Выпускали птиц на волю,
а они не улетали,
колко хохлились в углах
и тревожно щебетали.
Кенар, соловей, щегол,
в деревянной старой клетке
у дороги на ольхе
на сухой корявой ветке.
Два здоровых мужика
на обочине курили,
и о птичьей о судьбе,
пряча взгляды говорили.
- Брат, они не полетят,
час уже, как дверь открыта,
ехать надо, дел полно –
голова другим забита.
Мне их брать,
ты знаешь, как я живу
– то там, то где-то,
дома – если в месяц раз,
и опять мотать по свету.
Пропадут.
И, тебе, таскать с собой
по морям из дали в дали…
Матюкнулся.
Был бы кот, может быть, соседки взяли.
Два небритых мужика на обочине курили.
Воскресенье.
И, вчера, они мать похоронили.
27.11.24
воскресное
© Copyright: Борис Балицкий, 2024
Свидетельство о публикации №124112700903
Свидетельство о публикации №124112700903
Рецензии