Сочувствие ангелу

Какая цена теплу в паритете потухших окон, 
Быть запертым изнутри однокомнатной ДНК, 
Привязанный к батарее, в душе не найдя искомого, 
Вывернуть наизнанку все худшее из себя; 
Бессмысленно понимать окружающую реальность, 
Затягивая петлею безжалостный механизм; 
Тик-так, чуть весы качнутся, на плоскости вертикальной
Цепным рекурсивным циклом предстанет вся наша жизнь.

(Ин-тро)

Какая цена у выбора в гневе или азарте
(бессвязно, но из двух зол выбирал всегда то, что больше),
желание безразлично, код совести - 220, мораль лишь, что
вместо лжи, каждый травится правдой лично;
не будет полураспада, я пойман собой с поличным,
за шаг до петли остаться с собою наедине... за дверью шаги не стихли,
но ждать себя не тактично, - неловкий рывок и время потонет
в своей вине.
Небо из лоскутов, перешито и перекроено, тень моя упадет,
когда тело взлетит наверх,
мы все оставляем след на листках мировой истории
(постная х**та)
но в истории мира нет...
Небо кричит в ответ - что-то сложное о принятии,
в липкие облака заворачивая слова,
смысл винтится эхом под сводами ***, замыкая нас в опиумных созвездиях
с формой напополам.
Крылья дарят лишь тяжесть, и мой архангел,
под сводами в перья их измельчая, от хтони или усталости,
плотью набил подушку, но в призме света асфальтного
(hallelujah)
выблевал себе душу. Утопия это цель, но теперь я не разделяю. 
Я ставлю на кон вину и огонь пары ясных глаз
с отраженными в них планетами,
чтобы в последний раз попросить - уходя бесследно,
гасите в сердцах тепло, уносите память из комнат,
чтоб прошлое не сожгло беззащитный уют прихожей,
постели промозглый сон, ощущая всю колкость кожей, рассыплется,
только тронь.
Я ставлю все за ценой безразличия к содержанью,
желание норовито лететь мотыльком на свет,
шагать на ощупь во тьме, о пороги не спотыкаясь, я вырву себе гортань,
в пачке слов не найдя ответa.
Я ставил все и ничто не останется,
когда солнце потонет за горизонтом, допив этот день до дна,
когда останется брешь, эхом ранив мой слух по контуру,
а время поспорит с небом о том, чья была вина...
Чернила пролиты зря, ведь материя осязаема...

21.06.24