Сбой программы

Ты знаешь, брат, случаются минуты,
в которых время плавится в горниле
чужих пространств, что созданы как-будто
для тех, кого по злости не простили.

И в этих вот минутах ты, случайный,
себя находишь в образах былого,
казавшегося вычурною тайной
не буквами написанного слова.

Бредешь по трупам собственных иллюзий,
маршрут судьбы привычно не меняя,
но мозг питая зрелостью аллюзий
из красочных буклетов тура к раю.

Несешь свой груз, накопленный годами
простительных ошибок вне удачи,
похожей на снесенный предком камень,
который ничего уже не значит.

И все путем, и кажется, что можно
вот так идти почти что бесконечно,
поскольку мир - беспутный и тревожный -
проходит мимо времени по встречной.

И каждый взгляд венчается дыханью
реальности, что соткана из весен,
осмелившимся зимам в назиданье
поверить в неустроенную осень.

Но есть нюанс: огонь, увы, смертелен
для ткани века, ставшего мгновеньем,
а значит, ты, увы, на самом деле -
всего лишь пепел, выдуманный тенью…