
Нет! В этот раз, любезная жена! Не оплошаю!

Только, не забыть бы, валенки опять!
На снегу, как и в стихах, ни как, на льду!
Не поскользнёшься, ведь!
Но! Можно, вишь, без выпивки, конечно, совсем замёрзнуть!

Надысь я слушал, с интересом, Жебрака,
Повествовавшего, в «Прогулках по Москве»,
О наших замечательно академических театрах.
Невольно, вспомнил старый анекдот,
С седой, клокастой бородой.

Злые языки, как им положено, утверждали,
Что их, укрупнили, постановлением ЦК,
Слив, театры: Художественный с Малым, 
Тем сотворили мощный, супер, академический,
Малохудожественный театр!

Ну, понятно, злым языкам,
Ведь, было надо поиздеваться,
Над вполне оправданным объединением
Укрепив, захудалых, прозябающих колхозов,
Разумно сократив количественно их,
Слив, друг с другом!

Сейчас-то, я уж, и не припомню,
Но, как вещали, те же, злые языки,
Что анекдот тот, в ход пустил,
Никита Богословский.
По совместительству, ещё и композитор,
Впрочем, известный в музыке, всё ж, больше!

Сам по себе, на язык, довольно острый.
И, знаменитый тем, что, в своё время,
В подпитии изрядном, шутки ради,
Опечатал мякишем разжёванным,
И, полтинника орлом, квартиру, приятеля.
К которому зашли, как принято, у нас, добавить.

Дверь оказалась запертой: он в командировке,
И, через пару дён, приехав,
Квартиру, опечатанной нашёл.
Не чуя за собой грехов,
Не понимая, что случилось, в ужасе, в штаны, конечно, навалил.

Попёрся, то ли, на Лубянку, то ли в райком.
Забыв со страху, сменить, нижнее бельё, обо… …
И тем, весёлую компанию, весьма, потешил.
Таков был этот, Богословский, шутничок, салонный.
.
Так что у того приятеля,
Не только, чтоб штаны, могли проситься в стирку,   
А жилы, от смеха гомерического,
Небось, могли полопаться!

Да! Лихие были времена. С тех пор они уж изменились.
И молодёжи этой шутки не понять.
А нам, ветеранам, не страшно, стихи, о том, читать!
И, не боясь накласть, или, налить в штаны, со страху!

А, раньше-то! Ведь, есть, что вспомнить!
И, в то время, не до смеха было, такую шутку воспринять,
Не получив инфаркт, иль, не поседеть, от шуточки, весёлой.
Теперь, уж, нет! Даже, за и не столь, невинные шутки, не посадят!
Но! Всё-таки, не надо смешивать, шутку острую,
Иль анекдот, не совсем приличный!
Со злостью языков, унижающих, достойное!
Таких, как нашу, например, Спец Операцию, иль, даже, Армию!

Шуткам таким, не место, в нашем обществе!
Катились бы, шутники, такие, к ядрёной матери, 
На Запад! Там им и место! Право!
Чтоб, им повылезало!

Мы ж, люди, все, простые.
И, шутки наши, проще выеденного яйца.
Не в пример, из предыдущего стиха, где злые языки - приятели,
Прекрасного композитора, Богословского, в злоумышленном коварстве, обвиняли! Я, подумал, и решил, слегка смягчить, это злодеяние. И, в стих поместил, что б, зловословье, снять!

Я, ногу подвернул слегка,
Совсем, недавно, кто-то, из друзей,   
Тихонько, отодвинул стул,
Когда я на него садился.
Я копчиком об пол!
Чуть не убился.

Друзья же, смехом подавившись,
Забыли про меня,
Как будто бы, не я, а они, свалились.
Теперь, кричи:
Карету мне! Карету! (скорой помощи).

Но, все молчат!
Кареты нет!
Как нет и тех, друзей!
И, кто бы удивился,
Что Скорой, тоже нет!

А, где же стул?
И стула нет!!
Но он же был!?
Я видел стул! Я, на него садился!
Иль, и он, тоже, в одночасье, мне, приснился?

Конечно, пустячёк, писать, приятно!
Но, пошутить с друзьями,
От мыслей тяжких отдохнуть,
Отбросив назиданья, как ни странно,
Всё-таки, бывает, иногда, накладно!

