Снега нежность

Не знаю есть ли дело снегу
До вирш моих иль нет совсем,
Не тот поэт, кто ищет негу
Перебирая сотни тем.

Его ж стихи порой колючи,
Но как играют ввечеру
Укрывши склоны горной кручи
Или сверкают поутру

На всём вокруг. Одеты в шали
Заботливо деревьев сны,
Их разбудить теперь едва ли
Способен кто-то до весны.

И я, как ученик поэта,
С лопатой жду его пургу,
Не раз быв награждён за это.
Вот крест, не лгу!

Он строчку дарит,
Я - лопатой: лежи-крепчай.
Тепло страшнее Герострата,
Но греет чай.

Куб наполняю и трамбуя
Всё жду ответ.
И хитро мастер интригует -
Ответа нет.

Его я лезвием лопаты
Кромсаю плоть,
Порою и без строчки с матом
Не побороть.

Ну, чу! Обвал почти закончен
И чудеса!
Я вижу лик, пусть он не прочен -
её глаза

Уже сияют в моём взоре.
Пигмалион
Творит опять, но не у моря.
С уст рвётся стон.

Не Галатея. Сколько можно?
И не кумир.
Снегурку режу осторожно.
Что тот ампир?

И вновь в моей руке лопата!
Отгрёб от ног.
Почти оконченным сонетом -
Творил, как мог!

Могу и Дедушку Мороза,
Зверей, хоть что.
Но мне милей простая горка
Метров на сто.