Монолог в потолок

­Ноябрь мокр. Льёт дождь на теремок. А днём слизало солнце эскимо оставленное тучами на тропке. У печки, нагоняя страх на тишь, впотьмах грызёт гранит науки мышь, — знать по зубам ей сопромат... в растопке.
Вчера ходила в рощу по грибы. Глядь! - на берёзах раны от резьбы! Кромсает их пацан, почти ребёнок. Ату его! В ответ: - "Сча полосну!" Ну что тут скажешь?! В сказочном лесу не каждый встреченный сопляк - маслёнок.

Ох, сколько ж недолюбленных детей! Реальность заменяет им дисплей. Заброшенным куда из детства деться?! Видавшие притворство, пьянство, блуд - они, куда глаза глядят, бегут! Хоть к фрикам, к фрицам... в жажде отогреться. Там разведут, подначат на: - "Слабо?!" Привычны станут страх людской и боль, Лукавого резоны и законы. В итоге: воронёнку - воронок. Так вырастут. В их небе фальши смог, охотятся химеры и драконы.

А у других - иные небеса. С них ангелы льют в души голоса - неотрекавшим от Господних таинств. С них воинам земным - Бессмертный Полк старается помочь исполнить долг: избавить русский мир от зверостаи. Кто не "косил" от службы никогда (особенно, когда у нас беда) — и ТАМ, и тут за Родину на страже. Чтоб был без жутких "птичек" небосвод, чтоб жил свободным от вериг народ... - они идут на смерть за всё, что наше!

Как из детей не вырастить врагов? Как им привить к вся сущему любовь?  Как  гуртом вывести заблудших к свету?

Эх... Как наступит только вечерок - я потолку читаю монолог. А он всегда молчит: ответов нету!


----
Изображение из и-нета. Спасибо автору.