Чушь, абракадабра? Забытое прошлое? Ничуть! Просто:



Абрак, сами понимаете, адабра!

Я молчалив, однако, скромен!
Вдруг вспомнил, что, когда-то
Милостыню, нищему, не подал!
От прозы этих дальних, злых,
Задумчивых воспоминаний,
В сентиментальности погряз,
Сочувствую, в силу занемогшим,
От проз, далёких, но серьёзных!
Но! Всё ж, уважать себя, заставил!
Этим, неиссякаемым стихом. И, даже:
Мужской, скупой, залившей его кровью,
Слезой, ударил по натёртому паркету пола,
Чихнул, сморкнулся и закашлявшись, слегка,
Чуть слышно, естественно, про себя, промолвил:
Пур ёрик! Бедный мельник! Карету мне, карету!!!
Нет!  Нет! Причём, тут, Чацкий?  Харона мне! Харона!
И, бред этого стиха, в небытие, или, точнее, в Лету реку,
На вечное забвенье, сразу, решительно, не сомневаясь, Харону
я, отправил!               

Но! Подумал, кто ж, как ни я, поэтичнее, из всех, поэтов?
Когда, забыв про стул, записывал, я, песенку, эту!
И, тут…

Когда бы

Когда сквозь сон мечты лелеешь.
Душа в плену любви и веры.
Звездой тебе, надежда светит.
А разум, плавно уплывает,
Как в раннее утро, месяц,
И мыслей нет, Заботы где-то.
А тело разомлело, в тёплой неге.
Нирвана, неспешно, снизошла.

А ты, витаешь в невесомости,
Космоса, пространства-времени.
И мысль, нечаянно, приходит,
О чём-то, радостном и сладком.
Она растёт, она полнеет.
Её шершавые конечности,
Всю благость трут, карябают,
И, наконец, на нет, стирают.

И ты, невольно в мысль упрёшься,
Что жив ещё, и, надо действовать.
Внезапно стих про то, рождаешь.
Забота заставляет записать это.
А, разум-то, вдруг, очнётся,
Как будто, молния сверкнула.
И ты, уж, за компьютером,
По клавишам, стучишь, стихами.

Я думаю, что точно также,
Пишет композитор музыку. Гений
Менделеев открыл таблицу, его же, имени.
А повар, жарит удивительнейшие яства.
Жизнь, наша, всё ж, так, устроена:
Сначала неги детства, созревают,
Затем, зрелость, мощью наплывает.
И ты, творишь, как бы на зло, уверенно.

На то, на что, в тот миг, способен,
Что тебе природой дадено.
И понимаешь, снизошло
На поэта, вдохновение.
И, дело, вроде, сделано,
Опустошены, душа и тело,
Пропала нега, лень обуяла.
Тебя всё мучит, раздражает.

Тогда приляжешь, мысли в сторону.
Глаза закрою, сон одолевает.
Манящие кущи снятся,
Нирвана, чувства освежает.
Вновь, я весь, в любви и вере.
Надежда светит, разум отдыхает.
Сон укрепил здоровье. И ты, почти,
Готов, к свершеньям новым, вящим.

Тьфу! Жизнь старого поэта,
Столь сера, однообразна, что
Чувства притупились, а разум… 
А разум, выспаться, мешает!
Пишешь всякую абракадабру,
Как будто, в жизни всё изведал,
Всё знаешь, нового не ищешь,
А, старое, приелось, безнадежно!

А новое, осталось в прошлом.
И, потому, уж, и, не новость.
Поэтому, лишь, воспоминанья,
Твой ум и душу, вечно, занимают.
Но, вдруг встряхнёшься, как собака,
И, промяучешь кошкой. И думаешь,
Что дело сделано, а на лицо, лишь,
Одни стенанья, противно, очень!

Ух! Старость, она не слаще
Хрена с редькой. Что? … Хрен люблю, я!
А, если, редьку режут рядом, то, я, уж,
Лучше выйду-ка, на свежий воздух,
Пройдусь, чуток, в Лефортов парке.
Отдышусь. Мысли грустные развею.
Присяду на скамью, слегка сомлею,
Засну, и, мыслями, тогда, навеян!

Что? Возвращаюсь в детство?
Хорошо! Но! Вериться с трудом!
Такого, быть, пока, ещё, не может!
Мечты, Мечты! Где ваша сладость!
Писал во здравие, со сна, про радость.
А, получилось, как по ненаписанному:
Даже не стенанья, а, за какой-то, упокой.
Жизнь, вишь, вечный праздник, но и борьба,
                непримиримая, со смертью!

