Смысл

Жива. И неважно, что смысл не стал мне ближе,
а больше, казалось, нужно себя менять.
Потерянный мир, жара мозгом выжженных книжек
желает и выжечь, и сжарить — разрушить — меня.
Тоже старалась без шёпота — грубо кричавши —
крепость воздвигнуть, а жердью подпоры крепить
разуму — этому пылкому старому ящику
в этой уж испепелённой затишьем степи.

Ножи же движением жестов и резкостью пылкости
бросают в меня — и не ясно, а я ли? Муляж
моей бережливости ловко подложен поблизости
тоски, переменой расколотой. Словно с нуля
жить, пережить или выждать Геенну земную мне?
Или тушить, затушить — задушить свою суть?
Благо жива — но на неком духовном уровне
не нахожу и не стала б стараться вернуть

прошлое: жаль, это просто моя хронология
без событийности и сопричастности к жизни, но я
рвусь быть хотя бы живой, но зачем эта строгая
догма? Возможно, всего лишь моя колея.
Только любовь бы спасала... Да только откуда бы
взяться нещадному чувству, но чувствую — есть.
Я проживу эту жизнь, даже тенью пробуду я.
Жизнь: и не важно, что тень — это смысл мой весь.