Когда не знаешь, что писать

Моя давно закончилась тетрадь,
куда-то делась авторучка.
Слова не складываются в
вычурную вязь, а просто так
сидеть довольно скучно.
Смотрю в окно. А там не видно
моей Музы. Наверное другим
талантливым поэтам служит.
Бездарность в уши мне жужит:
- "Пиши стихами прозу."
Я ей: - "Да не хочу, пойду
готовить ужин."

Возможно после соберусь и
заговорю стихами. Поймаю
призрачную мысль и быстро
запишу словами. О зимнем
Ангеле в ночном летящем небе,
о городе большом. О людях,
которые грустят о чём-то о
своём. Нечаянно вдруг
вспомнив юность, а может
детство, тополь за окном,
друзей, что жили по соседству.
А может напишу про Буратино 
доброго и храброго мальчишку,
а также про Мальвину и Пьеро,
и кем-то порванную книжку.

Как хорошо зависнуть в зимний
вечер. И в мягком, старом кресле
наблють, как огоньком мерцают
свечи. Затем смотреть в окно на
сонную луну, и вспоминать свою
прошедшую весну. А можно
просто сесть и помечтать, пожить
в придуманном счастливом мире.
Вы согласитесь, хорошо вот так
по вечерам сидеть в своей квартире.

Картинка сгенерирована нейросетью в шедеврум