Боже мой! Душа горит, а слёзы, тают!
Сорю стихом, спеша, не умолкая!
На свете нет, милей, моей поэзии!
Небось, стенает только праздный,
Я же, целиком, во власти счастья, 
Вдохновеньем опоённый! Мечтаю!
Живу и радуюсь, и, удивляюсь, что
Досталось мне, стихи слагать, на старости! 

ЗдОрово! Читатель, не соблазнил ли я, тебя, попробовать?
Что? В науку ты ударился? Пожалуйста, тебе, научное!

О будущем человечества

Весть, интернет принёс: землян стало восемь миллиардов.
Конечно, мне приятно, что в природе, я, не один. А, есть,
С кем погуторить. Однако, все 9, накормить же, надо!

И, 8, уж, не 7! А и при 7-ми, уж было, голодно!
Да и, 8, цифра не окончательная. Надо, из положенья
Выходить. Рассмотрим несколько возможных вариантов:

Во-первых, лишних людей убрать бы. Вопрос куда? В космос?
Техника пока, до этого не доросла. Во-первых, отпадает!
Термоядерная война? Потепление? Эпидемии и прочее?

Врагу не пожелаешь: пострадаем сами. Фашизмом пахнет!
Ограничить рождаемость? Она, конечно, падает постепенно,
Особенно в странах богатых, рождаемость, слегка, снижается.

Жителей становится там, меньше. Но, в развивающихся
Странах, наоборот. Как сокращать? Чем лучше, фашизма?
 Да, ведь, пожалуй, и, ни, чем!

Остаётся резко поднять производительность. Всех кормить,
Пока рождаемость снижается! Не понять, как это сделать! 
Капитализм, себя изжил. Социализм? Коммунизм ли?

Социализм, не достроили! Теперь-то, уж, нечего, жалеть!
А, ведь, до коммунизма, было рукой подать! Ну нет, так нет!
Ну, может быть, и, слава богу! А, всё же, это, завораживает.

Что ж, будем дальше выходы искать? Да, только, вишь,
Климат-то, и, без нас, медленно, но, всё ж, теплеет.
Считается, коль так, апокалипсис грянет, погибнут все!

Чтобы этого не произошло, учёные, зелёные, с ООН,
Хотят, потепление унять. Хотят давно. Но, результатов, пока,
Что мало! А, может и не надо? Процесс, мож, и, сам, затухнет:

Человечество сократится до миллиарда, потепление, отступит.
Средь учёных, есть, такое, мнение. Осталось проверить, так ли,
В самом деле. Правы те, учёные?

Мне кажется, ООН, с таким решением, вполне согласен. Ну!
Подождём, увидим, скоро, ведь! Вроде, пустячок, а приятно!
А, главное: делать-то ничего не надо! Как на даче, всё, сами!

И, фашистов не надо. Всё ж, до чего же, мы, умные, удачливые!
Другой бы спорить стал! Интересно, что думает Зеленский?
Будет ли, биться, до последнего украинца?

А, на Венере, раньше, видать, правили такие же, зелёные!
Там, сейчас, аж, за 500 градусов.  Жарко! Не то, слово!
И мы, туда же?! Но! Венера-то, всё ж, не весь космос.

Есть, ещё, где, разгуляться! Вселенная, известно, бесконечна!
Веселее! Спешим! Мож, успеем! Не все испечёмся, как на
Венериной сковороде! Вашими, устами, да мёд бы, пить!

А ты, ворчишь: чёртова дача! А, на ней, на сколько градусов,
Прохладней? Чем в Москве-то? А, в Италии? А, в Африке?
Что же, шепчет нам природа? Глупость, это потепление!?

И, что ж, шепчет нам природа? А?
Писать стихи, с утра, зарядка. Мысль, навивает грусть.
Слеза, горючая, готова капнуть. За компьютер, и, писать!

И, стих пестрит от слов, как тот букет, что я нарвал, когда-то,
Слоняясь вдоль лесной дороги, заросшей сорняками, И,
Понял, что сорняки они, в саду и огороде, лишь, сорняками.

