Может, звёзды - это всего лишь сияющее пшено,
Что разбрасывает по небу Господь, чтобы мы вкушали
Красоту их и пили кровь Его как вино,
Избавляющее от горечи и печали?
Я стою у ворот разрушенного монастыря -
И слетаются голуби, видя в руках пшеницу…
Я бросаю им пищу на место старого алтаря,
И они, совершая поклоны, бегут молиться.
Может, я - тоже птица, не знающая о том,
Что молитва дарует крылья душе усталой?
Потому и хожу сюда год за годом и день за днём -
Голубиному хору прислуживаю подпевалой…
А. Горислав на память
© Copyright: Яна Ишмухаметова, 2024
Свидетельство о публикации №124112704838
Свидетельство о публикации №124112704838
Рецензии