Атлант

В одиноком дворе, между низких домов,
Над задумчивым сквером пустынным
Возвышается клён. Нарочито-суров,
Он стоит здесь Атлантом старинным.

Поднимая над крышами туч полотно,
Осторожно качает ветвями
И стучит безнадёжно в слепое окно
Опустевшей квартиры над нами.

Там когда-то поэт неприкаянно жил,
В этот двор беззаветно влюблённый,
И с Атлантом, как с другом, порой говорил,
Ко всему, что ни есть, благосклонный.

Говорил о беспечности тяжкой своей
И просил у Атланта прощенья
За небрежность и скуку ходивших людей,
За суровость к нему провиденья.

Он и сам ведь всю Землю пытался поднять,
Заточив в неокрепшее слово!
Без конца поднимая, роняя опять,
Поднимал её снова и снова...

А однажды к нему полицейский пришёл...
Или, может, того не бывало
И не знал мой поэт сочинительства "в стол",
Хотя слышал об этом не мало?

Только каждый закат во дворе провожал,
У подножья ветвистого клёна,
И огромного неба горячий металл
Подпирала могучая крона.

Время шло и бежало. С течением лет
Стали реже прогулки поэта,
А потом прекратились... И сгинул поэт
На закате последнего лета.

Одиноко стоит облетающий клён
Между низких домов у аллеи...
И поэта предсмертный стихающий стон
Слышит в пении ветра Рассеи.