А! В природе, сорняков, и вовсе не бывает! Жизнь скрасят!
Их букеты, не хуже, букетов божественных роз, коль их,
Поставить рядом, и сравнивать, не торопясь!!

И, любоваться ими, не устанешь, настолько нежной простотой,
Изяществом, столь скромным, нас умиляют. И, вспомнишь:
Простота, как всем, известно, гениальности удел!

Не в укор, прекрасной розе, гимн поэзией, стихами, и я изрёк.
Лесам, степям, природе, и, всему природному очарованью,
Всей природной, девственной, красе!

Природа: родина, людей! Мы, ею рождены, её не заменить,
Комфортом. Мы ж, строим города и веси! Леса, уж, извели!
Вплоть, до того, что засорили реки, даже, океаны!               


Прости, нас неразумных, милая природа! Ведь, даже, невзначай,
Мы думаем, как бы, васильки, великолепный дар природы,
Скорей бы, нам, на даче, в поле, в огороде, напрочь, извести! 


Что возникло ранее!
Яйцо иль слово?
Что ни мудрец, своё лопочет.
На деле, всякую чепуху, бог простит!
Сам-то он, ведь, себе, лишь, на уме!

А мир, Вселенная, с чего бы, началась-то?
С большого взрыва? Только из чего?
Считают, что из ничего!
По-разному называют то, ничего! 

Сингулярностью? Пусть, так!

Но известно, что из ничего, и,
Будет ничего! (Ломоносов! Лавуазье!)
Закон известный, доказанный, экспериментально.

И все гипотезы, закон тот, нарушающие,
Перманентно отвергаются, экспериментаторами!
Чего б, он нарушался, и, в масштабе, даж, Вселенной!?

Так что же было?
Мир бесконечен, материя, движенье вечны!
Вдруг! Взрыв Большой! Галактики образовались!

Время, как стрела, летит, вишь, в одну сторону!
Так значит, было, из чего взорваться!
Учёные надыбили чёрных дыр.
Они материю и движенья, всякие, безвозвратно ловят!

И, не известно, где и как, хранят!
Пока не переполнятся. (До критической массы?) Как ядерная бомба?
Значит, в начале, в сингулярности массы было столько же,
Сколько, сейчас, в галактиках, плюс в чёрных дырах!

А дальше взрыв ужасный! (Большой)
И, начинай с начала!

А может сингулярностей было много, столько, сколько дыр!
Ну, может, каждая галактика, их дочка!
Похоже! Тогда понятны: расширение Вселенной.
Которая не расширяется, а в прятки с дырами играет!

И вместо материи с движеньем, вакуум, или то, ничто!
Так чёрная материя, в чёрных дырах?!
И небо чёрное, лишь, потому, не светится как звёзды.
Что свет от них, далёких, по пути рассеивается до нуля.

И в перехвате, теми же, чёрными захолустьями, дырами!
Всё, вроде, стало по местам! Баланс, сошёлся!
Пора, все остальные теории и гипотезы, править!
Ау! Эйнштейны и Ньютоны! Пора! Пора! Пора!

Уж, минуло не одно столетье, от настоящего, времени,
Люди покорили космос, уверенно.
Высадились, даже, на Венеру.
А, меж собой, у них, опять, борьба!

Там. С голодом борются,
Тут, с климата потеплением,
Там, с облучением,
А, там, с коррупцией, повсеместно!

Она, и, по сей день, кой, где, сильна!
Но и проблемы, и методы борьбы, с ней, разные:
Одни, лишь, используют уголовное право (Юпитер и Земля).
Другие, методы, более научные (Церера)!

Вплоть, до изменения, генетического кода (Плутон,
У коррупционеров и, их, близких родственников)!
И, там, в этом, преуспели.
Надо отдать им должное!

Что до коррупции, то, видать, она присуща человеческому роду.
Она, по-прежнему, неиссякаема!
Слышь, на Венере изобрели, какой-то, антикорруппцин!
Пока, что, как принимать, не ясно: ин витро, или в инъекциях.

Но, этим самым, смогли, там, у себя, как злые языки, судачат,
Температуру снизить в атмосфере Венеры,
Аж! До 120оС! Хоть, там, теперь,
Катки хоккейные, пластиком, заливай!
Ведь, опыт наш, и знания, умения, безграничны!

