Душа поэта - потемки

Кому есть дело до чужой души,
Душа поэта и вовсе - потемки,
Мечтаешь о будущем, так говори,
Мечты в головах - всего лишь обломки.

В своей мрачной жизни находишь себя,
Мысли терзают рассудок, ты бредишь,
Я все это видел и видел не зря,
Я знаю и знал, что скоро уедешь.

И все повторится, не сбудется вновь,
Была бы любовь, так будет и смерть,
Смотрю на себя, а слезы, как кровь,
Сжимая в руке истошный конверт.

Он будет доставлен в нужное время,
Но слов подходящих не подберет,
Мы будем нести на себе это бремя,
И станем тенями сорвавшихся лет.

Ведь чувства, как груз, а вовсе - не благо,
А дар говорить утрачен давно,
Пойдем же на крышу, оставим там якорь,
И встретимся снова в сюжетах кино.

Когда же писатель устанет писать,
Писать о мечтах, которым не сбыться?
Когда же поэт научит прощать,
И перестанет морали учиться?

О нас и не вспомнят, забудут совсем,
Душой озабоченной брошенной в яму.
Ты спросишь в отчаянии: все было зачем?
Никто не ответит, теперь ты лишь память.