Из темени росток пробился к свету,
За ним – трясущаяся лапа,
Росток торчит во лбу скелета,
Он следом лезет, кровью весь заляпанный,
Наружу, прочь из головы,
В осколках рвущегося черепа,
С собою волоча из темноты,
Все за день пережитые истерики
Неловко поскользнувшись на мозгах,
Он оттолкнётся костенелой пяткой
И приземлится на белеющих полях,
Нелепой кляксой запятнав мои тетрадки
Вот так порой рождаются стихи,
В околоплодных умирающих потоках,
В них смысл один – с собою унести
То, что внутри созрело раньше срока
Кляксы
© Copyright: Сергей Сергеевич Бобриков, 2024
Свидетельство о публикации №124112807585
Свидетельство о публикации №124112807585
Рецензии