Чем дольше проживаешь, в земной-то неге,
Тем боле познаёшь!
Тем более удивляешься разнообразию природы.
И, более, ещё, жизни живой, разнообразью.
Освоившей, к настоящему моменту, разум!
Что может быть, удивительнее, этого момента!

А, может, самое удивительное, что человек – сам носитель разума,
Пытается создать, ещё, искусственное подобие разума,
ИИ – искусственный интеллект.
И, если, это ему удастся, и, Разум (не просто ИИ), сможет,
Бесконечно развиваться, к чему это, может привести?

К другому изменению фаз, существования материи,
Движения, во Вселенной во Времени?
Но! И, это, возможно, нонсенс! Ведь!
Кроме как на Земле, разума, пока, не нашли, ни где!

Коль бесконечна вселенная во времени, разум, тож, существует вечно!?
А, если нет!? То, периодически, должен возникать и пропадать!
И, так, до бесконечности! А, может, уж, и это бред?
Просто, мы, люди, помимо разума в самих себя,
Пока, другого, не нашли!

Сама ж, Вселенная, похоже, периодична, как гармоника!
Из материи звёзд, галактик, в чёрные дыры (Иль, одну).
В сингулярность?! Масса чёрной дыры – до критической сингулярности сгущается!?
Взрыв! Большой!? (Иль взрывы), и, опять масса в галактики и
чёрные дыры, возвращается!!

Так же и разум, в чём-то (В людях?) возникает,
И, пропадает, вместе с ними, тож, периодически! 
И, бОльшая часть массы материи, во вселенных, болтается
В чёрных дырах, в виде, сингулярностей!!
Проще говоря: ничто, не вечно под Луною!
Извечна, только, лишь, Гармония Вселенной! И, взаимное притяженье, тяготенье, масс, материи!


А, может быть, Вселенная, и не одна?
Коль, что познаем, не умрём, то, что же, будет дальше-то?
Коль, не умрём, познаем!!!
Как говорится, ври, да меру, знай!

Опять возник вопрос о слове иль яйце:
Ведь всё, что за границами Вселенной, нам не известно!
И есть ли, там чего, иль нет? Как и со временем:
Что было до, что есть, что будет после!
Мы же, со своими чувствами и разумом,
Можем обходиться, лишь, увиденным, прочувствованным!

Что ж, в чёрных дырах-то? Материя в неизвестной нам, форме?
Безусловно! Об этом, нам, судачит гравитация! Ведь, больше нечему Вселенную наполнить!

А остальное, всё, гипотезы. В том числе,
И, математические ухищренья, логика философская,
Религии, и, прочие продукты разума человечьего!
И, всякого рода бесконечности, тоже, туда же, и оттуда же!
Великие умы, от Архимеда до Эйнштейна,
Застряли в человеческом мозгу, и выход ищут!

И, пока, нет оснований, считать, что Мир вселенных,
Тоже, безграничен. Что развивается он гармонично,
Или по спирали, иль, как ещё, придумают потомки!
Что Разум, может существовать, вне органики, и т.д. и т. п. …
А, потому, читатель, мой мудро опытный, например,
Вот, вам, гармоника без смысла! :

Когда бы, за одно,
Котам порезать мясо.
Я, ж, сел стихи
Писать! Ап…
Апчхи!!!
Хм! Но,
Нету,
Всё ж,
Сюжету!
Не спится?
Тоской повеяло.
Осень на нос села. 
То хмуро! То, тепло.
И редко, печку топим!
Детишки в школу потекли.
Я ж! Сижу на даче, режу мясо.
Со скуки, смотался б, по грибы…
Но сухо, белых мало, других, не надо.
И, жена, ведь, без себя, в лес не позволит.
Сама же, косит траву. Цветы! И! Некогда, ей!
А посему, сижу, в носу поковыряю… Там пусто. Я, же,
Стихи, как уж завелось, про то, про всё, пишу!
О том, что нет сюжету, а рифма просится…
Ну, и, хрен бы с ним, завтра опишу. Но…
Вдруг! Апчхи! Аж, кошка испугалась!
Шарахнулась! Собака в страхе!
Ну, всё же, будь здоров!
Сюжетом, пахнет?
Далее пишу:
Так вот…
Апчхи!
Хм-м
Но!
Кошки,
Голодны!
Жена ворчит:
Они давно не ели.
Всё! Плюнул и растёр.
Всё равно, не пишется, режу.
Сюжета нет, и не предвидится!
Огнь-то, вдохновения, совсем, погас!
И, сердце охладело. Читатель!
Ты прости, стихов не жди!
Ведь, резать мясо,
Совсем другое,
Дело! Ап! Ап!
Прости! Ап…
Жена! Апчхи!
Ап! Ап! Ап…чхи!
Дай кошкам… ап…
Хм-м! Пхчи! Еду-у!
Ведь, мясо я порезал!
Ап! Ап! Чих-Чхи! Чих-Чхи!
А, говорил, что, нет сюжета!

К чему это, гармоника, таких, не поэтических, строчек?
Иль, это, пародия, на гармонию Вселенной!?
И это, ведь, даже, не стихи, а, уж, совсем, другое дело!
Так притяжение, тяготение материи, постоянно и неизменно.
И, не меняется, во времени. Оно, всегда с материей. И,
Перемещается во времени, вместе с нею! Хоть, по спирали!
Вызывая, волны тяготения!

Из чёрных дыр, переполненных материей (в том числе и сингулярностью), в галактики. И, обратно!
С Большим, сами понимаете, Взрывом!
До чего же, в мире всё предусмотрено. Но, думают, пока, что, Только, люди, и рождают думы, те, а по ассоциации, и чувства.
А, у не живой же, материи, чувств нет! Даже у ИИ, что
Те же, люди, напридумали!

Ведь, только люди, воспринимают свою историю!



Вот и закончилась на том, «Книга стихов».

Гейне, сказал бы: бух дер лидер! И, был бы, прав!
Но Гейне, нет давно! Он, в вечности!
За плагиат, читатель, не сочти! 
Не взыщи, ещё, пожалуй, и, за нахальную наивность, автора!
Тогда пока! Пока! Увидимся, мож, на Венере, аль, на Антаресе!
Иль, на другом, оазисе, мало обитаемого, пока, Космоса!

Не забывайте, только, что мир ваш кончится, в чёрной материи.

И-то, жизнь, ведь, и там, расцветёт, когда-нибудь!
Пуще наших устремлений! А стих-то, уже, готов!
И, венерианцам, мож, не надо будет маяться,
Стих новый, сослагая, сочиняя свои, столь, радостные песни!
Таково, уж, будущее поэзии, песен, танцев, музыки, искусств!
Плюс, творчество, сегодняшних, жителей Земли!

Когда поэзия, пройдёт через века, эпохи, мож, сингулярности
Чёрных дыр, Большие Взрывы, всю Гармонию Вселенных!
Может, и не раз! Может и повиснет в вечности!
Поэзия-то, ведь, вечна! И поэты, и, их потомки,
Будут изучать и вдохновляться древней (в том числе и нашей, современной), наукой и поэзией!

И новую поэзию, будут создавать! Как, знать! Но, верить!?!

Ура! Поэзии! Она же, гармонична, как мир, материи движенья!
Она, сама энергия, сама гармония! И мы, поэты, вечно в ней!
Как и она в нас! Не оторвать её от творчества! Даже, времени!
Которое стремительно летит, из бесконечности, в археологию, Дале, в Новую эру, и, так, далее! В одном, и том же, направлении!
Соперничая и переплетаясь с музами музыки, танцев, и, поэзии!

Ну и нахал! Эк, куда, загнул! Хоть, и, не Пушкин! Ни Есенин! 
Даже, и, ни Маяковский! Не говоря, уж, о Гомере, аль, Асееве! 
Что ж, чувства, фантазии, не отделить от дум, сатиры!
Я прав, читатель, не скучающий, мой, ненаглядный?!   
Не задавайся! Я ж! Когда писал, думал, лишь, о тебе и времени!

Подумать, страшно! Куда летим? Пока не ясно…       


Ко дню избрания главы России

Когда Русь зародилась, кто предки?
Учёные, завистники, вечно спорят.
Спорить, вечно, будут продолжать.
Хотя, ведь, дело совсем, не в этом,
А в том: что, у Россия есть, народ,
Впитавший веру, он, существует!

И в битве, и в работе. И, в загуле.
В радости, несчастье, неукротим.
Хоть кроток и терпим к друзьям,
И, всем, обиженным судьбою!
Всегда готов помочь и защитить.

В бою он грозен, зато уж, в мире,
Всегда он, мирен! Свиреп в бою.
Всегда неукротим в сраженьях.
И, простодушие его,  напрасно,
Враги, использовать пытались!
Но, тщетно, лихие проходимцы!

Столь терпелив, немногословен.
Есть и предел, терпенью твоему.
Ты в гневе, испепелишь врагов.
Но, нет его великодушнее.
Несёт он, миру правду и добро.
Не заморочить, и лукавому его!

Да будет, вечно жив, здоров, он.
Вечно правду правил бы, великий
И могучий, многоликий и единый,
Что русским, называется Народ!
Мы верим президенту, возвысил,
Он величие, великолепие, России!

Мы, Вас, поздравляем, с избраньем
Главой России, вновь! К Вам, время
И народ, ответственно взывают:
Взять, как можно твёрже, власть!
Россия возвеличена гением Петра!
Ждать, чтобы угасла эта гордость?

Услышьте глас народа! Внемлите!
Гордитесь! Заслужили доверия его!
На благо всем, всегда! Пари орлом!
Вперёд! К победе! Пути исповедимы!
А мы, всегда, к труду, засучим рукава!
Россия, действий, так, уж, заждалась!

Не теряйте, чувства времени!

Время, времячко-то, 
Тянется медленно. Пример:
Прочь зимние заботы! Уже, пропели петухи!
Весна – красна спускается на Землю!
Вокруг всё расцветает. Мальчонка, утром рано,
В школу, шагает. Птички щебечут,
Солнышко ласкает. Идёт, торопится, мечтает.

Ужо, вот, сдам экзамены! На озеро, купаться!
Ох! До чего же, медленно времечко-то, тянется.
Смотришь, уж с другими мальчонками, купается.
В озерце прозрачном, что за речкою, Журчалкой.
Времечко-то, время, ме-е-едленно, тянется!

Только, только, выкупались. Осень подкатила,
В школу сбираться. Только сдал экзамены,
Пора служить в армии. Отслужил, женился.
Детей нарожали. Незаметно, Время, пробежало.
Время, времечко-то, ме-е-едленно тянется.

Только, очень быстро, в одно мгновенье,
Стрелою пролетает. Мальчонка-то, бывший,
К озерцу собрался. Глядь! Заросло. Болото!
Удивился старый. Обиделся на время.
А болото-то, бывшее, заросло уж, лесом.

Мгновенье, за мгновеньем, речка извивается.
Смотришь, мальчонки – прапраправнуки,
В озерце – старице, давно уж, искупались.
Назад оглянулись: эпоха, за эпохой,
Тож, ме-е-едленно тянутся.

А, времечку, не терпится, промчалось.
Мальчонки-то, праправнуки, кто в космос отправился,
Кто в академики подался. Кто куда!
А, ведь, срочно, вопросы решать бы, надо бы.
Как Землю очищать-то?

Времечко-то упущено, нестерпимо душно.
Ещё одно мгновенье, и, будет поздновато.
Тянулось время медленно.
Да, быстро пролетело. Те же, всё, мальчонки,
Что в озерце, за речкою Журчалкой, купались,

Время тянут медленно, в носу поковыряют,
Поковыряют. А, делать что, не знают.
Затылки свои лысые, давным, давно седые,
Изредка почёсывают. Почешут, почешут, 
А, природа-то, ка-а-а-к жахнет!

Ото всех, кто и не почёсывался, и не купался, даж,
И, следов, не осталось! Что ж, будем почёсывать-а,
У разбитого-то, корыта-та!
Но время, ведь, упущено. Медленно, текущее,
Да, быстрее звука, (а-то и света), скачущее.

Уж давно, некому совсем, и, обижаться-то!
А время времечко, что ж? То ж, заснуло?
Спи спокойно, время-времечко! Спи, спокойно!
Дорогой товарищ! Крепко спи!
А, стих мой получился, что-ль?

(Аль, нет, только, кажется?), (немного длинноватым?)
А, время-то не терпит, земля, вся, в мусоре. (Космическом?)
От жары дымится! А Вам, дорогие Товарищи,
Так, не кажется? Жуть, просто!?
Ведь, времячко-то, не спит. Только, так кажется!

На самом-то деле, бежит. И, с ускорением! А ж,
Плакать хочется! А, слёзы-то, повысохли.
Повысыхали, повысыхали, и, от жары,
Выше точки кипения, испарятся вовси, скоро.
Вот незадача-то! Как тут, не вспомнить о некоей матери! 

Ей-ей! Не боженькиной, вовсе, даже!

Иль жизнь земная, злокачественное образованье во Вселенной?
В эпохах все Вселенского развития – лишь, недомоганье!
Иль, термоядерная дубина, очередным махом,
Отдаст власть киберам? Или, ещё, каким-то муравейникам,
Био-хим-физ-разумных клеток.

И, будет так, как доктор прописал:
Всё станет на свои места. И всё, как раньше,
Будет начинаться по новой, с самого начала!
И, мой дядя, самых лучших правил! Коль занемог,
Ведь, уважать себя, когда-нибудь, заставит?

Я ж! Лучше, «Книги песен», выдумать, не смог! 


Дух завещания, что, готовлю я, заране!

Природа, так, уж, создала людей, что они, в отличие
От других животных, обладают, в разной мере, разумом.
И, унаследовали от оных, способность к жизни
В сообществах, стадах и, семьях, себе подобных.
Конечно, люди разные: сильные и слабые,
Умные и дурни, благородные и мерзкие, и т. д.
 
Конечно, гнусно быть настолько слабым, чтобы,
Болтаться посторонним, в командах сильных.
Что делать, таковым, уж, меня мама создала!
Зато, и, наградила меня ласковою ленью,
Способностью как должное, безропотно
Воспринимать любые жизненные затрудненья:

Не лезть, в не свои дела, изобретать полезное,
Стараться не причинять себе и близким, даже врагам,
Неудач и зла. А, самому, как бы, из-за угла,
Наблюдать деятельность активных, направленную
На достиженье целей, отнюдь, иль, не всегда,
Отмеченных стремленьем к благоволенью.

А мне, служить на благо каждому и в целом, людям! 
А также изобретать и создавать прекрасное с полезным.
Не обижать больных и слабых, но, при этом,
Быть осторожным, не мешать, всесильным. И т.п., т. п.

И вот, заканчивая жизнь таким, как мама родила.
И, подведя итоги, соизмеряя достиженья и возможности,
Считаю, что жизнь прожил, уж, не совсем, я, зря. Что,
Кое-что, удалось создать, хоть, больше было брака, недоделок.
Но, упрекнуть себя в безделье, вредности, лукавству,
Пожалуй, было б, слишком безосновательно!

А посему, на гране исчезновения из жизни,
Прощаясь с вами, люди, меня, не поминайте лихом.
И не воздавайте мне почестей незаслуженных.
Всплакнут родные, похоронят скромно.
И, лишь, надеяться пытаюсь, что мои стихи,
Потомки, всё-таки, с улыбкою, воспримут, прочитают!

Люди! Я любил вас, как жизнь, как маму и жену, всех близких!
Надеюсь, вы не сгинете в борьбе, извечной,
Непрерывной, единств с противоположностями!
И жизни, с неминуемой, неумолимой смертью!
Дай вам бог, приблизиться, хоть бы, на пядь,
К свершению мечты, о вожделенном идеале!

 
Желаю всем Вам,
Как самому, как, всем, горнолыжникам на валенках! Удачи!               
Ныне начинающий, поэт- пенсионер!
Кирилл, сами понимаете, Бочавер!
Бывший учёный, бывший, винд-сёрф-горнолыжный, парусник)






Использованная литература
 (Где? И, к сожалению, не по назначению)

!. Киотский протокол к рамочной конвенции ОРГАНИЗАЦИИ ОБЪЕДИНЁННЫХ НАЦИЙ
«Об изменении климата». Официальный текст на русском языке, ООН, 1998.
2. В. И. Данилов-Данильян, И. Е. Рейф, «Перед главным вызовом цивилизации. Взгляд 
из России», М., ИНФРА – М, 2005.
3. Станислав Лем, «Кошмары футуролога», журнал «Наука и жизнь», № 1, 2015, стр. 54 – 61.
4. К. З. Бочавер, «Спиральные реакторы в гетерогенных технологических процессах»,
LAP LAMBERT Academic Publishing RU, Beau Bassin, 2018. 
5. И. М. Мазурин, «… … ….
6, 7, 8… И, многие, многие, другие… И, всё, с тем же, результатом…
                Конец стихам


Содержание                стр.